«Да-а, Алёшка, — говорю я себе, — теперь они будут следить за тобой, каждый шаг контролировать. Вот же хрень какая!» И они маги. Это точно. Невозможно, чтобы технари вот так свободно, без литеры «Т» во лбу, бродили по Магросу. Значит Магистрат дал задание спецслужбам следить за мной. Влипла!

Интересно, а Магистрат мне тоже предложит «поэкспериментировать»? Что-то они неактивные какие-то. Или решают ещё, что со мной делать — убить или заставить работать на них? Ну, в принципе, я ведь и так должна буду работать на Магрос и на Государство. Профессия мага-целителя, конечно, не военная, но всё же, присягу принимали все перед поступлением в Академию. Присягу о том, что служить «М», защищать, а также исцелять.

Слышу отдалённые шумы в коридоре. А вот и они, только стоило подумать, как они тут как тут. Бросаюсь под одеяло в кровать, захватив свою книгу магии, прячу её под одеялом. Что бы ни случилось — моя книга должна бы со мной.

Короткий стук в дверь и, не дожидаясь моего ответа, она распахивается. Трое магов на пороге. Один пожилой, два молодых. Понятно, кто среди них начальник.

— Гражданка Волкова Алёна Михайловна? — низким голосом, вроде вежливо, спрашивает пожилой, но чё-то я сильно сомневаюсь в его добрых намерениях.

— Это я, — обречённо отвечаю, делая замученный вид. Кому, как не им, знать, какое у меня было утомительное утро.

— Начальник Службы Безопасности Магроса Аврелий Маркович Римский, — представляется мужчина. — Мне необходимо поговорить с вами.

— Конечно, проходите, — любезно приглашаю я, а куда мне деваться…

Он делает знак своей свите и двое магов исчезают за дверью, осторожно закрыв её.

— Я бы хотел узнать подробности того дела, по которому вас сегодня должны были обвинить в нарушении закона Государства, — начинает он, берёт стул и садится рядом с кроватью, где я уже лихорадочно листаю под одеялом свою книгу.

Мне бы только открыть в ней пустую страницу, ментально связаться с кем-нибудь и… прощайте спецслужбы «М», увидимся в прошлом.

— Даже не знаю, что вам сказать… — бормочу я нерешительно.

— Начните с самого начала, — советует этот незваный гость.

— А-м… ну, я поступила в Академию, потом начала изучать целительство… — размеренно отвечаю я и лихорадочно придумываю, с кем бы мне ментально связаться.

— Так, хорошо. Дальше, — кивает мужчина.

А я понимаю, что создать связь могу только с Зайцевым. Если вообще это возможно. Других вариантов нет, надо попробовать, иначе сейчас договорюсь тут с этим Римским до высшей меры наказания. Вплетаю небольшую ленту своего потока в страницу, представляю себе майора МТСБ во всей его красе. Мысленно прошу: «Зайцев, позови меня». Вслух же медленно рассказываю:

— На втором курсе у меня произошёл такой случай… А-а-м-м… я потеряла сознание на уроке биологии…

Этот случай имел место быть в действительности. Я тогда не смогла спокойно смотреть, как студенты выворачивают на стол внутренности уже мёртвого шимпанзе. Тогда ещё весь курс насмехался надо мной полгода, типа «как ты будешь делать операцию, если грохаешься в обморок от вида крови».

— И-и?... — нетерпеливо требует гость.

«Зайцев, позови меня! Где ты? Я хочу к тебе! Зайцев, позови меня!!!» — продолжаю мысленно обращаться к технарю.

— Потом меня обследовали в медкорпусе и сказали, что мой поток…

«Зайцев, позови меня! — уже настойчивее прошу этого гада. — Млять, Зайцев, позови! У меня мало времени!»

Бах! Треск в голове и раздражённый голос злодея: «Волкова, иди сюда, зараза!» Всплеск моего потока отбрасывает одеяло, я смотрю в книгу, где на пустой странице появляются буквы. А-а-а… вихрь времени закручивает всё вокруг и я чувствую полёт. Минута, другая… Шлёп! Я падаю на мягкий ковёр. Поднимаю глаза — русский особняк примерно 19-го века. Ой, как хорошо! Ой, как замечательно!

Встаю, разглядываю себя. На мне наряд знатной дамы времён войны с Наполеоном. Слава Небесам, что хоть не куртизанка полуголая, а то Зайцев бы ошалел от счастья поиздеваться надо мной очередной раз. Подхватив свою магическую книгу, не спеша прохаживаюсь по комнатам особняка, любуясь картинами, в изобилии развешанными на стенах. Убранство довольно богатое. Интересно, чьё это поместье?

