Давайте заключим перемирие, давайте вытряхнем вон загадки и искромсаем непонимание. Я осмелюсь стать для вас маленьким мальчиком, который только-только начал ходить, — даю вам право постоянно сомневаться в моем здравомыслии и адекватной реакции на происходящее. Не сочтите за труд, подробно объясните, как себя вести с вами, чтобы я мог сделать именно то, что необходимо, а не то, что представляется правильным таким идиотам, как Грибанов Филипп и Демуренко Кирилл.

В далеком 19-каком-то году, когда Создатель подарил приятное щекотание внутри от вожделенных минут блаженства со слабым полом, мне приходилось неоднократно убеждаться в своей тупости.

— А мы созвонимся? — спросил я как-то новую знакомую Лену.

— Ну, запиши номер!

Записал. Позвонил. Сделал резонное предложение: «Давай с тобой встретимся?» Получил отказ с ссылкой на отсутствие времени. Потом еще несколько раз мне было отказано по причине каких-то дел. Я не расстраивался, я был полон сил добиться встречи с Леночкой, пока однажды не состоялся следующий диалог:

— Лен, у нас как-то все звезды не сходятся, все никак не получается встретиться! — сказал я без малейшего намека на раздражение.

— Ну ващета (ммм… как мне нравится оборот «ващета») у меня есть молодой человек.

— Так почему же ты мне не сказала раньше, я бы не бомбил тебя звонками?

— Ну вот теперь говорю!

И действительно: как же я не мог догадаться, прежде чем бомбардировать звонками?

Обессилев доказывать женщинам, что незнание своих желаний, неумение разобраться в своих предпочтениях и требование, чтобы за вас догадались, сродни русской рулетке с револьвером, где только одно гнездо барабана не заряжено патроном, я решил прибегнуть к рифме. Это последнее, что у меня есть для вас по данной теме.

А вот, к примеру, я возьму и нахлобучусь,

Да так, что слово «мама» не смогу

Ни написать, ни уж тем более озвучить,

Хоть в неоплаченном я перед ней долгу.

И в этом дико непотребном состоянии,

Тошня обедом и бодая лбом асфальт,

Вползу к тебе, не помня: это я? — не я?

Ты-mo все помнишь. Ты имеешь, что сказать.

Ты любишь принцип триединства действия,

Синхронно включишь визг, и вой, и крик,

Обрушишься огнем, стихийным бедствием.

Печально, что я к этому привык.

О, боги! Дионис, к тебе взываю я!

Когда бокал с тобою даже не держал,

Ты был свидетелем: тщетны мои старания,

Я молний Зевса все равно не избежал.

Подруга дней моих суровых, каковых не счесть,

Крыловских басен можно даже не читать,

Я виноват лишь только тем, что я такой, как есть,

Я проиграл там, где нельзя переиграть.

Я буду пьян — и буду четвертован,

А буду трезв — так заключен в острог.

Мне всяк ломоть несладкий уготован,

С какого края ни кусал бы я пирог.

С тобой не спорю — значит, равнодушен,

А стану спорить — буду век не мил.

Хлеба купил? Купил бы шубу лучше!

Цветы дарю? Ну, точно изменил!

Есть перевертыши, слова в зеркальном стиле,

Их палиндромами наука назвала,

Хоть наизнанку их читай, хоть как учили,

Звучит все так же: например, слово «шалаш».

В не менее я странном положении,

Что так поступишь, что наоборот,

Углу паденья равен угол отражения,

Что напрямик, что задом наперед.

Живу я в царстве женских палиндромов,

Наукой — нет! — таких не описать.

Мне уравнения твои давно знакомы,

В них «Икс» и «Игрек» не имеют смысл искомый,

Но ты всегда имеешь, что сказать.

Подхожу к окну номер 6. Окно занавешено куском картона, расправленным бортом упаковочной тары. За картонным занавесом при пристальном рассмотрении заметны признаки какой-то жизнедеятельности. Нагибаюсь ниже, туда, где в листе прорезана небольшая смотровая щель. Чувствую себя почти что вуайеристом. Точно! По ту сторону обнаружен лоб под выкрашенной в «баклажан интенсивный» челкой и пухлые пальцы в кольцах, перебирающие бумаги. Амбразура обитаема.

— Здравствуйте, — говорю. — Я могу взять копию финансового лицевого счета?

