И это было правильно.

Она остановилась у окна.

Внизу, во дворе, Амин разговаривал с Робом. Спокойно, показывая что-то руками. Роб слушал. Уже не спорил.

Фиона бежала к воротам — с узлом и миской.

Мэри тащила воду.

Агнес командовала у кухни.

И всё это двигалось.

Без неё.

Но по её линии.

— Неплохо, — тихо сказала Марта.

— Неплохо, — повторил голос за спиной.

Она обернулась.

Иэн.

Он стоял, опираясь на трость.

Не в кресле.

Не в постели.

На ногах.

Плащ на плечах, тёмная туника, волосы убраны назад. Лицо бледное, да. Но взгляд…

Живой.

— Ты встал, — сказала Марта.

— Да.

— Сам?

— Почти.

Она подошла ближе.

Медленно.

— Больно?

— Да.

— Хорошо.

Он приподнял бровь.

— Хорошо?

— Значит, жив.

Пауза.

Он смотрел на неё.

— Ты меня не жалеешь.

— Нет.

— Почему?

— Потому что ты не нуждаешься в жалости.

Он усмехнулся.

— Это приятно.

Она посмотрела на его руки.

Пальцы чуть дрожали.

Но держали.

— Сколько стоишь?

— Немного.

— Значит, немного и будешь.

Она подошла ближе, взяла его за локоть.

— Сядешь.

— Я могу ещё…

— Сядешь.

Он замолчал.

И сел.

Не споря.

И вот это…

Это было важнее всего.

— Вот так, — тихо сказала Марта.

Она поправила ему плащ.

И вдруг почувствовала…

Как его взгляд снова становится другим.

Не просто внимательным.

Тёплым.

— Что? — спросила она.

— Ничего.

— Врёшь.

— Возможно.

Пауза.

— Ты меня сегодня не поцеловала, — сказал он вдруг.

Марта замерла.

На долю секунды.

— Ты сегодня стоишь, — ответила она. — Это важнее.

— Не уверен.

Она посмотрела на него.

Долго.

— Потерпи, — тихо сказала она. — Сначала встанешь. Потом поговорим.

Он усмехнулся.

— Ты умеешь откладывать.

— Я умею выбирать.

И развернулась.

Потому что если она останется ещё на секунду…

Она выберет не то.

К вечеру вернулась Фиона.

Глаза горят.

Щёки красные.

Дыхание сбито.

— Миледи!

— Ну?

— Они… они хотят ещё!

Марта не удивилась.

— Сколько?

— Всё!

— Конкретнее.

— Хозяйка сказала — завтра возьмёт в три раза больше! И… и… — Фиона почти подпрыгнула. — Она сказала, что заплатит вперёд!

Марта медленно кивнула.

— Хорошо.

— И ещё…

— Что?

— Она спросила, кто это придумал.

— И что ты сказала?

Фиона замялась.

— Что… что это вы.

Пауза.

— Правильно.

Марта посмотрела на неё.

— А теперь иди есть.

— Да, миледи!

Фиона убежала.

А Марта осталась стоять.

Слушая.

Замок жил.

Работал.

Дышал.

И впервые за всё это время…

У неё появилось ощущение, что они успевают.

Но это было опасное чувство.

Слишком раннее.

Слишком лёгкое.

Она повернулась.

И пошла наверх.

Потому что впереди была ещё одна ночь.

И ещё один шаг.

К тому, что уже нельзя будет остановить.

Он не спал.

Марта поняла это ещё до того, как открыла дверь.

В комнате было тихо, но не той тишиной, в которой человек проваливается в забытьё. Здесь была настороженность. Присутствие. Ожидание.

Она вошла.

Свеча горела ровно. У очага тлели дрова. Воздух был тёплый, не душный, с тем чистым запахом, который появился здесь после первых дней её работы.

Иэн сидел там же, где она его оставила.