На следующее утро просыпаюсь с припухшими глазами. Кажется, будто кто-то пытался их выцарапать. Удается подремать еще немного, пока без четверти десять не начинает верещать телефон. Нейтан? Хватаю трубку. Нет, это будильник, что я поставила вчера вечером. 

В полдень надо уезжать в аэропорт, так что принимаю душ и медленно-медленно собираюсь. Спускаю по лестнице чемодан, волоча его по каждой ступеньке, и выписываюсь из номера. Оставив багаж за стойкой, выхожу из отеля на поиски кафе «Эвкалипт». 

Только усаживаюсь за столик на улице, как ко мне подходит официант с меню. Очаровательное заведение. Почти все места заняты. Несколько туристов с рюкзаками, старички, молодая парочка… Основания ножек у столиков сделаны из педалей старинных зингеровских швейных машин, а стулья, кажется, стащили из школы лет пятьдесят назад. Большие красно-бело-синие зонтики колышутся сверху, защищая посетителей от сиднейских дождей. Хотя сегодня в этом нет необходимости: утро стоит замечательное, и сквозь темно-зеленую листву пробиваются солнечные лучики. 

Перехожу к меню и останавливаюсь на блюде дня: французских тостах с кленовым сиропом и поджаренном беконе. Не могу заставить себя выбрать омлет. 

Официант принимает заказ и вскоре возвращается с чашкой и старым серебряным чайником. Я благодарю его. 

— Все нормально, золотце? Ты какая-то грустная, сидишь тут в одиночестве. 

— Нет, все хорошо, спасибо, — быстро отвечаю я, стараясь сдержать наворачивающиеся слезы. 

— Ладно, тогда оставлю тебя наедине с мыслями, — ласково говорит он и удаляется. 

Вдруг звонит телефон, и я, схватив сумку, начинаю быстро шарить в ней, пока наконец не нахожу аппарат. 

— Алло? 

— Люси! 

Это Молли. 

— Привет! — почти кричу я. — Ты где? 

— В аэропорту. Просто хотела позвонить и пожелать тебе счастливого пути. Спасибо огромное, что прилетела и была здесь с нами. Я буду скучать! 

— Я тоже! Свадьба прошла безупречно. Желаю вам просто фантастического медового месяца! Позвони, когда вернетесь. 

— Обязательно. И удачи тебе с Джеймсом. Я знаю, все будет хорошо. Он тот, кто тебе нужен. Постой-ка, Сэм хочет сказать пару слов. 

Жду секунду, пока на том конце не появляется новоиспеченный женатик. 

— Эй! 

— Привет. 

— Еще раз спасибо. Не пропадай, ладно? Мы будем скучать по тебе. 

— Как и я. 

— Не плачь, Люс, ты меня расстраиваешь. 

— Извини, — всхлипываю я. Это все чересчур. 

— Ты доберешься сама до аэропорта? 

— Угу, без проблем. 

«Как бы я хотела, чтобы твой проклятый братец был тут со мной!» 

— Ладно, нам пора. Мы тебя любим. 

— И я вас. 

Хватаю салфетку и вытираю слезы, и тут как раз официант возвращается с моей едой. И зачем я вообще что-то заказала — есть совершенно не хочется. Беру руками кусочек бекона и, откусив, жую его несколько секунд. Пытаюсь проглотить хоть немного тоста, но и с ним толком ничего не выходит. Официанту хватает ума не спрашивать, отчего я потеряла аппетит. 

После завтрака забираю багаж из гостиницы и ловлю такси. Оно везет меня тем же маршрутом, которым я приехала сюда две недели назад. Чувствую себя так, словно получила удар током, но могло быть и хуже. Я хотя бы не плачу, и то ладно. В аэропорту немноголюдно, так что можно сразу пройти к стойке и зарегистрироваться. Я без конца вытаскиваю телефон из сумочки, проверяя его. Включен и работает. Батарея заряжена. Новых сообщений нет, пропущенных вызовов тоже. Даже если бы я и сумела заставить себя набрать Нейтана, у меня все равно нет его номера. Все еще тешу себя слабой надеждой, что он, вероятно, позвонит. 

Надо проходить регистрацию, медлить больше нельзя. Я прочесала аэропорт на случай, если Нейтан вдруг появится в последний момент, но, кажется, он действительно зависает на пляже с друзьями. И с Эми. Торчу в вестибюле, поминутно оборачиваясь на вход в терминал, и наконец становлюсь в очередь на паспортный контроль. Вот и моя подходит, даю документы. Прохожу. В последний раз оглядываюсь — Нейтана не видно. Он не приехал попытаться меня остановить. Такое и впрямь бывает только в кино. 

