– Чего смотрите?

Они быстро отвернулись.

– Да знаю я, знаю. Не клеится у нас как-то общение.

Кит вздохнул и встал из-за стола.

– Пойдемте, поглядим лучше на местный музей, раз у нас появилась свободная минутка.

Музей оказался, и правда, достоин того, чтобы на него поглядеть. Несмотря на свои малые размеры, он был наполнен вещицами, куда более ценными и редкими, чем выставленные в большинстве музеев Конгломерата, уж Кит-то в этом толк знал. Час пролетел незаметно, пока он переходил от экспоната к экспонату, рассказывая внимающим ему гремлинам историю этих вещей, с чем справлялся получше многих экскурсоводов и лекторов-историков Университета. Он любил свое дело, он знал свое дело и готов был говорить о нем часами. Потому, когда Сибил вошла в комнату, Кит и гремлины ее даже не заметили. Она подумала было прервать его, сказать, что готова, но заслушалась рассказом о покрытом рунами, старинном мече, выкованном еще в первом веке. И вроде бы Сибил знала историю каждого предмета в этой комнате, но такие подробности о жизни героев-обладателей меча, из рук в руки которых он переходил с течением времени, кочуя по всему Старшему Материку, не были известны даже ей.

«Эх, Кит. Почему ты избрал именно такую профессию?» – подумала Сибил с досадой, – «Почему не выбрал честный путь? Ты ведь мог бы стать кем-то значимым, уважаемым, не расхитителем древних гробниц и охотником за наживой, а историком, археологом».

Ей вспомнился их вчерашний долгий поцелуй. Честно говоря, она его и не забывала ни на одну минуту. Думала о случившемся всю ночь, не сомкнув глаз почти до самого утра. Все думала, и думала, и думала, борясь с теми противоречивыми чувствами, которые он в ней вызвал. С одной стороны, ей очень хотелось все вернуть назад, переиграть и закончить вечер совсем иным образом. От таких мыслей ее щеки вспыхивали, и Сибил тут же бросалась в отрицание, заверяя саму себя в том, что Киту нельзя доверять. И, не потому что он – прохиндей и жулик, а потому что никому нельзя доверять, вообще. После пропажи отца Сибил дала себе такой зарок – никому не верить, ни с кем не сближаться. Так и жила все эти годы. И прекрасно, надо сказать, себя чувствовала, до встречи с этим…

– О, кажется, мы больше не одни, – закончив историю про легендарный меч, Кит, наконец, заметил Сибил. – Может, хозяйка данного музея что-нибудь добавит нам про этот чудный артефакт?

– Может, и добавила бы, – сощурилась Сибил. – Вот только сейчас нам совсем не до того.

– Как скажешь. Можем отправляться?

– Да, я готова.

– Отлично. Мерката, бойся, мы идем!

Булевард Крайт проснулся от тихого шороха. Кто-то скребся возле входной двери. Или ему это только показалось? Приподнявшись на локтях, Булевард, стараясь действовать как можно тише, сунул руку под подушку, нашарил револьвер, сжал его рукоятку и аккуратно достал оружие. Хорошая пушка, заказная, он доверял ей больше, чем большинству из своих солдат, и уж точно, больше, чем любому гражданскому.

Булевард прислушался. В квартире царила мертвая тишина, и только с улицы доносились далекие крики и ругань – звуки, к которым он уже успел привыкнуть, пока жил здесь, по соседству с небольшим трактиром, где с вечера до утра кутил весь местный колорит. Балконная дверь была приоткрыта, и легкий ночной ветерок колыхал занавески из белого, полупрозрачного материала. Больше никакого движения и никаких звуков. И все же Булевард был уверен, что шорох ему не приснился и не показался, он всей кожей чувствовал что-то неладное. Справедливости ради нужно сказать, что в Меркате всегда стоило быть на чеку, «что-то неладное» здесь буквально весело в воздухе, и Булевард не терял бдительности ни на минуту. За проведенные в городе десять дней он успел уже дважды проучить местную шпану, попытавшуюся его запугать и обокрасть на узких темных улочках Меркаты, но, чтобы кто-то попытался проникнуть к нему в дом! Такого еще не происходило.

