Как стая птиц уходит на Левант,

в просветы облаков, за вереницей слов

летя свободно, на призыв неслышный.

Я, не дыша, их отпускаю выше,

и всё звучит: пора, мой друг, пора.

Пора и впрямь, быт кашляет с утра,

продолжена опасная игра,

но чудная, летучая затея

влечёт. Я просыпаюсь, молодея,

пернатым оставляя на вчера

глотки и крошки. И один глядишь

на остров горний Китеж иль Воронеж,

как вылетают светлые, на крыльях

любви ли, нежности, тоски гонцы, гостинцы.

И каждый – первенец, все первенцы они,

потом я пропадаю на свой страх

и риск, из мытарной страны

в ничейную страну переселенцем.

В. Г.

Который год идёт в просвете дождь.

Итожь те капли или не итожь.

Плывёт дыханье дымное и вздох —

последний углекислых дел итог.

Как эпителий стелется, лоснясь

по лбу любимой, исчезая днесь.

Но каплями летят сигналы бес —

конечного дождя других небес.

И если говорить не суждено —

осуждены на дар по одному.

Один я выпью за тебя вино.

Конец строки уходит за канву.

Мышиный шорох медленного быта.

Молочное свечение рутины.

Там в сумерках глухого карантина

спят пятна неразборчивого света.

Непрочна ткань родительского быта,

вернее, материнского, – другого

и нет, другого нить забыта.

Потеряна иголкой от живого.

Поэтому и строишь на рассвете

дом, тёплый и условно-иллюзорный,

когда душа, теперь за всё в ответе,

плетётся от парковки вдоль забора.

Всё говорит: зажилась, зажилась…

Во рту горчит, губы спеклись.

И не узнать, какая там власть

в голос роняет капельки слёз,

словно монеты на долгую жизнь.

Всё под контролем. Больничных палат

в крике немом тягучие сны.

Свет поднебесный в завесе густой

ищет погасший зрачок наугад.

И распадается медленно вслед

освобождённый прижизненный смысл.

Светлое фото стоит на столе.

Вот – истекая, пульсирует жизнь.

Память, поставив в углах зеркала,

ловко причёску поправит навзлёт.

Глянет нечаянно в бездну угла.

Там, за газетой, забытой вчера,

время отчаянье тихо убьёт.

Теперь всё чаще тянется рука

набрать знакомый номер телефона.

Откуда-то, и то издалека —

сквозит дыханье двойника.

Дыхание неровно.

И не забыть на голос поворот

усталой головы по направленью

к пустому сумраку.

Душа с ума сведёт

от горя до ума,

да тут не до ума.

Лишь до безумья, светопреставленья.

Я выхожу один, сажусь за руль

и еду, безымянный, по хайвею.

Я слышу безвозвратный мерный гул,

и пригород безличный и глухой

беззвучно на глазах седеет.

Куда я еду? Да куда? К сестре!

За киселём на той, седьмой версте.

Но нет сестры, и не было, не будет.

Остыл несуществующий обед.

Но тут несуществующих не судят.

«Теперь спокойно. Вчера – мятежи и казни».

Амир Тимур в ломком воздухе вскинут.

В Чимгане – пусто, в Андижане глаз в месиве вязнет.

Те, что выживут, – непременно сгинут.

Ташкент пуст, распластан, безнадёжно выжжен.

Арыки журчат панарабской вязью.

Русский переходит из уст в уста, как дензнаки, нужный.

Водяные знаки строф – строк парафразы.

Выдувает воздух дух с пепелища,

родниками речи жива память деревьев.

Фергана лежит как души донная ниша.

Опустел квартал бухарских евреев.

Пиалу плова съесть на пустом Бродвее,

тёплой водки хлебнуть за тысячу сумов.

Там советник визиря Абдуллаев Женя

так печально глядит на меня сквозь мир безумья.

Остались каркасы с зияющими письменами поверх.

Ну что же случилось с нами однажды навек?

Стальная гуляет позёмка. Стерильно, родного нет сора. Но,

сидим хорошо: винотека, искусы французского сыра и бисером зёрна.

Пунцовые чрева шалманов словно остались от НЭПа, от МУРа.

О небо Москвы, ты вечнозенитное небо под утро.

Могли б мы подумать когда-то, что это не наше, но чьё-то.

Но, ты, как всегда, сероглаза, а я залетел в звездочёты.

Немыслимый город, каркас на каркасе, как эра на эре.

Вот скол переулка, вот лепка стены, и трудно поверить,

что после отлива откроется город предутренне-вечен,

где мы – силуэты в окне, силуэты в мерцании встречи.