Они легли на её кровать — просто легли, обнявшись, как два напуганных ребёнка. Андрей гладил её по голове, шептал что-то успокаивающее, но Марта не слышала слов — только интонации. Он вернется? — спросила она в темноту.

Всегда возвращался, — ответил Андрей. — И сейчас вернётся.

А если нет?

Не думай об этом.

Как не думать?

Просто верь. Это единственное, что остаётся.

Марта закрыла глаза и попыталась поверить. В то, что Борис вернётся. В то, что завтрашняя ночь будет последней. В то, что у них впереди — долгая, счастливая жизнь.

За окном всё так же падал снег. Москва засыпала, не зная, что где-то в эту ночь решаются судьбы.

Утром Марта проснулась одна. Андрея рядом не было.

Она вскочила, выбежала в коридор — и замерла.

На кухне сидели Борис и Андрей. Живые, целые, усталые. Перед ними стояли чашки с остывшим чаем и пепельница, полная окурков. Ты вернулся, — выдохнула Марта.

Вернулся, — кивнул Борис. — А ты что думала?

Я думала... я не знаю, что я думала.

Она подбежала к нему, обняла, прижалась изо всех сил. Борис замер на мгновение, потом обнял в ответ — осторожно, бережно.

Живой, — шептала Марта. — Живой.

Живой, — подтвердил он. — И Колян больше не придёт.

Ты... убил его?

Пришлось.

Марта отстранилась, посмотрела в его глаза. В них не было раскаяния. Не было гордости. Была только усталость и — странно — покой.

— Ты не жалеешь? — спросила она.

— Нет, — твёрдо ответил Борис. — Он хотел убить нас. И тебя. Я сделал то, что должен.

Марта молчала долго. Потом кивнула.

Я понимаю.

Правда?

Правда. Ты защищал нас. Нашу семью. Это не убийство. Это защита. Борис смотрел на неё долгим, недоверчивым взглядом. Потом притянул к себе, уткнулся лицом в её волосы.

— Спасибо, — прошептал он. — За то, что понимаешь.

Андрей подошёл, обнял их обоих сразу.

— Всё кончилось, — сказал он. — Теперь можно жить.

И они стояли втроём на маленькой кухне, обнявшись, и за окном падал снег, и Москва просыпалась, и начинался новый день.

Самый обычный день их новой, общей жизни.

Москва, декабрь 1994

Месяц пролетел как один день.

Точнее — как тридцать дней, каждый из которых был наполнен чем-то новым, важным, живым. Марта просыпалась по утрам и первым делом прислушивалась к дыханию дома — к тому, как Борис ворочается в своей комнате (он так и не привык спать с ними каждую ночь, говорил: «Я старый, мне одному надо»), как Андрей уже возится на кухне, готовя кофе, как за окном шумит просыпающийся город.

И улыбалась.

Жизнь вошла в колею — удивительную, непривычную, но от этого не менее желанную.

Борис уезжал по делам, возвращался, иногда злой, иногда усталый, но всегда — с облегчением, перешагивая порог. Здесь, в этой квартире, он снимал с себя маску Котла и становился просто Борисом — тем, кто мог сидеть на кухне в растянутой майке, пить чай и смотреть, как Марта возится с тестом. Андрей рисовал. Много, одержимо, как будто навёрстывал годы, когда рисовать было некогда. В комнате, которую они оборудовали под мастерскую, уже не осталось свободного места — везде стояли холсты, этюдники, папки с набросками. И почти на всех — Марта. Спящая, смеющаяся, задумчивая, голая, одетая, с распущенными волосами и с косой.

Ты помешался на ней, — сказал как-то Борис, заглянув в мастерскую. А ты нет? — усмехнулся Андрей, не отрываясь от холста.

Я по-другому, — буркнул Борис и ушёл, но Марта заметила, что вечером он долго рассматривал один из портретов — тот, где она была особенно беззащитной, почти ребёнком. Быт налаживался медленно, с трудом, но налаживался.

Марта взяла на себя кухню — и это было её маленькой победой. Она пекла пироги по бабушкиным рецептам, варила супы, жарила котлеты. Борис, привыкший к перекусам на бегу и полуфабрикатам, поначалу ворчал: «Что за баловство?», но ел всё подчистую и просил добавки.

Андрей помогал с уборкой — у него это получалось лучше всех. Он вообще был аккуратистом, в отличие от Бориса, который мог неделю не замечать горы грязной посуды.

