Договариваюсь, что выйду с понедельника. Как раз за три дня подготовлюсь, нянь проверю. И на работу.

Кайф же!

Проверяю телефон. Во время собеседования мне снова звонил Саша, но я сбросила. А теперь читаю его сообщение.

«Красавица, планы чуть поменялись. На время надо уехать. Могу сегодня в шесть. Или через неделю только».

Я тут созваниваюсь с Сашей, обсуждаю место. Я оттягивать не хочу, потому что муж будет всю неделю меня доставать.

А у меня не так много времени, чтобы подготовиться к нашему разводу. Мне нужно спокойствие.

Поэтому я тут же направляюсь в банк мужа, чтобы сразу сообщить о планах на вечер. Пусть отпросится пораньше.

Раньше я никогда не просила Рому отказаться от работы. Считала, что мои просьбы не так важны, а мужу сложно договориться.

Но, оказывается, Алимбаем легко это может организовать.

Для матери. Для своих девок. Для слежки за мной.

Вот и лично для меня возможность найдёт!

— Ой, Юлечка, — на пути мне встречается секретарша мужа. Приятная женщина. — А я не знала, что вы сегодня приедете. Роман Романович не предупреждал.

— Он и не знает. Я ему сама сообщу.

— Хорошо. А то меня отпустили на обед, а я в бухгалтерии задержалась и…

— Конечно. Приятного аппетита.

Валерия Николаевна, бодро для своего возраста, убегает в сторону выхода. Хорошо даже, что нам с Ромой никто не помешает.

Я легко нахожу кабинет мужа, была там несколько раз. Дёргаю ручку, но она не поддаётся. Закрыто.

Проверяю время. Нет, муж всегда в два обедает, ещё рано.

Стучусь в дверь. Вдруг он закрылся, чтобы его не отвлекали от важных дел?

— Ром, ты там?

Но никто не отвечает.

Ясно. Сюрприз не удался.

Или муж побежал в барбершоп, проверять лысину?

Улыбаюсь этой мысли, лезу в сумку за телефоном. Набираю мужа, чтобы договориться о встрече.

Я слышу трель. За дверью.

Муж забыл телефон?

А после долетают ещё какие-то звуки. Шуршание. Что-то падает. Кажется, Рома матерится?

Подхожу ближе, почти вплотную. Прислушиваюсь.

Невнятный шёпот, мелодия затихает, скрип.

А после — тишина.

— Рома, я тебя слышала! — произношу громко и чётко, внутри что-то неясное скребётся. Неприятно. — Открывай.

Раздаются шаги. Щёлкает замок, и на пороге появляется мой муж. Он только немного приоткрывает дверь, протискивает голову.

— Юль, что ты тут делаешь? — спрашивает обеспокоенно. — Сегодня без Киры?

— Да. Я хотела поговорить с тобой по поводу психолога, — тяну, внимательно осматривая Рому.

Его волосы растрепанны, взгляд бегает.

Это уже усиливает тревогу.

А ещё муж где-то потерял свой галстук, несколько верхних пуговиц рубашки расстегнуты. Грудная клетка часто вздымается.

Рома выглядит так, словно я отвлекла его от чего-то очень важного.

— Ты меня не впустишь? — спрашиваю сдавленно.

Муж не один был в кабинете?

Кто там?

Какая-то его сотрудница?

Рома сплавил секретаршу и изменяет мне прямо на работе?

— Я сейчас выйду, — произносит быстро, сжимая пальцами дверной косяк. — Подождёшь меня на улице пару минут.

— Подождать? Зачем? — строю из себя дурочку. — Нет, это важный разговор. Лучше наедине.

— Заодно пообедаем. Я как раз собирался. Выберем отдалённый столик. Иди, Юль.

Лжец.

Боже!

Как он может врать мне прямо в лицо?

Я ведь прекрасно знаю привычки мужа и его расписание.

Если бы не биточки мне правду рассказали, то вот сейчас я бы точно поняла всё.

— Нет, милый. Не пообедаем.

Меня затапливает лавиной холодной ярости. Я прибью мужа, но внутрь попаду. Узнаю, что тут происходит.

И кого муж прячет в своём кабинете.

— Юль, что ты начинаешь? — муж хмурится, старается незаметно бросить взгляд в кабинет. — Что-то серьёзное случилось?

— О. Да. Серьёзное. Мой муж — изменщик.

