Уехала, потому что боялась – Стас побежит за мной.

Или не побежит, что тоже неприятно.

А я ведь всё еще жду как дура, чтобы побежал!

Поэтому и реву.

За окном машины начинается светопреставление. Ливень дикий. На дороге моментально река.

Мне из машины теперь не выйти.

Понимаю, что нужно ехать быстрее, чтобы не попасть в очередной водный коллапс. Нынче в столице это явление не редкость.

Ливнёвки не делают, или делают неправильно. Воде уходить некуда.

В принципе, у нас в районе такого нет, да и дом стоит на горке, но до моего района еще доехать надо.

В общем, не время мне страдать. Нужно выбираться отсюда.

Выезжаю, практически сразу встаю в пробку. Хотя еще даже не час пик.

Просто у нас когда дождь, так сразу все водители забывают как ехать.

Москва же! Столица!

Тащусь, периодически всхлипывая. Еще и по радио тошнит какая-то депрессивная песня об измене. Не хватало только её.

Переключаю радиостанции в надежде найти что-то позитивненькое.

А сама опять возвращаюсь мыслями к началу.

К тому ужасному дню когда я застала мужа с этой дрянью.

Как я упустила тот момент, когда моему любимому мужчине понадобилась эта грязь? Зачем она ему понадобилась?

Ведь мы же с ним оба когда-то потешались над изменами!

Да, да, было дело.

Я вроде в шутку подозревала и смеялась сама над своими подозрениями, вместе с ним смеялась.

Мне кажется, такое есть у всех счастливых пар. Именно счастливых, для которых измена – это что-то на непонятном языке, что-то дикое из параллельной вселенной.

По крайней мере так было у нас.

Моя притворная ревность.

- Где ты был?

- На работе, Машунь.

- На работе? Неужели? Знаю я эту твою работу? Новенькая менеджер, да? Та блондинка со сделанными сиськами.

- Они натуральные.

- А ты откуда знаешь? Щупал?

- Мне Матросов рассказал, он её…

- Матросов? Дима? Он же женат?

- Так развёлся.

- Из-за этой?

- Нет, из-за другой.

- А ты, значит, хочешь эту.

- Ма-аш, ну правда, там такие…

Он делал жест руками, словно очерчивая гигантские буфера, глазами хлопал, и мы ржали. Потому что это было реально очень смешно. Необузданная ревность в моём исполнении!

- Ма-аш, ну можно? Я один раз, только потрогаю!

- Я тебе потрогаю, Тихонов, я тебе так потрогаю!

Я начинала носиться за ним по спальне, он меня ловил, мы падали на кровать.

А дальше было сладко. Очень сладко.

Что-что, а секс в исполнении Станислава Игоревича Тихонова был произведением искусства.

Да, сравнить мне не с чем было. Но зачем сравнивать, если я и так знаю? С подругами обсуждали и не раз.

Есть у нас одна, Ленка, любительница завести разговор о сексе, игрушках для взрослых и разной дребедени. Слушая её истории, я каждый раз благодарила бога за то, что у меня такой муж, что между нами сохранилась такая химия, что я так устроена, что воспламеняюсь от одного взгляда его, движения, ласки…

Муторно.

Тошно сейчас вспоминать.

И больно.

Потому что мне дико хочется секса. Я просто как кошка!

Больно от понимания, что этого больше не будет.

Никогда.

Нет и всё.

С другим? Возможно.

Со Стасом?

Я больше не подпущу к себе Тихонова. Никогда. На пушечный выстрел!

Хватило одного раза, вернее двух.

Чёрт.

Скорее развестись. И жить дальше. Без предателей.

Въезжаю во двор, когда дождь уже закончен. По асфальту текут реки, уносят тополиный пух и грязь.

Грязь.

Не хочу, чтобы в моей жизни была эта грязь.

Телефон звонит.

Закатываю глаза, уверенная, что это Тихонов, но звонит, как ни странно, Артур.

- Маша, привет, как ты?

- Лучше всех. Развожусь.

Хочу добавить – жду ребёнка, но вовремя прикусываю язык.

- Это я знаю. Слушай, у меня два билета на премьеру к «Фоменкам», сегодня, в девятнадцать ноль-ноль. Составишь компанию?

