Фак!

Хватаю Артура под руку и тащу в подъезд.

Дверь в квартиру открываю, предварительно написав Кирюшке сообщение, что не одна, что со мной гость, которому надо помыть руки.

Да, отчитываюсь перед дочерями и считаю, что это правильно.

Заходим, прошу Веселовского снять ботинки, провожаю в общую ванную комнату.

- Вот мыло, руки, лицо помой, потом пиджак скинешь, я почищу.

- Маш, спасибо, я могу и дома почистить, сам.

- Ну, дай я хоть просто стряхну в ванну пыль. Угораздило тебя. Ну, Тихонов-то, ясно, с него что взять, но ты-то? Юрист! А если бы ты ему нос сломал, а он бы на тебя заяву написал?

- Прости, Мария, я сам не понимаю как. Просто подумал, что за такую женщину как ты надо драться.

Подумал он! Пентюх! Сразу вспоминаю почему когда-то я обратила внимание на Тихонова, а не на Веселовского. Потому что Артур, при всех достоинствах, не герой романа.

- За такую как я, дорогой, надо драться другими методами. Пойдем, чаю налью. Расскажешь мне, что делать с ребёнком. Могу ли я как-то скрыть от Стаса, что он отец?

Я стараюсь не хандрить.

Делать вид, что я безумно счастливая и успешная женщина. А измена мужа и развод – это вообще для меня ничего не значащие события.

Ага, три раза.

Всё равно мне никто не верит, да я бы и сама не поверила. Посчитала бы, что дура, которая говорит, как ей плевать на предательство мужа просто врёт, непонятно зачем.

Вот сейчас я вру непонятно зачем. Дура.

Вру, даже не словами. Вру поведением, вру улыбками, вру рассказами о том, как прекрасно провожу время, вру сообщениями о походах в рестораны и на выставки, вру даже общением с родными дочерями.

Потому что очень больно даже самой себе сказать как я задолбалась, как мне больно, обидно, как разрывает всё внутри.

А еще эта беременность.

Я ненавижу себя за то, что я с одной стороны очень хочу этого малыша, а с другой – совсем не хочу.

Вот так вот странно.

Хочу, потому что просто хотела еще одного ребёнка, потому что до сих пор фантомные боли после той замершей, потому что в мечтах всё еще представляю себя такую красивую, счастливую, с коляской, абсолютно умиротворённую.

Только вот херня какая – в тех мечтах со мной рядом постоянно был отец ребёнка. Мы радовались вместе. Мы переживали этот момент вдвоём. Делили счастье на двоих.

А теперь я одна. Мужа нет. Отца ребёнка рядом нет и не будет.

Точнее… он будет, если я захочу.

А я не хочу.

Не хочу и всё тут!

И почему я должна хотеть этого лживого ублюдка и предателя?

Он решил получить удовольствие, свежачка попробовать, а я должна униженно ждать в сторонке, пока его мужское эго натешится?

Еще чего! Хрен ему!

Пусть он теперь униженно ждёт, когда я соизволю на него внимание обратить.

А я не соизволю.

Хрен!

Но при этом, думая о будущем малыше, представляя себя с коляской я постоянно вижу себя вместе с мужчиной. И этот мужчина, чёрт возьми – Стас!

Он рядом. Он так же как и я радуется такому вот позднему отцовству, он счастлив.

И мне вроде бы хорошо…

И в то же время…

Бесит! Как же меня это бесит!

Я не хочу. Не хочу рожать от Предателя!

Тут начинается новая стадия – отторжение.

Не хочу! Я не хочу!

Куда мне сейчас ребёнок, когда и так всё сложно?

Арт выслушал мои стенания насчёт отцовства и прав Стаса на моего малыша. Сказал что, увы, ребёнка так или иначе могут записать на мужа, даже если он стал бывшим, если только я не предъявлю другого мужчину.

- Какого другого? – я не понимаю слов Веселовского, кого, куда и зачем предъявить?

- Маш, просто всё, у нас такая система в ЗАГСах, она несовершенная, да, но вот такая. Женщин обезопасили, с одной стороны. Допустим, ты забеременела, а муж собрал манатки и ушёл - алименты чтобы не платить, или изменил… Прости. В общем – свалил. И думает, что не будет иметь к твоему будущему малышу никакого отношения. Далеко не все знают о том, что если ребенок рождается в определенный срок, что-то около трёхсот дней после развода, да, точно, - он смотрит в телефон, где открыл какой-то сайт для подсказки, - триста дней. То есть вы развелись, через двести девяносто девять дней ты родила, отцом твоего ребёнка по закону будет считаться твой бывший муж.

