И в то же время…

Это его ребенок.

Эта мысль пронзает неожиданным теплом.

И ужасом.

Потому что теперь мы связаны не эмоцией. Не выбором. Не ошибкой.

Жизнью.

Я опускаюсь на скамью у стены и впервые за долгое время плачу не от боли.

От шока.

И от осознания, что теперь каждое мое решение касается уже не только меня.

Через двадцать минут я вытираю лицо, умываюсь в туалете клиники, прячу заключение в сумку и выхожу на улицу.

Город шумит как обычно. Никто не знает, что мир только что раскололся пополам.

Мой телефон начинает вибрировать.

На экране — Глеб.

Я смотрю на его имя, и пальцы тут же немеют.

Он как будто почувствовал.

Гудки идут.

Один.

Второй.

Третий.

Я не беру.

И в следующую секунду приходит сообщение:

Мне сказали, ты в клинике. Что случилось?

У меня внутри все обмирает.

Мне сказали.

Конечно.

Его уровень контроля не лечится.

Я закрываю глаза.

И впервые не злюсь.

Потому что если сейчас услышу его голос, я или все расскажу, или сорвусь.

Поэтому отвечаю коротко:

Ничего серьезного.

И почти сразу:

Не ищи меня сегодня. Пожалуйста.

Он читает.

Молчит.

Потом приходит только одно:

Хорошо. Но завтра мы поговорим.

Я смотрю на экран и понимаю, что «завтра» уже никогда не будет прежним.

---

Глава 24

Глава 24

Я вру.

Весь следующий день — сплошная ложь.

Антону — что просто устала и хочу побыть одна.

Глебу — что у меня мигрень.

Себе — что еще успею подумать.

Я хожу по квартире, как привидение. Пью воду. Пытаюсь есть. Потом снова сижу в тишине и считаю недели, даты, слова врача, варианты будущего.

Иногда ладонь сама ложится на живот.

Почти машинально.

Там пока ничего не чувствуется. Ни движения. Ни тяжести. Ни чуда.

Только знание.

И оно переворачивает все.

Я не готова быть матерью.

Не сейчас.

Не вот так.

Не после того, как вся моя жизнь только что разлетелась на осколки.

Но каждый раз, когда мозг пытается скатиться в панику, внутри вдруг вспыхивает что-то тихое, упрямое.

Не трогать.

Беречь.

Защищать.

Я не знала, что это чувство включается так быстро.

Так зверино.

Под вечер мне становится совсем тесно в квартире. Слишком много воздуха. Слишком много стен. Слишком много мыслей.

Я надеваю пальто и выхожу на улицу.

Просто пройтись.

Просто подышать.

Просто не сидеть в ожидании завтрашнего разговора.

Город уже темнеет. Фонари зажигаются один за другим. Люди торопятся с работы, кто-то смеется, кто-то тащит пакеты с продуктами, кто-то ругается в телефон.

Обычная жизнь.

Я иду медленно, кутаясь в шарф.

И не сразу замечаю, что сзади уже несколько минут слишком ровно едет черная машина.

Не одна и та же?

Я поворачиваю за угол.

Она тоже.

У меня внутри все собирается в точку.

Нет.

Это паранойя.

Это просто совпадение.

Я ускоряю шаг.

Машина останавливается у обочины впереди.

Дверца открывается.

Из салона выходит мужчина.

Не Глеб.

Ни разу.

Высокий, в темном пальто, с гладко зачесанными назад волосами и слишком мягкой улыбкой.

Такие лица бывают у тех, кто делает страшные вещи и не повышает при этом голос.

— Мирослава Викторовна? — спрашивает он так вежливо, что мне сразу хочется развернуться и бежать.

— Кто вы?

Он не отвечает.

Только делает шаг ближе.

— Меня попросили передать вам предложение. Вы не хотите обсуждать его на улице. Давайте проедем.

У меня леденеют пальцы.

— Я никуда с вами не поеду.

Улыбка не сходит с его лица.

— Боюсь, вопрос уже не в вашем желании.

Я разворачиваюсь.

Но не успеваю сделать и двух шагов.

Кто-то хватает меня сзади за локоть.

Рывок.

