И тут я вижу ее. Волосы Софии в беспорядке, как будто она только что встала с постели. Она лежит на диване, погрузившись в один из романтических романов. Вид ее, такой расслабленной, такой домашней, что-то делает со мной. Как будто она вплелась в ткань нашей жизни, органично и безвозвратно.

Я прислоняюсь к дверному косяку, наблюдая за ней.

— Как прошло свидание? — Спрашиваю я, мой голос спокоен, но сердце не на месте.

Она поднимает глаза, на ее губах играет намек на улыбку.

— Это было… безумие.

Я придвигаюсь ближе.

— Правда? Лучше, чем то, куда я отвезу тебя сегодня вечером?

Она наклоняет голову:

— И куда же ты отвезешь меня сегодня вечером?

Я ухмыляюсь, мне нравится эта наша игра.

— Не будет сюрпризом, если я скажу тебе сейчас, правда?

Ее смех мягкий, музыкальный.

— Думаю, не будет.

— Так ты читаешь? — Я показываю на ее роман и не могу удержаться от ухмылки.

Она выглядит немного застигнутой врасплох, на ее щеках проступает румянец.

— Ну да, от скуки, знаешь ли.

Но по тому, как кривится ее улыбка, можно подумать, что она скрывает какой-то секрет. Мысль о том, что она покинет нас через девять месяцев, охватывает меня страхом, настолько сильным, что он почти парализует. Я отгоняю его, сосредоточившись на настоящем, на ней.

— Что они там делают в твоей книге?

Она колеблется, прикусив губу.

— Просто… ну, знаешь, скучные романтические вещи.

Я наклоняюсь ближе, мой взгляд падает на страницу, которую она читала. Это явно не просто "скучная романтика". Я указываю на страницу, где слова более чем наглядны.

— Правда? По-моему, это не скучно.

Она пытается прикрыть книгу рукой, но уже слишком поздно. Я видел это, и теперь образ запечатлен в моей памяти — София, читающая что-то настолько откровенное, настолько острое. Это дико интригует и несомненно возбуждает.

Ее нитка жемчуга привлекает мое внимание. Я протягиваю руку и беру ее в руки, на губах играет ухмылка, когда я представляю, как потом жемчуг будет рассыпан по простыням нашей кровати. Она тяжело сглатывает, и я вижу, как напрягается ее горло.

— Жемчуг тебе идет, — пробормотал я ей на ухо. Мой голос низкий и хриплый, в нем звучат темные обещания.

— Я… спасибо, — заикаясь, пролепетала она, ее щеки раскраснелись.

— Это подарок Максима?

— Нет, он принадлежал моей бабушке.

Почему я никогда не замечал этого раньше? Но, опять же, мы очень мало знаем о ее происхождении, о том, кто на самом деле София под слоями, которые она демонстрирует миру.

Я позволил жемчугу проскользнуть сквозь мои пальцы, как символу ее истории, ее личности.

— Твоя бабушка, должно быть, была замечательной женщиной, — говорю я, искренне интересуясь этой частью ее жизни.

София кивает, уголки ее рта подергиваются легкой улыбкой.

— Она была замечательной, — тихо говорит она, ее глаза затуманены воспоминаниями. — Она была сильной и доброй. Она многое пережила, понимаешь? Эти жемчужины были одной из немногих вещей, за которые она держалась, несмотря ни на что.

Раньше меня это никогда не интриговало, но при упоминании ее бабушки я беру инициативу в свои руки. Я выхватываю книгу из ее рук и сажусь рядом с ней, достаточно близко, чтобы чувствовать тепло, исходящее от ее тела.

— Расскажи мне больше, — настаиваю я.

— О чем?

— О своем прошлом, — говорю я, встречаясь с ней взглядом.

Она издает короткий, почти недоверчивый смешок.

— Серьезно? И ты собираешься спросить, какой у меня любимый цвет?

— Я уже знаю. Синий. Ты часто его носишь.

Хотя мне она больше нравится без него. Она усмехается, глядя вниз. Видно, что она несколько удивлена, а может, даже впечатлена моим вниманием к деталям. Я знаю о ней больше, чем она сама, и это приносит мне чувство удовлетворения.

— Интересно, что я могу рассказать тебе больше, чем ты уже знаете, — размышляет она.

— Попробуй, — говорю я, мой тон тверд и в то же время открыт. Мне искренне интересно, я жажду узнать больше о женщине, которой удалось так глубоко запутаться в нашей жизни.