- Нафига такое счастье? – качаю головой.

- Знаешь, для некоторых очень даже не нафига. Алименты. Поддержка. Кто-то из мужчин решает вернуться, ну, по-разному.

- Еще и возвращать такого козла…

- Мария Мирабелла, ну не все у нас такие принципиальные как ты.

- А жаль. Распустили вас… гондонов.

- О… начинается.

- А что, не так? Если бы женщины не прощали измены, если бы мужик из семьи уходил с голой жопой на снегу – разводов бы вообще не было.

- Знаешь, почему итальянцы не женятся?

- Знаю! Потому что итальянки их обдерут как липку и отправят в маме жрать пустую пасту и пиццу «Маргариту».

- Именно.

- Вот бы и нам так!

- Тогда и наши не будут жениться. Сейчас и так весьма печальная статистика. Молодые жениться не хотят. Да и не молодые.

-Артур, давай без демагогии, а? И без демографии. Скажи только – выхода совсем никакого нет?

- Выход как раз есть. Очень простой.

- Так с этого и надо было начинать! Какой?

- Так я с этого и начал, забыла? Предъявить другого мужика.

- Да как я его предъявлю-то?

- Молча. Приходишь в ЗАГС с мужчиной, с которым у тебя отношения, говоришь, что ребёнок от него, и работники спокойно без проблем записывают малыша на другого отца.

- Вот так? Просто?

- Элементарно, Ватсон! Ну, тут тоже не без подводных камней.

- Опять?

- Если твой Стас захочет выяснить его ли это ребёнок он может в судебном порядке потребовать тест ДНК и прочее. И будет в своём праве.

- То есть, бесперспективняк.

Говорю так, потому что понимаю – теперь Стас непременно захочет!

И чёрт меня дёрнул ляпнуть… блин.

И эта его, мокрощелка, не беременна, значит не будет на себя одеяло тянуть.

Ну и самая главная проблема, которую я тоже озвучиваю Веселовскому.

- Где еще найти такого мужика, который на себе ребёнка чужого запишет?

- Да, это проблема…

Отвечает Арт, и забивает еще один гвоздик в крышечку своего гробика.

Нет уж, на это мыло я своё шило менять точно не буду.

Неделя проходит после драки двух петухов у моего подъезда.

Возвращаюсь домой с работы. Мысли сегодня, к счастью, не о бывших мужьях, их бабах, и прочей гадости. Думаю, об отпуске. Надо всё-таки вывезти моих девочек к морю, самый стабильный вариант – Турция. Цены, конечно, аховые, но что делать? Еще вариант – Эмираты. Там, конечно, жара страшная. Но, опять же, можно подобрать вариант, чем и занимается сейчас моя знакомая турагент. Я могу и сама, обычно так и делаю. Но сейчас совсем нет сил. Да, еще и токсикоз с утра.

Подхожу к подъезду, не сразу замечая фигуру, маячащую у палисадника.

- Мария Станиславовна? Надо поговорить.

Ох, ты ж, блин...

Надо было просто полицию вызвать. Эта мысль приходит поздно.

Нет не потому, что Катька мне чем-то угрожает. Ха! Попробовала бы! Да я её… удавила бы, сучку. У меня мотивации – выше крыши. И я не боюсь, от слова совсем. Просто… прикольно было бы вызвать «ментов», потом сделать вид, что эта дура на меня напала. Её бы забрали, я бы заявление написала. А что? Весело же?

Раньше иногда говорила в шутку – как скучно я живу!

Накликала, видать. Сейчас вот ни фига не скучно.

И придумываю себе развлечения каждый день.

- Что тебе надобно, Катя? – говорю с интонацией палача, который точит топор. Ну, мне так кажется. Внутренне представляю себя этим палачом.

- Я… я сама не знаю. Убить вас хочу.

Вот это номер! Еще не поздно с полицией, а? Чёрт. Такого расклада я не ожидала. Действую наобум. Достаю смартфон – девка дёргается, когда я лезу в сумку, что, неужели думает, что я оружие ношу? Хотя вот «травмат» сейчас бы мне вообще не помешал. Но я просто диктофон включаю – моё любимое занятие в последнее время.