Час уже прошел. У нее оставалось сорок семь. Морана установила таймер на мониторе, чтобы наглядно отслеживать часы. Она навела курсор на прикрепленный файл, глядя на его большой размер, размышляя о том, что он ей прислал, и провела предзагрузочные сканирования на наличие вирусов. Когда файл оказался чистым, она нажала на него.

Он загрузился за несколько секунд, и на экране появилась папка с названием «Источник» . Источник? Быстрый поиск подсказал ей значение: первоисточник чего-либо.

Какого черта?

Она открыла его и увидела, что внутри. Фотографии. Не так много, всего несколько фотографий.

Она нажала на первый, и он открылся. Ее экран был заполнен изображением призрака ее прошлого — Зенит. Морана почувствовала, как ее живот сжался, снова столкнувшись с тем фактом, что ее жизнь не была ее собственной. Она не была настоящей Мораной, Зенит была или была. Глядя на фотографию молодой девушки, чья жизнь была отнята слишком рано, она вспомнила — неотвеченные вопросы, неожиданная смерть, неудержимая пуля, пронзившая ее тело, все это вернулось к ней. Тяжесть сидела в ее животе, как это было всякий раз, когда ее атаковали воспоминания. Она помнила, как лежала на этом бетоне, гадая, умрет ли она наконец. Она почти верила, что умрет, и это ужаснуло ее. Она не хотела уйти, не так, не оставить позади жизнь, когда она только начала ее жить, с любимым мужчиной и мальчиком, который владел ее сердцем, и друзьями, которые стали семьей. Впервые в жизни у нее были люди, и так много любви, и всему этому угрожал осколок металла, застрявший в ее теле.

Она вспомнила Тристана, неистового, яростного, застывшего в страхе потерять ее. Она вспомнила Ксандера, обнимавшего ее с такой крепкой привязанностью, что у нее перехватило горло, когда она снова его увидела.

Она потерла левое плечо, чувствуя вздувшуюся плоть и шрам от выстрела, чувствуя боль, которая усиливалась гораздо чаще, чем она хотела признать. Хотя она прошла физиотерапию и все возможное, чтобы восстановить себя в прежнем физическом состоянии, факт был в том, что она уже не та. Последствия ее травмы были, как бы она ни не хотела их принимать, и они, казалось, были скорее постоянными, чем временными. Пуля, попавшая в ее плечо, к счастью, не задев сердца, все же нанесла серьезный ущерб нервам. Она повредила один из главных нервов, идущих к ее руке, и хотя врачи достаточно хорошо ее вылечили, чтобы ее рука все еще функционировала, она стала совершенно бесполезной. Она не могла ничего делать с ней больше десяти минут, она не онемела и не потеряла чувствительность. Было неприятно пытаться использовать ее и внезапно понимать, что она не может. Вероятно, для большинства людей это не было большой проблемой. На самом деле, все говорили ей, что ей повезло, что она жива и здорова, и она согласилась. Но часть ее оплакивала себя, потому что они не понимали, чем были ее руки. Они всегда были продолжением ее мозга, поддерживая ее, когда она печатала без задней мысли или вела машину в ночи без беспокойства. И хотя у нее все еще была правая рука, она боялась, что ее левая рука умерла. Она не могла печатать ею так, как раньше, она не могла поднимать ничего тяжелого, как раньше, она не могла водить машину так, как раньше. Она не могла быть такой, какой была раньше.

Морана на самом деле не говорила об этом никому. Она знала, что должна была. Но у всех и так было так много дел, и сейчас это не казалось чем-то большим. Она принимала лекарства — Тристан был так дисциплинирован, чтобы убедиться, что она делает это вовремя. Она проходила физиотерапию, и Ксандер всегда сопровождал ее на сеансы. И кроме Амары, потому что ее подруга была слишком проницательна, когда дело касалось человеческих мозгов, никто на самом деле не подозревал многого. И, честно говоря, она не хотела говорить это вслух. Она боялась, что если она это сделает, это станет более реальным, и она пока не была готова принять это.