Многочисленные слуги шастают туда-сюда, почти не обращая на меня внимания, только слегка склоняя головы, проходя мимо. Направляюсь на гомон голосов и звуки тихой фортепьянной музыки. У них тут приём, видимо, поэтому меня никто не останавливает, приняв за гостью. А вот и она, банкетная зала. Но что-то у них тут невесело совсем. Ах да, война же с Наполеоном. Не до веселья сейчас. Мужчины группами обсуждают военные действия французов, женщины группами в отдалении обсуждают мужчин. Ну просто идиллия!

А где же Зайцев? Вообще-то он мне не особенно-то и нужен. В смысле, я не хочу его видеть. Или хочу? Нет, ну его. Не надо он мне. Однако, невольно ищу его взглядом. Странно, вроде ни один из мужчин на него не похож. Ну и фиг с ним. Пойду к женщинам.

Тихонько подхожу к группе молодых расфуфыренных красавиц.

—… и, говорят, он ужасно удачлив. В карты раздел вчера поручика Куприянова, — заговорщицки рассказывает одна из девиц, обмахиваясь крошечным веером.

— Куприянова? Не может быть. Ах-ах! — удивляется другая.

— Точно знаю. Папенька дядюшке вчера рассказывали. А ещё этот Зайцев ужасный сердцеед. Соблазнил вдову Ухову, хи-хи, — продолжает сплетница.

— Эту замарашку кто только не соблазнял, — зло отвечает дама в красном с большим бантом под плоской грудью.

Девушки тихонько хихикают, поглядывая на группу мужчин, беседующих и выпивающих под огромным портретом императора.

«Это что, они моего Зайцева обсуждают!? Да как они посмели!?» — злюсь я мысленно.

Хотя, это даже интересно. Будет чем зацепить его при встрече. И чтобы подлить масла в огонь, бросаю, как бы невзначай:

— Ну, одну соблазнил — это ещё не сердцеед. Вот если бы десять и сразу…

— А второго дня его видели в карете Красовской. А она, как вы знаете, дама весьма строгих правил.

— Не удивительно. Этот Зайцев, как свежий тюльпан по весне. Как появился здесь — все дамы только на него и засматриваются, — констатирует статная женщина среднего возраста. — Посмотрю я, как вы все будете его завлекать, когда объявят танцы.

— Не объявят, — грустно вздыхает молоденькая блондинка. — Война ведь. Дядя говорил, что не до развлечений сейчас.

— А кто французов видел? Какие они? Интересно…

Дальше я уже не слушаю, потому что всё моё внимание направлено на группу мужчин, тех, что под огромным портретом. Один из них сейчас повернулся в нашу сторону и… моё сердце пропускает удар. Зайцев! Ой, как хорош в военном мундире, то ли улана, то ли гусара, не разбираюсь я в их форме. Но красивая, вся расшита золотыми кренделями, так и сверкает. А у технаря причёска по теперешней моде: бачки, чёлка петушком. Высокий воротник, китель с золотой расшивкой, блестящие погоны с бахромой, сабля на перевязи и лосинообразные панталоны, обтягивающие его длинные мускулистые ноги — отпад! Что ж ты делаешь, Зайцев!? Как тебе не стыдно быть таким привлекательным!?

Он стоит и надменно смотрит прямо на меня. Ну и что мне сейчас делать? По правилам этикета, я подойти сама не могу — мы же, типа, не представлены друг другу. А сам он, видимо, не торопится поцеловать мне ручку. Снисходительная его ухмылочка меня нервирует. Знает себе цену, хлыщ расфуфыренный!

— Это вон тот, Зайцев? — спрашиваю я девушек.

Они радостно кивают, хихикая и обмахиваясь веерами, типа в смущении. А во мне уже точит червячок вредности. Нет, нельзя тебе, Зайцев, быть таким неотразимым и надменным.

— А-а-а, знаю я его. Говорят, ему в бою с турками всё «хозяйство» отстрелили. Заигрывать-то он мастак, но когда дело доходит до кровати — ничего не может. Вот так. Сами посмотрите, вон, штаны его даже не топорщатся в нужном месте.

Девушки, как по команде, поворачиваются и сосредотачивают своё внимание на белых лосиновидных штанах Зайцева. Я давлюсь от смеха, когда тот в недоумении ловит их разочарованные взгляды, потом пялится на меня и прищуривается, мол «ну, ты у меня получишь!»