Через полчаса, зайдя в самолет и найдя свое кресло рядом с рыжеволосым бизнесменом, достаю телефон из сумочки и смотрю на него. Как и прежде, он включен, все работает. Батарея не садится. Сообщений нет. Пропущенных звонков тоже. Нажимаю на красную кнопочку, и экран гаснет вместе с огнем в моем сердце.

Сидней — Лондон 

Воскресенье. Вылет: Сидней, 16:55 

Понедельник. Прилет: Лондон, Хитроу, 05:25 

Время в пути: 23ч. 30 мин.

Салон не полон даже наполовину, так что рыжий сосед поворачивается ко мне и с сильным немецким акцентом говорит, что пересядет на пустой ряд через проход. Пожелав мне приятного полета, он забирает свои вещи. Гляжу в иллюминатор на солнечный сиднейский день. Нейтан будет наслаждаться своей тусовкой на пляже. А Эми будет наслаждаться тем, что получила Нейтана в полное распоряжение. 

На крошечном экране передо мной мелькают кадры какого-то второсортного фильма про Австралию. Вслед за скачущими по полю лошадьми появляются виноградники. Высокие горы и водопады уступают место голубому океану и белым пляжам. Потом я вижу серфера. Он приседает и скользит сквозь волну, вверх и вниз по гребню, пока наконец не выпрямляется на доске и не погружается медленно в океан. Совсем как Нейтан, когда я в первый раз увидела, как он серфит. Боже мой. 

Скажет ли он Эми когда-нибудь, что она его не интересует? Или все же интересует? Сэм и Молли в силах его убедить, что так и есть. Нейтан и Эми могли бы пожениться и родить детей. Кажется, от таких мыслей мое сердце способно разорваться. А я вновь возвращаюсь к Джеймсу. Не хочу его видеть. Мысли полностью заняты Нейтаном, и я не желаю отдавать Джеймсу даже маленького уголка. Я еще не готова отпустить Нейтана. 

Достаю кассету, что он приготовил для меня, и разглядываю небрежно написанные от руки названия. «Укрой меня» «Роллинг стоунз», «Ведущий телешоу» «Радиохед»… Крепко прижимаю подарок к груди. Нужно будет купить кассетный плеер в Сингапуре, чтобы все это послушать. Интересно, их вообще еще выпускают? Джеймс решит, что я сошла с ума. Он помешан на технических новинках. 

Самолет разгоняется, отчего меня вжимает в кресло, и наконец мы отрываемся от земли и набираем высоту. Смотрю сверху на залитые солнцем улицы и замечаю небоскребы города. Оперный театр и Харбор-Бридж словно игрушечные. Вижу зелень Ботанического сада и закрываю глаза, вспоминая тот момент, когда Нейтан меня почти поцеловал. Да, он меня почти поцеловал. Представляю, как он касается руками моего лица — и наши губы соприкасаются. 

Голова кружится, а потом снова накатывает тоска. 

Он ушел. Все кончено. То, что могло бы случиться, не случилось, и я лечу домой. 

В параллельной вселенной Нейтан сидит на кровати, играя на своей гитаре и лениво глядя на меня. Я наклоняюсь и касаюсь его ноги, он кладет гитару на пол и притягивает меня к себе, усаживает на колени. Вот он раздевает меня: стаскивает через голову влажную футболку и расстегивает бюстгальтер. Я отстраняюсь, а он снимает свою застиранную коричневую майку и прижимает меня спиной к себе. Целует меня: мои губы, щеки, шею. Потом обнимает и переворачивает так, что я оказываюсь под ним. Он нависает надо мной и, переходя к бедрам, стягивает с меня юбку, а серо-голубые глаза смотрят прямо мне в душу. 

«Я люблю его. Я люблю его». 

Можно бросить Джеймса, вернуться. Но я даже не знаю, что чувствует Нейтан. Он вообще что-нибудь ко мне чувствует? Или я все неправильно поняла? Гоню сомнения прочь и возвращаюсь к своим фантазиям, в которых и провожу следующие двадцать четыре часа, пока наконец не оказываюсь дома.

За окном темная погожая ночь, когда мы подлетаем к Хитроу. Внизу вижу россыпь маленьких городков, их огни мерцают, словно созвездия на Млечном Пути. Я уже почти посадила второй набор батареек новоприобретенного кассетного плеера, всю дорогу из Сингапура без перерыва слушая запись, что подарил мне Нейтан. И почти не спала.