Поэт Я знал, что ты, да — и ты, несуразный, Такой же проклятый, как все и как я. Словно изболевшийся призрак заразный, По городу бродит скука моя. Мне больно! Но больно! Невольно Устали Мы оба! Твой взгляд как пулей пробитый висок! Чу! Смотри: красные зайцы прискакали На поляны моих перетоптанных щек! Бог
(потягиваясь и мечтательно) Выпустить отсюда, и шаг мой задвигаю Утрамбовывать ступней города и нивы, И, насквозь пропахший славянскою книгою, Побегу резвиться, как школьник счастливый. И, уставший слушать «тебе господину», Огромный вьюк тепла и мощи, Что солнце взложило земле на спину, С восторгом подниму потащить я, тощий! И всех застрявших в слогах «оттого что», И всех заблудившихся в лесах «почему» Я обрадую, как в глухом захолустье почта, Потому, Что всё, как и прежде, пойму. Я всех научу сквозь замкнутые взоры безвольно Радоваться солнцу и улыбке детей, Потому что, ей-Богу, страдать довольно, Потому что чувствовать не стоит сильней! И будут Все и повсюду Покорно Работать, любиться и знать, что земля Только трамплин упругий и черный, Бросающий душу в иные поля. Что все здесь пройдет, как проходят минуты, Что лучший билет На тот свет — Изможденная плоть, Что страдальцев, печалью и мукой раздутых, Я, как флаги, сумею вверху приколоть! Поэт И своею улыбью, Как сладкою зыбью, Укачаешь тоску и подавишь вздох, И людям по жилам холодную, рыбью Кровь растечешь ты, назначенный Бог! Рассказать, что наше счастье великое Далеко, но что есть оно там, — пустяки! Я и сам бы сумел так, мечтая и хныкая, Отодвинуть на сутки зловещие хрусты руки. Я и сам, завернувшись в надежды, как в свитер верблюжий, Укачаясь зимою в молитвах в весну, Сколько раз вылезал из намыленной петли наружу, Сколько раз не вспугнул я курком тишину! Но если наш мир для нас был создан, Что за радость, что на небе лучше, чем здесь! Что ж? Поставить твой палец, чтоб звал между звезд он: Уставший! Голубчик! Ты на небо влезь! Ведь если не знаешь: к чему этот бренный, Купленный у вечности навырез арбуз, Если наш шар — это лишь у вселенной На спине бубновый туз, — К чему же тебя выпускать на волю? Зачем же тебя на просторы пролить? Ведь город, из поля воздвигнувший, полем Город не смеет обратно манить! Сиди, неудачный, в лачуге темной, Ты, вычеканенный на нас, как на металле монет, Ты такой же смешной и никчемный, Как я — последний поэт!!! Сиди же здесь, жуткий, тишиной Зачумленный, Глотай молитвы в раскрытую пасть, Покуда наш мир, тобой Пропыленный, Не посмеет тебя проклясть! Стремительно выбегает из очень высокого, чорного с золотом, и бурно падает громыхающий, слетающий занавес. Действие третье Сразу запахло в воздухе листвой, заиграла музыка, и, как легкие облака, проплывает в сторону занавес, и… Поле как таковое. Самая убедительная весна. Медленно и нелепо проходит, в широкой шляпе, с галстуком широким бантом, прохожий юноша. Юноша Там, где лес спускается до воды, Чтоб напиться, и в воду кидает теней окурки, Как убедительны пронзительные доводы Изнемогающей небесной лазурки! И хочется солнцу кричать мне: Великий, дыши, Истоптавший огнями провалы в небесах, Где ночью планеты, как будто выкидыши, Неочертаны в наших зрачках! А грозе проорем: Небеса не мочи, Не струйся из туч в эту сочную ночь! Потому что корчиться в падучей немочи Этим молниям сверким невмочь! Потому что к небу обратиться нам не с чем, Потому что вылегли слова, от печали, как градом хлеб, И любовью, как пеною жизни, мы плещем В крутые берега безответных молеб! И уходит, за прилеском исчезает, тает… А откуда-то, очень осторожно, в лакированных туфлях, прыгая, как заинька, с кочки на кочку, с комочка на камушек, пробирается между луж поэт. Подмок, городской, попрыгает, попрыгает да и плюхнется в воду и весьма неодобрительно отряхивается. Не нравится ему всё это, да что поделать. Прыгай, скачи, городской беглец. Допрыгаешься. Поэт Там огромную пашню мрака и крика Прозвякало сталью лунных лопат, И сердце весенне стучит мое дико, Словно топот любовных земных кавалькад. И в сетку широт и градусов схваченный Детский мячик земли, вдруг наморщившей почву, как лоб, И напрасно, как будто мудрец раскоряченный, Жертву взоров на небо вознес телескоп! И над лунью пригородного мягкого кителя, И над блестящей шоссейной чешуйкой плотвы Тихо треплется в воздухе купол Спасителя, Как огромная папильотка жирной Москвы. За табуном дачек, где горбы верблюжьи Смешных и ненужных бугров, Где торчит тупое оружье Телеграфных присевших столбов, Там весна ощупывает голубыми ручьями, Страстнея и задыхаясь, тело земли, И зеленое «Христос Воскресе» листами Леса К небесам Возвели! И скоро в черной краюхе поля Червями зелень закопошится и взлягут Широкие уши лопухов, безволя, На красные глаза осовеющих ягод. И там, где небо разошлось во все стороны, В ночнеющем прорыве крутых облаков, Сумрак нескоро промашет полетами ворона, А луна ли вскопнет этот сумрак сохою клыков. И я — поэт — веснею плоско, Прорастая грибами растущих поэм, И в темном лесу мой отвечный тезка Песни сбивает в лиловеющий крем. Ну, что же?! Так значит: литься И литься, Истекая стихами, как светом луна, И с кем-нибудь подобно мне полюбиться, И нужно кавычками сцапать «она!». И вот у гроба! И, словно на лоб нули, Полезли глаза, в которых ржавеет карью боль. Когда все пути от странствий набухли и лопнули, Пусть и сердце течет, как моя водяная мозоль. Мир, раненный скукой моею навылет, Оскаля березовый просек во тьму, До конца, безнадежно и вычурно вылит В лохань этих букв вековых «почему». |
