От мысли, что их ищут, на сердце старпома теплеет. Но рука с загнутыми для счета пальцами все еще напряжена… Десять суток! Все-таки десять суток…

Их ищут уже с неделю. Поиски стоят больших денег. Петрович знает цену горючему, машинному маслу, мельканию поршней, поворотам зубчатых колес, звону якорных цепей и даже сигнальным огням на мачте. Все это слагается в тысячи и десятки тысяч рублей. Немалые деньги, за них кому-нибудь придется и отвечать.

И старпом шаг за шагом восстанавливает в памяти все подробности дрейфа, с той минуты, когда он убедился, что катеру не подойти к пирсу «Подгорного», чтобы принять на борт капитана и старшего механика. Первые трое суток сливались в одно изнурительное стояние у штурвала. Казалось, нечего и вспомнить, кроме воя ветра, бешенства волн и отчаянного крена катера. А когда ветер унялся, Петрович лег курсом на северо-восток. Он хотел достичь берега Камчатки, если не удастся пройти южнее на самые Курилы. Но ветер дал им недолгую передышку. Подул сильный антициклон, а затем направление ветра стало часто меняться, заставляя и катер менять курс.

Неласково глядит на старпома темный и глухой, как тысячеверстная тайга, океан. Недоброе сулит он, и надежда на то, что их скоро, не сегодня-завтра, найдут, растаяла вдруг, как туман Охотского моря. Могут и вовсе не найти…

- Петрович!-Из рубки выглянул, придерживая рукой штурвал, Саша.- А что, если парус поставить?

Старпом махнул рукой: хорошо ставить парус, когда в трюме есть по крайней мере парусина, специальные иглы, прочные тросы для шкотов, талрепы…

- Можно поставить!-настаивал Саша.

«Пустые выдумки,-размышляет старпом, повернув к рубке.- Самодельные паруса хороши на шлюпках да еще в книжках для малышей. Там все складно выходит: вместо мачты - весло, вместо паруса - простыня. А как это весло крепится, как берется на растяжки, как тонкий холст выдерживает натиск ветра - один бог знает. Катер не шлюпка, он хоть и мал, а стальной, многотонный, с тяжелым корпусом, машинами, бункерами, балластом…»

- Может, и не выйдет…- озабоченно говорит Саша, видя, что Петрович недоверчиво смотрит на него.- А попробовать надо. Из одеял можно сшить.

Старпом хмыкнул. Одеяла? Старые байковые одеяла!.. Он и стирать-то их приказывал пореже, боялся, поползут под руками матросов…

Саша умолк, прихватил покрепче штурвал и уставился обиженным немигающим взглядом в освещенное фонарем пространство.

- Ладно,- сказал старпом примирительно.- Есть еще закурить?

- В кармане,- буркнул Саша.

Старпом достал помятую папиросу, но спичек не оказалось ни у него, ни у Саши. С час назад Петрович выбросил за борт последний порожний коробок.

- Парус, браток, что человек, ему крепость нужна, его из гнили не сошьешь…

- Сам я, что ли, не понимаю? - сердится Саша.- У капитана одеяло крепкое, Виктор осенью новое получил…

- Без одеял пропадем, замерзнем.

- Хуже бы не было,- сурово говорит Саша.- По двое на койку ляжем, так даже лучше, теплее.

- Подожди,- говорит Петрович.- Прикурю- и обратно.

Он спускается в кубрик. здесь ни у кого нет спичек, кроме механика, да и у того лишь двенадцать штук, завернутых во множество бумажек и два носовых платка: «резерв главного командования», как говорит кок.

Закуривая папиросу у камелька, Петрович обронил:

- Придется парус ставить. Саша берется…

Кажется, это не заинтересовало никого, кроме Виктора. Его бы воля - бросил бы костяшки и айда к Саше, узнать о парусе во всех подробностях. Даже немного досадно: с ним Саша не поделился, не счел нужным.

Дядя Костя вдруг покраснел, повернулся к старпому и проговорил настороженно:

- Сашка одеяла портить будет. Имей в виду, Петрович, своего не дам.

- Надо будет - дашь! - Петрович остановился у храпа.- Надю будет - последнюю сорочку дашь…

- На баловство не дам.- Механик, казалось, уже снова поглощен игрой, прикидывая, как бы изловчиться, закончить на дубль-бланш, чтобы «врезать» противникам сухого козла и разом отыграться.- Пускай из своего одеяла приделает хоть к заду парус и плывет!..