Звук повторился. Срежет когтей по дереву. Почему-то именно о когтях подумал Булевард в первую очередь, а затем прикинул, что такой же звук можно было произвести и ножом.

Быстро откинув одеяло и спустив босые ноги на пол, Белевард, несмотря на свои внушительны габариты, практически бесшумно, на цыпочках, подобрался к двери. Встав слева от нее, он прислушался. Смотреть в глазок не стал, ведь даже при наличии оного в его двери, смысла в нем не было ровным счетом никакого, учитывая кромешный мрак, царящий в коридоре.

Снова этот странный звук. Тихий скрежет, где-то в хвосте над полом.

«Должно быть, собака какая-нибудь», – подумал Булевард, успокаиваясь. Его плечи опустились, из мышц ушло напряжение.

Снова услышав этот звук, Булевард с силой врезал по двери и рявкнул:

– Пошла прочь!

В ответ тишина.

Хмыкнув, Булевард развернулся и пошел назад к постели, но тут услышал голос.

– Крайт, – прошептал некто за дверью, и от противоестественного звучания этого шипящего голоса волосы у него на голове встали дыбом.

Булевард резко развернулся к двери и взвел курок револьвера.

– Крайт, – повторил жуткий голос, – впусти меня.

«Никто не знает, что я здесь! Никто не может этого знать!» – Булевард позаботился об этом. Вернувшись из Леонии, он взял двадцатидневное увольнение и никому, ни одной живой душе не сказал, куда и зачем направляется. А здесь, в Меркате, он ни разу не назвался настоящим именем. Но это нечто за дверью, явно знало его.

«Откуда?!».

– Какого черта?! Кто ты такой? – задав этот вопрос, Булевард подумал, что голос вполне может принадлежать и женщине, но для него, в данный момент, это не имело принципиального значения.

– Впусти меня и узнаешь, Кра-а-й-т…

– Даю тебе три секунды на то, чтобы лечь на пол и убрать руки за голову! Не сомневайся, я пристрелю тебя и глазом не моргну.

– Это так! – снова зазвучал голос. – Ты не боишься убивать! Многих убил, так ведь?! Неужели, думал, что за это никогда не придет расплата?!

– Считаю до трех! – проговорил Буливард.

– Считай, – ответили с той стороны.

Было что-то жуткое в этом голосе, что-то нечеловеческое.

– Один!

– Один, – повторили за дверью.

– Два! – голос Булеварда предательски дрогнул.

– Два…

– Три!

В ответ раздался зловещий смех. Безумный, преисполненный некоего демонического торжества хохот прокатился по комнате. И источник его находился вовсе не по ту сторону двери, а за спиной Булеварда.

Тот резко обернулся и, не глядя, выстрелил, но ни во что не попал. Пуля прошила занавеску и ушла в открытое окно. Грохот выстрела звоном навалился ему на уши и не дал услышать, как открылась входная дверь, и к нему ринулся человек. Однако, прожженный вояка почувствовал движение за своей спиной.

Развернувшись к двери, Булевард выстрелил снова, но вбежавший успел пригнуться к полу, и пуля вошла в стену коридора за открытой дверью. В следующую секунду два мужчины застыли, направив друг на друга револьверы.

– Трент?! – поразился Булевард, даже в полумраке узнав лицо охотника за сокровищами, которого обрек на верную гибель в сокровищнице Рунорок. – Это ты? Ты выжил?

Вот уж кого он точно не ожидал увидеть снова.

– Выжил, – кивнул Трент.

– Что за цирк ты тут устроил? Зачем явился? Поквитаться?

– И за этим тоже, – в голосе Трента не прозвучало той тревоги, какую Булевард Крайт привык слышать от человека, на которого направлял ствол, и ему это не нравилось.

– Неужели ты думаешь, парень, что сумеешь выстрелить раньше меня?

– Неужели ты думаешь, что я пришел бы сюда один?

На периферии своего зрения Булервад заметил какое-то движение в темноте. Кто-то маленький пробежал справа, потом слева.

«Мне это кажется?»

Нет, он отчетливо слышал топот маленьких ступней по полу.

– Еще одно движение, и я пристрелю тебя, Кит! Будь уверен!

– А я и не двигаюсь.