Вырвавшись из мыслей, чтобы сосредоточиться на текущей задаче, она перешла ко второй фотографии, которую уже видела раньше. Старая фотография трех малышей — ее самой, Зенит и Луны — до того, как они исчезли.

Она нажала на следующую фотографию. Это была старая, отсканированная цифровая копия физической фотографии двух молодых девушек, одной брюнетки и одной рыжей. В брюнетке она узнала более молодую версию Зенит, которую она встретила. Но рыжая? Ее сердце забилось, когда она проанализировала изображение на предмет каких-либо особых деталей. Фон фотографии был простым, просто общая стена, которая могла быть где угодно. Девочки были маленькими, не старше восьми лет, по ее предположению, и обе выглядели испуганными.

Слегка пошатываясь, она перешла к следующей фотографии, ее сердце замерло, когда она увидела это зрелище. На этот раз одинокая девушка. Рыжеволосый подросток, та же девушка на предыдущей фотографии, но старше, у другой стены, эта более бежевая, контрастирующая с длинными рыжими волосами.

Бешеные удары сердца отдавались в ушах, она боялась того, что ей предстоит узнать, зная, что это изменит все навсегда, как бы ни обернулось.

Осталась всего одна фотография, и, набравшись смелости, Морана щелкнула по ней.

Это была фотография той же рыжеволосой, теперь взрослой, зрелой женщины с гораздо более короткими волосами. Та же девочка без детской пухлости на щеках, с тонким изгибом черт, теперь взрослая женщина, смотрящая вдаль, держащая кружку в руках, ее лицо в профиль.

Не было возможности…

Этого не может быть.

Так должно было быть!

Он не мог просто так небрежно отправить им фотографии и вывалить на них это, не так ли?

Да, он мог бы.

Ебать.

Ебать.

Это была она.

Она была жива.

Луна была жива.

Слезы навернулись на глаза. Младшая сестра Тристана была жива.

Ебать.

Остановившись, Морана спохватилась, прежде чем поддаться эмоциям. Ей нужно было не сбиться с пути. Была причина, по которой ей отправили этот файл, отправили его сейчас, и таймер, который она чувствовала с каждой секундой.

Сосредоточьтесь.

Морана вдохнула и прищурилась, внимательно изучая последнюю фотографию, пытаясь найти какие-то подсказки на заднем плане. Это было похоже на балкон или палубу; было трудно сказать точно. Свет был серым, как будто было облачно или раннее утро где-то с туманом и силуэтами гор в полоске вида, прежде чем исчезнуть из кадра. Темно-серая стена позади девушки была грубой, явно из какого-то камня, что резко контрастировало с ее короткими, неровными рыжими волосами. Волосы были явно подстрижены кем-то, кто не знал, как их стричь. Кружка в ее руках была просто черной, ничего примечательного об этом. Однако примечательным было то, во что она была одета — мужская футболка, слишком большая для нее. Только футболка, больше ничего, из того, как ее грудь вырисовывалась на ткани, и ее бедра были видны, выходя за рамки.

Это была интимная фотография, такая, какую делают после проведенной вместе ночи. Фотография любовника.

«Я изменю свое мнение».

Морана почувствовала, как ее челюсть отвисла, ее мозг начал вычислять. Личный тон внезапно ударил по ней, и картина стала ясной, какой она была.

Это был не просто образ. Это было заявление.

Человек-тень.

Луна.

Любовники.

Он был ее любовником.

Ого!

Чем дольше Морана смотрела на фотографию, тем больше она надеялась, что он ее где-то взял, что он не фотограф. Потому что если он был... она не знала, что об этом думать. Но чем больше она думала об этом, тем больше вещей становилось яснее в ее голове, и все больше вопросов возникало в ее сознании.

Ебать.

Морана сидел в растерянности, пытаясь осознать увиденное и надеясь, что фотографом оказался не он.

Сделав глубокий вдох, успокоив свой разум, чтобы сосредоточиться на текущем вопросе, пока ее мысли пребывали в хаосе, Морана начала делать свое дело. У нее оставалось сорок шесть часов и тридцать две минуты.