Я вскрикиваю, пытаюсь вырваться, ударить, зацепиться за что угодно — но меня слишком быстро тянут к машине.

Нет.

Нет.

Только не это.

Только не сейчас.

Паника обрушивается сразу всем телом. Сердце колотится так, что темнеет в глазах.

— Пустите! — кричу я, срывая голос. — Помогите!

Но улица почти пустая, а все происходит слишком быстро.

Меня впихивают в салон.

Дверца захлопывается.

Мужчина в пальто садится рядом и, наконец, перестает улыбаться.

— Лучше не шумите, — произносит он тихо. — И тогда, возможно, с вашим ребенком все будет в порядке.

Мир останавливается.

Полностью.

Я поворачиваюсь к нему так резко, что в шее простреливает боль.

— Что?..

Он смотрит прямо на меня.

И в его глазах нет ни капли сомнения.

— Вот теперь, Мирослава Викторовна, вы поедете с нами очень тихо.

У меня внутри все обваливается.

Они знают.

Они знают про ребенка.

И в этот момент я понимаю: игра, в которую нас втянули взрослые, давно перестала быть про деньги, репутацию и помолвку.

Теперь она про жизнь.

И не только мою.

Глава 25

Глава 25

Я не кричу.

Не потому, что смирилась.

Потому что в горле будто вата, а все тело сковывает один-единственный, ослепительный страх.

Ребенок.

Он сказал это так спокойно, будто произнес название улицы. Будто речь не о живом, крохотном, еще почти нереальном существе внутри меня, а о козыре, который оказался у него в рукаве.

Я прижимаю ладонь к животу прежде, чем успеваю подумать.

Мужчина в пальто замечает это мгновенно.

— Умная девочка, — говорит он. — Значит, не придется долго объяснять приоритеты.

Машина уже едет.

Я смотрю в окно, пытаюсь запомнить дорогу, повороты, вывески, хоть что-то. Но город быстро начинает смешиваться в размытые пятна света. Паника рвет мысль, как бумагу.

— Кто вы? — спрашиваю я хрипло.

— Это неважно.

— Чего вы хотите?

— Не я. От вас хотят совсем немного. Чтобы один очень упрямый мужчина, наконец, стал сговорчивее.

Глеб.

Конечно.

Все сводится к нему.

Все.

Я закрываю глаза на секунду и заставляю себя дышать ровнее.

Нельзя срываться.

Нельзя истерить.

Нельзя давать им видеть, насколько я боюсь.

Теперь не только за себя.

— Он не сделает то, чего вы хотите, — говорю я.

— Сделает.

— Вы плохо его знаете.

Уголок его рта едва заметно дергается.

— А вы, видимо, уже слишком хорошо.

Удар в солнечное сплетение.

Не физический.

Словами.

Я отворачиваюсь к окну и стискиваю зубы.

Машина сворачивает с освещенной дороги куда-то в темноту. Потом еще раз. И еще.

Через несколько минут нас уже окружает гулкое безлюдье. Старые склады? Промзона? Я не уверена. Только редкие фонари, ржавые ворота и черные силуэты зданий.

Меня выводят наружу быстро, без церемоний.

Холод бьет по лицу. Под ногами — гравий и грязь.

Я пытаюсь вырвать локоть, но хватка на руке только усиливается.

— Аккуратнее, — шиплю. — Мне больно.

— Это хорошо. Живые обычно чувствуют боль.

Меня толкают вперед, к металлической двери. Скрип. Темный коридор. Затхлый воздух. И комната.

Небольшая. Бетонные стены. Стол. Стул. Старый диван у стены.

Не подвал. Уже спасибо.

— Сядьте.

Я остаюсь стоять.

— Нет.

Мужчина останавливается у двери. Снимает пальто, аккуратно вешает его на крючок, как будто пришел не похищать беременную женщину, а на вечерний прием.

— Мирослава Викторовна, — говорит он тихо. — Давайте без ненужного героизма. У вас сейчас слишком мало ресурсов, чтобы изображать сопротивление.

— И слишком много причин не подчиняться вам.

Он делает шаг ближе.

Я автоматически отступаю назад.

— Хорошо, — кивает он. — Попробуем иначе. Как давно вы знаете о беременности?