— Бухгалтер болеет.

— А вы не могли бы мне ее выдать?

— Я же сказала — бухгалтер болеет! — Из амбразуры на меня смотрят два сверлящих жала. На бейджике начертано «Ирина Витальевна».

Очевидно, женщину обидело, что бухгалтер болеет, а я тут весь такой нарисовался не в трауре и со жвачкой.

— И что же мне делать?

— Паспорт давайте. — Ирина Витальевна выхватывает у меня документ и начинает что-то набирать на клавиатуре. Жду. Труженица государственной структуры клацает по кнопкам и задает мне какой-то вопрос. Мало того, что она это делает, наклонив лицо вниз, так еще и бутерброд из стекла с картоном напрочь изолирует все звуки.

— Я не расслышал, извините. Вам удобно общаться через картон? — удивляюсь я и хочу рукой отодвинуть заслон хоть чуть-чуть.

— Э! Э! А ну не трогайте! Кто вам разрешил? — спохватывается она и резким движением возвращает экран в исходное положение. Женщина делает это с такой молниеносной реакцией, будто я не картонку отодвинуть решил, а полез ей под юбку. Я даже отпрянул, как отшатывается человек от норы, где зашипела разбуженная гадюка. За мной стоящая бабушка вдруг поджимает губы и раздраженно говорит… мне!

— А она не обязана вас обслуживать. Это не ее участок. Просто подменяет другую и оказывает вам любезность… А вы тут…

Я молчу. Обидно. До чего оскотинел наш народ: с ним обращаются, как с досадливым быдлом, а такие, как эта пожилая дама, еще и вступаются. То ли мелкое подхалимство (наверняка какие-то документы дома забыла и теперь готовит почву для переговоров, чтобы не отфутболили обратно), то ли просто идеальный идиотизм. По этой части многие наши сограждане достигли перфекции.

Ирина Витальевна продолжает работать с базой данных. Я жду. Смотрю в картон. Она опять что-то говорит. Прислушиваюсь.

— Ну, где вы там?

Гениально, правда? Это все равно что закрыть глаза и выступить с претензией: куда вы все делись? Я вас не вижу!

— Я здесь, — отвечаю.

— Ну, так я вас не вижу!

Странно, очень странно. Удивительно прямо-таки! С вашим-то, рентгеновским аппаратом…

И только тут она слегка смещает этот несчастный картон в сторону, чтобы сверить фото в паспорте с прототипом. Вроде, сходится. Защитный экран захлопывается опять.

Через минуту под картоном появляется рука, вручающая мне паспорт и распечатанный на принтере лист формата А4.

Чтобы показать всем, что она работает сверхурочно и тем самым оказывает беспрецедентную милость, Ирина Витальевна оставила картон на стекле. Была бы у нее еще одна коробка, она бы, убежден, надела ее себе на голову — «Я в домике».

Поразмышляем. Жил-был на свете человек по имени Виталий. В свое время родила ему жена дочь. Нарекли доченьку Ирочкой. Воспитывали, холили, лелеяли, учили уму-разуму и хорошим манерам. Растили человека. Так во что этот человек мутировал к своим пятидесяти годам? Эх, маска… Я вас знаю… Несметное число вас сидит по Руси, расползшихся тестом до центнера, вытравивших волосы пестрым ядом, обвитых дешевой бижутерией, опустивших картонное забрало на свое хорошо рифмующееся… И орущих, орущих, орущих!!! Ведь они все считают себя женщинами, представительницами нежнейшего из полов, олицетворением прекрасного. Ведь им только подкинь тему, только заикнись, так они до спазмов в трахее будут разглагольствовать, какие мужики козлы и какие они звезды. Я почти вижу Ирину Витальевну девятнадцатилетней девчушкой, полной сладко нашептывающих надежд и мечтаний. Наивной, чистой, восторженной. Той самой Женщиной, той самой недосягаемой высотой, что вдохновляла лучших на бессмертные шедевры. Где это все теперь? В какой картон ушло с брызгами из плюющегося ненавистью рта? И ведь это чья-то мама… Чем руководствуется бог, назначая не рожденную пока душу ребенком такой фурии? Женщины, милые вы мои! Остановите зло на дальних подступах, пока вы еще не выорали, не вытошнили, не выполоскали мозги по мелочам жизни. Не становитесь такими, пожалуйста, очень прошу вас.