Старпом ушел, а кок проговорил с наигранной внушительностью:

- Р-а-азговорчики отставить!

- А здорово - прийти в «Подгорный» на парусе! - воскликнул Виктор, в две руки перемешивая костяшки.- Правда, здорово?!

Коротки были зимние дни. Где-то за сумрачной толщей облаков садилось солнце, но к людям на катере не пробивался даже легкий багрянец. Темный, жирный на изгибах океан лениво колыхал волну, не замечая тяжело севшего кормой катера.

Нужда смыкала блокадное кольцо вокруг шестерых моряков. Пока работали аккумуляторы, они вымачивали в бензине клочок ваты или бумаги и зажигали его от искры. Но вскоре световые аккумуляторы сели.

Снимали предохранительный кожух с фальшфейера, срезали серную головку и зажигали о терку - картонную пластинку, потолще терки спичечной коробки. Потом налили соляр в масляную горелку шлюпочного компаса, и чадный свет фитилька день и ночь трепетал у подволока кубрика. Неугасимая лампада…

Серые, чуть навыкате глаза Саши часто в задумчивости следили за трепетанием фитиля в горелке. Он с растущей тревогой думал о близких людях, оставленных на материке.

Владивосток, город его детства и юности, раскинувшийся на террасах вокруг кривой, как ятаган, бухты, и далекий крымский городок Ялта, знакомый ему только по рассказам любимой. В этих приморских городах - две женщины. Обе худощавые, с тонкими кистями рук, с нежной, виноватой улыбкой… Одной горе давно посеребрило виски, а другая, быть может, и не узнала бы горя, если бы не встретила его, Сашу.

Еще в «Подгорном» Саша поручил письмо из Крыма. В конверте - фотография с волнистым обрезом: девочка в поднятой руке держит китайский веер. Видимо, ей показали, как его нужно держать. Шелковый бант шапочкой укрыл голову. Правую руку оттягивает корзинка, доверху набитая морскими камешками.

Это - Лиза, его дочь, которой он ни разу не видел.

Саша - потомственный моряк. Предки его попали на Дальний Восток давно: поляк, участник восстания Костюшко, по отцовской линии и ссыльный горец - по материнской. Но уже дед его считался русским, не знал другого языка, кроме русского, и служил капитаном дальнего плавания в Доброфлоте. Отец до недавнего времени плавал старшим механиком на больших океанских пароходах…

Пушкинская улица во Владивостоке медленно бредет в гору, словно повторяя изгиб Золотого Рога, затем взлетает на вершину холма, с которого открывается вид на бухту, далеко, до Русского острова. Две липы смыкают кроны над трехстворчатым окном, и сюда отчетливо доносятся звуки корабельных рынд, вечерние склянки и даже цепная якорная музыка. Здесь, устроившись на широком подоконнике, маленький Саша и его мать поджидали появления судов, на которых плавал Сашин отец. Тяжелый бинокль раскачивался в руках ребенка, в круглых обводах плясали серые корпуса военных кораблей, куда-то падал, срывался наискось холмистый берег, но Саше казалось, что он отчетливо видит палубу краболова «Анастас Микоян» или черно-красный корпус транспорта и где-то на самом главном, самом важном месте - высокую фигуру отца. С отцом в дом приходило шумное веселье: каждый вечер являлись моряки - механики, штурманы, радисты,- в трех комнатах становилось тесно от плечистых и громогласных людей…

Море с детских лет владело душой Саши. Дорога в школу лежала так близко от бухты, что грех было не спуститься вниз, к портовым кранам, к высоким, как крепости, транспортам с опорожненными трюмами, грех было не пробежать к гостинице «Челюскин», откуда открывалась поразительная ширь Амурского залива с десятками парусных яхт, снующих на фоне голубого, солнечного или багрово-синего закатного моря. Можно было без устали часами смотреть, как кроют суриком стальные бока судов, как подвешенный в люльке матрос размашисто красит высокую трубу парохода,как разверстые трюмы проглатывают тюки и ящики с надписями: Одесса, Петропавловск-на-Камчатке, бухта Провидения, остров Беринга…