- Составишь компанию?

Хороший вопрос.

Смотрю на часы. Четыре. Спектакль через три часа. Театр этот я знаю, недалеко от Кутузовского, прямо напротив Москва-Сити, добираться мне на такси недолго. Или Артур заедет? В принципе – сделать прическу, макияж, платье выбрать. Успеваю.

Почему бы и нет?

Настроение, конечно, не для похода в театр. Но что я буду делать, если останусь дома?

Думать о том, как там эта сучка с кровотечением? Мне это не надо! Но я ведь буду!

Перебирать в голове воспоминания, скорбеть об утраченном? Реветь?

Лучше посмотреть, как ревут на сцене другие, если это драма.

- Да, Артур, я согласна, когда надо выехать?

- Я буду у тебя через полтора часа, успеешь?

- Успею.

Улыбаюсь. Плохого настроения как ни бывало.

Стас занимается беременной любовницей? А я займусь холостым, разведенным юристом, который готов со мной переспать.

А может и пересплю – что мне мешает?

Сообщаю дочкам, что иду в театр с подругами – пока не готова сказать, что с мужчиной, да и не жду ничего от этой встречи.

Быстро принимаю душ, собираюсь.

Через час наношу последние штрихи, немного золотой пудры на декольте, мне очень нравится моё платье жемчужно-белого цвета, надеваю украшения, достаю туфельки на шпильке.

- Мамуля, ты у нас такая красивая! Вот бы папа тебя увидел! А ты не с ним идёшь? – это говорит выглянувшая из комнаты Варюшка.

Качаю головой.

- Я же сказала, с подругами.

Звонит телефон, хватаю, уверенная, что это мой Веселовский раньше подъехал, но это Стас.

Не хочу отвечать. Закусываю губу. Что он может сказать? Настроение испортить?

А вдруг опять эта его безумная девка звонит с его номера? Нет, не буду трубку брать. Не хочу и всё!

Через десять минут подъезжает Артур, спускаюсь в лифте, выхожу, слышу, что на телефон падает сообщение.

Не смотрю. Не буду. Не сейчас.

Спектакль – сплошной восторг, после Артур приглашает в хороший ресторан. Зачем отказываться?

В меню мне попадается яркое красочное фото бокала с апероль шприцем, заказываю не подумав, только сделав пару глотков вспоминаю про своё положение.

Беременность, ребёнок от Стаса.

Понимаю, что от одного бокала вреда не будет, но допивать, естественно желания нет. Ссылаюсь на то, что мне жарко, прошу минеральной воды.

В ресторане живая музыка и Артур приглашает меня на танец. Почему бы и нет?

- Ты очень красивая, Маша.

- Спасибо, ты тоже ничего, - улыбаюсь, хочется свести всё к шутке, но Артур, по ходу, шутить не намерен.

- Маш, поехали ко мне, а?

- Зачем, интересно? – делаю вид, что не понимаю, на самом деле вообще не знаю, что сказать и как себя вести.

Понимаю, что достаточно простого «нет». Я и объяснять ничего не должна.

Но почему-то не получается вот так сразу в отказ.

- Маш, я хочу тебя. Давно хочу. Всегда. – Он обаятельно ухмыляется. – Не думай, что это минутная блажь, что это потому, что ты сейчас одна… Это и раньше было. Просто я уважал твое положение, твоего мужа, поэтому даже не пытался.

- А может, стоило попытаться?

Сама не понимаю, куда меня несёт. Зачем я это говорю. Затягивает как в воронку эта игра с самой собой. Это я не его границы сейчас проверяю, а свои. Себя проверяю. Могу или не могу опуститься так же, как Стас.

Нет, на самом деле совсем не так же. Иначе.

Стас решился на измену в браке, он был связан обязательствами и, как мне казалось, чувствами.

Меня сейчас ничего не связывает. Обязательств никаких нет – мы разводимся.

Чувства? Какие могут быть чувства к изменнику? Я пытаюсь их выдавить, вытравить. А секс на стороне в этом случае самое действенное средство.

Клин клином вышибают, да? Вот и мне надо вышибить одного мужика другим.

Вот только… беременность. Ребёнок.

Это как раз та связь, которая сильнее всего.