— Завтра приезжает бабушка, — напоминает она. — Ты обещал встретить.

— Встречу. Цветы купить еще надо.

— Купи. Она любит хризантемы. Белые.

— Заметано.

Мишка вымазался в йогурте, Лера вздыхает, идёт в ванную за полотенцем. Я откладываю ноутбук, беру дочку на руки. Она такая маленькая, лёгкая, пахнет молоком и чем-то сладким.

— Ты самая красивая, — шепчу я ей. — Как мама.

— А я? — Мишка тянет ручонки.

— Ты самый сильный. Как папа.

Он довольно улыбается.

Лера возвращается, вытирает Мишку, целует меня в щеку.

— Люблю тебя, — говорит она.

— Я тебя больше.

— Спорим?

— Спорим, — улыбаюсь я. — Но ты проиграешь....

Молчу минуту.

— Знаешь, — говорю я, глядя, как она возится с Мишкой, — а ты всё-таки молодец. Что сбежала.

Она замирает, поворачивается ко мне.

— Что?

— Если бы не сбежала, я бы, может, и не понял, как ты мне нужна. Так бы и не понял, что влюблён в тебя.

Лера подходит, садится рядом, кладёт голову мне на плечо.

— Дурак, — шепчет она.

— Твоя правда.

Мишка забирается ко мне на колени, Зина тихо посапывает в конверте. Мы сидим вчетвером, прижавшись друг к другу, и за окном шумит ветер, и пахнет яблоками, и где-то далеко лает собака.

Конец.