Момент ловлю для ломовой работы,
Когда болячки дремлюще-тихи,
Я достаю помятые блокноты,
Пишу в уединении стихи,
Забившись в полутемный угол дома
Иль где-нибудь под веткой навесной,
За горбылем, за ржавой кучей лома,
В душе с заветной думою одной.
Я тороплюсь с горячечным азартом,
То там то сям строку ввергая в сбой.
Когда не в масть вдруг выпадает карта,
То ты в игре рисковой не герой.
Я сознаю просчетов недочеты,
За них мне обеспечен нагоняй.
Тем временем всех отсылаю к черту,
А для себя жe не взыскуя рай.
Ан краешком нет-нет мое сознанье
Коснется словно воровским ножом:
Взъярятся язвы на ногах, в гортани
Желчь обожжет всплеснувшимся огнем.
Я сочиняю. И совсем при этом
Надежды не питаю на успех,
На лавры первоклассного поэта.
Была бы даже мысль – постыдный грех!
Вот и сегодня снизошло, от Бога,
Ему благодарения я шлю.
Как знать, вблизи родимого порога
Последнюю я песню сотворю?