София сдвигается с места, откидываясь на спинку дивана, ее взгляд задумчив.

— Ну, — начинает она, ее голос сначала немного колеблется. — Моя жизнь не была такой насыщенной событиями, как ваша. Но у меня была своя доля борьбы, понимаешь?

— У меня есть время. — Я призываю ее продолжать.

— Ладно, начнем с моего рождения. Мой отец ушел от нас, когда я была совсем маленькой. Я росла единственным ребенком. Я никогда не видела своего отца, понятия не имею, где он и что делает. Но моя мама всегда была рада, что он ушел. Очевидно, он был пьяницей и жестоким человеком.

— Ты хочешь, чтобы я нашел его? — Вопрос вырвался прежде, чем я успел его остановить. В моем мире найти кого-то, кого угодно, — вопрос ресурсов и желания. Возможно, я смогу найти его за несколько часов.

Она смотрит на меня, ее рот слегка приоткрыт, как будто она пытается обдумать предложение. Через мгновение она отвечает:

— Нет, я не думаю, что хочу увидеть его снова. Хотя до пятнадцати лет я бы очень этого хотела.

— Что же изменилось в пятнадцать?

София делает глубокий вдох, ее пальцы рассеянно перебирают нитку жемчуга.

— Когда мне было пятнадцать, я поняла, что отсутствие его в моей жизни, возможно, и к лучшему. Я видела своих подруг с отцами и завидовала им, понимаешь? Но потом я начала видеть другую сторону. Ссоры, разочарования. И я видела свою маму, как она стала сильнее, независимее без него. И я подумала: может, так даже лучше. Может, его отсутствие было замаскированным благословением.

— Хочешь, чтобы я нашел его и убил? — Слова проскальзывают, резкие и смертоносные, обнажая ту сторону меня, которая всегда таилась под поверхностью.

— Ты ведь не серьезно, Иван?

— Он причинил тебе боль, не так ли? Он заслуживает смерти, ублюдок. — Мой голос холоден, отражая ледяную ярость, которая начинает бурлить внутри меня. Мысль о том, что кто-то причинил ей боль, даже в прошлом, разжигает во мне темную, защитную ярость.

— Я… я не думаю, что это то, чего я хочу, Иван.

Я глубоко вздохнул, пытаясь обуздать свои эмоции.

— Хорошо, София. Если ты уверена. — Но желание защитить ее, обеспечить ее безопасность и счастье почти непреодолимо.

Она ободряюще улыбается мне.

— Уверена. Теперь это в прошлом.

— Расскажи мне о своей маме. Какой она была? Была ли она счастлива?

Глаза Софии смягчились, в них закралась грусть.

— Она была сильной. Очень трудолюбивой. Она сделала бы все для меня. Без нее меня бы здесь не было, это точно.

— И все же сейчас ее здесь нет, не так ли? — Мягко говорю я, мой голос наполнен пониманием и печалью. Моих собственных родителей тоже давно нет, но боль от их потери никогда не исчезает полностью.

Я решаю сменить тему.

— Ты должна рассказать мне, куда тебя отвез Максим, — призываю я, в моем голосе звучит игривая нотка.

— Теперь ты с ним соревнуешься, да?

Я сухо усмехаюсь, звук грубый, как гравий.

— У него не было бы шансов.

София смеется, звук легкий и воздушный, контрастирующий с обычной тяжестью, которая нас окружает.

— О? Ты слишком самоуверен.

Ухмыльнувшись, я наклоняюсь ближе, наши тела почти соприкасаются.

— Уверенность дается мне легко, София. Скоро ты в этом убедишься. — Я чувствую, как учащается ее пульс от такой близости, даже на такую крепкую девушку, как она, мое влияние не проходит бесследно.

— Я с нетерпением жду этого, — бросает она в ответ с дразнящей улыбкой.

Опираясь рукой на стол рядом с нами, я втягиваю себя в ее пространство и бормочу низким голосом, полным мрачных обещаний.

— Будь осторожна в своих желаниях, дорогая. Это может оказаться слишком сложным для тебя.

Она отвечает с нахальством:

— Конечно. — Она протягивает руку за книгой. — А теперь, могу я получить свою книгу обратно?

Я держу книгу на расстоянии вытянутой руки от нее, в глазах дразнящий блеск.