Ты как баба, — подкалывал его Борис, глядя, как Андрей протирает пыль. А ты как медведь, — парировал Андрей. — Хорошо хоть Марта есть, а то бы мы в берлоге жили.

Марта смеялась, глядя на их перепалки. Эти двое были такими разными, но в этой разности была их сила.

Но не всё было гладко.

Борис иногда уходил в себя — надолго, на несколько часов. Сидел на балконе, курил одну за другой, смотрел в одну точку. Марта сначала боялась подходить, потом научилась — просто садилась рядом, молча, клала голову ему на плечо.

Тяжело? — спросила она однажды.

Бывает, — ответил он после долгого молчания.

Расскажи.

Нечего рассказывать. Прошлое. Оно иногда накрывает.

Я подожду, — просто сказала Марта.

И он, чувствуя её плечо рядом, понемногу оттаивал.

Андрей в такие моменты не вмешивался. Знал — Борису нужно время и тишина. И Марта. Именно Марта. Были и ссоры. Куда без них.

Однажды Борис пришёл поздно, злой, уставший, и налетел на Андрея из-за какой-то ерунды. Андрей огрызнулся. Они начали орать друг на друга страшно, по-мужски, с матом, с битьём посуды. Марта сидела в своей комнате, зажав уши, и плакала.

А через час они пришли к ней вдвоём — виноватые, притихшие, как нашкодившие коты.

Прости, — буркнул Борис. — Погорячились.

Мы дураки, — добавил Андрей. — Не надо было при тебе.

Марта посмотрела на них — на двух взрослых мужиков, которые только что готовы были убить друг друга, а теперь стояли перед ней, как провинившиеся ШКоЛЬНИКИ.

Вы идиоты, — сказала она. — Оба. Я вас люблю, но вы идиоты.

Знаем, — вздохнул Борис. — А ты нас прости.

Прощаю, — улыбнулась она сквозь слёзы. — Но если ещё раз...

Не будет, — пообещал Андрей. — Мы постараемся.

Постараетесь?

Ну, мы же мужики, — развёл руками Борис. — Без ссор никак. Тогда ссорьтесь тихо, — потребовала Марта. — И посуду не бейте. Она

денег стоит.

Они рассмеялись — втроём, обнимаясь, и мир снова восстановился. А ночью они пришли к ней оба — впервые за долгое время вместе. И Марта поняла: ссоры — это не страшно. Страшно, когда нет примирения. У них было.

Москва, январь 1995

Новый год встретили втроём.

Борис натащил в дом целую ёлку — настоящую, лесную, пахнущую хвоей и морозом. Андрей украсил её старыми игрушками, которые нашёл на антресолях

— ещё советскими, стеклянными, с отбитыми боками. Марта пекла пироги и смотрела на них, и сердце её переполнялось таким счастьем, что казалось ещё немного, и оно лопнет, как мыльный пузырь. Под бой курантов они чокнулись шампанским — Борис налил себе коньяк, сказал, что «шампанское для баб», но выпил за компанию. Андрей поцеловал Марту, потом Борис поцеловал её, а потом они поцеловались с Андреем впервые — просто так, по-братски, под бой курантов и огни салюта за окном. За нас, — сказал Борис.

За нас, — эхом отозвались Андрей и Марта.

А за окном гремела Москва, взрывались петарды, кто-то стрелял в воздух — то ли от радости, то ли по привычке. Но здесь, в этой маленькой квартире, было тихо и тепло.

Январь тянулся долго, морозно, сказочно.

Марта почти не выходила из дома — Борис запретил: «Коляна нет, но другие есть. Пересиди зиму, потом видно будет». Она не спорила. В квартире было всё, что нужно: книги, краски Андрея, телевизор с бесконечными сериалами, кухня, где можно было экспериментировать с рецептами. И они. Всегда рядом.

Борис научился играть в карты — в «дурака», в «пьяницу», в «козла». Андрей научил их обоих играть в «мафию» — пришлось выдумывать правила на ходу, но было весело. Марта выигрывала чаще всех — они подозревали, что поддаются, но она делала вид, что верит в свою гениальность. По вечерам смотрели телевизор — криминальную хронику, сериалы, рекламу. Борис комментировал каждое криминальное событие: «Это Петровича работа», «А этого зря убрали, толковый был мужик». Андрей рисовал, делая быстрые наброски. Марта сидела между ними, и ей было хорошо. Однажды, в середине января, разговор зашёл о будущем.