Я толкаю Рому в грудь, от неожиданности он отступает. А я пользуюсь моментом.

И залетаю в кабинет.

Пусто.

В кабинете — никого кроме нас с мужем.

Только пахнет цветочными духами. Очень приторными и тяжёлыми.

Но никакой полураздетой любовницы нет.

— Юль, ты опять со своей дурацкой ревностью? — муж натянуто улыбается. — Это даже приятно. Но беспричинно. Выдумала невесть что.

— Правда? — с ледяным спокойствием уточняю. — Так долго открывал ты тоже без причины?

— Да задремал просто.

Рома трёт затылок, старается казаться беззаботным. Но я не верю. Слишком уж у него внимательный взгляд. Цепкий.

Муж следит за мной постоянно. Будто боится, что я увижу что-то не то. А меня разрывает сомнениями.

Хотела же молчать.

Но к черту.

Я сейчас припру мужа к стенке, отведу душу и выскажу всё, что думаю по нём.

Но для начала мне нужны весомые доказательства. Чтобы не слушать глупых оправданий.

Я оглядываюсь, с подозрением каждый уголок сканирую. В комнате два шкафа. И я направляюсь к ним, желая проверить.

На что угодно готова поклясться, что муж тут был не один. Иначе зачем он пытался сплавить меня на улицу?

Распахиваю дверцы, чувствую неясное разочарование от пустоты. Хм. Ладно. Остался второй выстрел.

— Прекрати, — муж перехватывает меня, спиной закрывает другой шкаф. — Хватит устраивать ревнивые истерики.

— Никаких истерик, — хотя очень хочется. — Ром, отойди. Ты меня как какую-то собачку пытались на улицу сплавить. Либо ты отходишь…

— Не ставь мне ультиматумов, — цедит, заражается моей злостью. — Иначе я тоже буду. Здесь бардак, я — до конца не проснулся. Был не прав.

— Думаешь, я в это поверю?

— Придётся. Потому что если ты полезешь в этот шкаф, то докажешь, что не доверяешь мне совсем. Сама всё испортишь.

Я сглатываю, чувствуя гнев мужчины. Он вибрирует в воздухе, отдаётся во мне.

Давит в животе так, что меня мутить начинает.

Рома делает шаг в сторону. Прожигает меня внимательным недовольным взглядом.

Я иду к шкафу.

О нет, милый, я больше на эти речи не поведусь.

Дурочка очнулась от розового сна.

Я берусь за обе ручки, задерживаю дыхание. Морально готовлю себя к тому, что могу там увидеть.

Открываю.

Застываю с открытыми глазами.

— Какого… А где твоя любовница?

Разворачиваюсь, ничего не понимая. Муж смотрит на меня, скрестив руки на груди. Молчит.

Всем видом даёт понять, насколько он разочарован моим поступком. Ничего не отвечает.

Я на негнущихся ногах направляюсь к столу. Бред какой-то. Зачем он так себя вёл, если прятать нечего?

Я падаю в офисное кресло мужа, всё ещё не могу прийти в себя. Думаю и прикидываю, что именно тут происходит.

Кручусь, пока не задеваю что-то под столом. Нагибаюсь, желая проверить. Там стоит бумажный пакет со знакомым логотипом.

Достаю несколько контейнеров из фольги, ещё тёплых. У одного крышка снята. Там картофель фри.

Проверяю остальные. Там тоже вредная и жирная едва.

Кажется, не одна я нарушала наш рацион питания.

— Ладно, ты меня поймала, — муж ухмыляется. — Я изменяю тебе с едой. Потому что на твоей диете я скоро откинусь. Я не кролик, чтобы есть одни овощи.

— То есть, — переспрашиваю, горло сдавливает. — Ты прятал от меня еду, поэтому так себя вёл?

— Именно. Виновен.

Аааа!

Как кричать хочется!

Или швырнуть контейнером в мужа.

Я ведь знаю Рому. И-де-аль-но знаю. Что угодно меня спросить можно, а я отвечу.

Потому что — девять лет вместе.

Потому что — я так его любила, что каждая мелочь сразу в сердце попадала.

Даже если раздражала.

Например, как то, что Рома никогда не признается в чём-то. Язык у него подвешен, муж будет до последнего юлить.

Глупая привычка.

Мой Рома… Он бы сейчас тысячу отговорок придумал. Самое нестандартное оправдание, как к нему попала еда.

От «не знаю как так получилось» до «меня подставили конкуренты».