Лиловый цветок Вечерние тихи заклятья, Печаль голубой темноты, Я вижу не лица, а платья, А может быть, только цветы. Так радует серо-зеленый, Живой и стремительный весь, И, может быть, к счастью, влюбленный В кого-то чужого… не здесь. Но душно мне… Я зачарован; Ковер надо мной, словно сеть; Хочу быть спокойным – взволнован, Смотрю – а хочу не смотреть. Смолкает веселое слово, И ярче пылание щек: То мучит, то нежит лиловый, Томящий и странный цветок. Сон Утренняя болтовня Вы сегодня так красивы, Что вы видели во сне? – Берег, ивы При луне. — А еще? К ночному склону Не приходят, не любя. – Дездемону И себя. — Вы глядите так несмело: Кто там был за купой ив? – Был Отелло, Он красив. — Был ли он вас двух достоин? Был ли он как лунный свет? – Да, он воин И поэт. — О какой же пел он ныне Неоткрытой красоте? – О пустыне И мечте. — И вы слушали влюбленно, Нежной грусти не тая? – Дездемона, Но не я. — В вашей спальне Вы сегодня не вышли из спальни, И до вечера был я один, Сердце билось печальней, и дальний Падал дождь на узоры куртин. Ни стрельбы из японского лука, Ни гаданья по книгам стихов, Ни блокнотов! Тяжелая скука Захватила и смяла без слов. Только вечером двери открылись; Там сошлись развлекавшие Вас: Вышивали, читали, сердились, Говорили и пели зараз. Я хотел тишины и печали, Я мечтал Вас согреть тишиной, Но в душе моей чаши азалий Вдруг закрылись, и сами собой Вы взглянули… и, стула бесстрастней, Встретил я Ваш приветливый взгляд, Помня мудрое правило басни, Что, чужой, не созрел виноград. Девушке Мне не нравится томность Ваших скрещенных рук, И спокойная скромность, И стыдливый испуг. Героиня романов Тургенева, Вы надменны, нежны и чисты, В вас так много безбурно-осеннего От аллеи, где кружат листы. Никогда ничему не поверите, Прежде чем не сочтете, не смерите, Никогда никуда не пойдете, Коль на карте путей не найдете. И вам чужд тот безумный охотник, Что, взойдя на нагую скалу, В пьяном счастье, в тоске безотчетной Прямо в солнце пускает стрелу. Сомнение Вот я один в вечерний тихий час, Я буду думать лишь о вас, о вас. Возьмусь за книгу, но прочту: «она», И вновь душа пьяна и смятена. Я брошусь на скрипучую кровать, Подушка жжет… нет, мне не спать, а ждать. И крадучись я подойду к окну, На дымный луг взгляну и на луну, Вон там, у клумб, вы мне сказали «да», О, это «да» со мною навсегда. И вдруг сознанье бросит мне в ответ, Что вас, покорной, не было и нет, Что ваше «да», ваш трепет, у сосны Ваш поцелуй – лишь бред весны и сны. Память Как я скажу, что тебя буду помнить всегда, Ах, я и в память боюсь, как во многое, верить! Буйной толпой набегут и умчатся года, Столько печали я встречу, что радость ли мерить? Я позабуду. Но, вечно и вечно гадая, Буду склоняться над омутом прежнего я, Чтобы припомнить, о чем позабыл… и седая, Первая прядка волос, помни, будет твоя. Борьба Борьба одна: и там, где по холмам Под рев звериный плещут водопады, И здесь, где взор девичий – но, как там, Обезоруженному нет пощады. Что из того, что волею тоски Ты поборол нагих степей удушье; Все ломит стрелы, тупит все клинки Как солнце золотое равнодушье. Оно – морской утес: кто сердцем тих Прильнет и выйдет, радостный, на сушу, Но тот, кто знает сладость бурь своих, Погиб… и Бог его забудет душу. |
