Настолько тихо, что я услышала собственное сердцебиение.

Раз.

Два.

Три.

Его рука все еще держала мой локоть.

Я первой отступила.

— Спасибо.

— Пожалуйста.

Он не сразу убрал руку.

Всего долю секунды.

Но я заметила.

И он тоже.

— До встречи, Аля.

— До встречи, Дмитрий.

Я направилась к двери.

Уже взялась за ручку, когда услышала:

— И еще.

Я обернулась.

Он стоял у стола.

— Что?

— На следующей неделе ужин с членами совета.

— Уже?

— Нам нужно выглядеть убедительно.

Я скрестила руки.

— И что именно вы от меня хотите?

— Чтобы вы смотрели на меня так, будто безумно меня любите.

Я прищурилась.

— А вы сможете сделать вид, что любите меня?

Он посмотрел прямо в глаза.

— Справлюсь.

Я усмехнулась.

— Тогда у вас действительно большой опыт в актерском мастерстве.

— Возможно.

— До свидания.

— До встречи, жена.

Я замерла.

Он сказал это совершенно спокойно.

Но у меня почему-то по спине пробежали мурашки.

Я вышла из кабинета и закрыла дверь.

Только тогда позволила себе выдохнуть.

Елена сидела за своим столом.

Увидев меня, она подняла глаза.

— Ну?

Я посмотрела на нее.

— Он всегда такой?

— Какой?

— Невыносимый.

Елена подумала.

— Обычно хуже.

— Прекрасно.

Я пошла к лифту.

Внутри нажала кнопку первого этажа и прислонилась к стене.

Перед глазами снова возникли условия договора.

Год.

Жить вместе.

Публичные выходы.

Фиктивный брак.

Деньги на лечение Маши.

Я достала телефон.

На экране уже было уведомление от клиники.

«Поступил платеж от компании Соколов Групп. Средства зачислены в полном объеме.»

Я перечитала сообщение.

Потом еще раз.

Пальцы задрожали.

Впервые за несколько дней я почувствовала, что могу вдохнуть полной грудью.

Машу будут оперировать.

У нее появился шанс.

Настоящий.

Я прижала телефон к груди и закрыла глаза.

— Спасибо, — прошептала я.

Но кому именно — Богу, судьбе или мужчине с тридцать второго этажа — я не знала.

Лифт остановился.

Двери открылись.

Я вышла в холл.

И только там поняла одну маленькую, но весьма неприятную деталь.

Я согласилась.

Не на словах.

Не мысленно.

Не «может быть».

Я действительно собиралась стать женой Дмитрия Соколова.

На целый год.

Я достала телефон и открыла его последнее сообщение.

«Я знал».

— Самоуверенный гад, — пробормотала я.

Телефон тут же завибрировал.

Новое сообщение.

«И да, Аля. Белое платье необязательно.»

Я уставилась на экран.

Потом рассмеялась.

Кажется, впервые за последние сутки мне действительно стало немного легче.

Я ответила:

«А черное подойдет?»

Ответ пришел почти мгновенно.

«Вам — любое.»

Я замерла.

Стереть?

Не отвечать?

Сделать вид, что не заметила?

В итоге я написала:

«Не начинайте. Мы договорились не влюбляться.»

Три точки появились почти сразу.

Исчезли.

Снова появились.

И наконец пришел ответ:

«Не переживайте. Я не влюбляюсь.»

Я убрала телефон в сумку.

Почему-то от этой фразы стало совсем не весело.

Хотя именно этого я и хотела.

Чтобы он не влюблялся.

Чтобы я не влюблялась.

Чтобы через год мы спокойно разошлись, пожали друг другу руки и пошли каждый своей дорогой.

Простой план.

Почти идеальный.

Вот только планы имеют одну неприятную привычку.

Они редко спрашивают разрешения у судьбы.

Глава 3. Влюбленная жена

Глава 3. Влюбленная жена

Через четыре дня после нашей сделки я получила от Дмитрия сообщение, которое начиналось словами:

«Сегодня в семь тридцать будьте готовы».

Я перечитала его дважды.

Потом еще раз.

Потом написала:

«К чему?»

Ответ пришел через двадцать секунд.

«К ужину, конечно».

Я посмотрела на экран.

«Я помню про ужин. Я спрашиваю, к чему именно мне быть готовой.»

Три точки.

«К людям.»

Я фыркнула.

Вот за что я уже начинала ненавидеть богатых мужчин.

Они почему-то считали, что слово «ужин» автоматически включает в себя вечернее платье, прическу, макияж, драгоценности и способность улыбаться людям, которые говорят о себе в третьем лице.

Я написала:

«Уточните дресс-код.»

Ответ:

«Черное платье.»

Я посмотрела на свой шкаф.

Черного платья у меня не было.

Было черное платье, которое я надевала два года назад на свадьбу подруги, но оно держалось на мне исключительно благодаря силе воли и молнии, которая давно просила о пощаде.

Я набрала:

«Есть проблема.»

«Какая?»

«У меня нет подходящего платья.»

Ответ пришел почти сразу.

«Будет.»

Я нахмурилась.

«В смысле?»

«В семь к вам приедет стилист.»

Я уронила телефон на кровать.

— Конечно, — сказала я пустой комнате. — А почему бы и нет?

Из ванной донесся голос Маши:

— Ты опять разговариваешь сама с собой?

— Да.

— Это нормально?

— Уже нет.

Маша появилась в дверях, придерживая одной рукой халат.

После операции она еще быстро уставала, но выглядела гораздо лучше.

И каждый раз, когда я видела ее стоящей на своих ногах, мне хотелось то смеяться, то плакать.

Поэтому я обычно выбирала третье — командовать.

— Тебе нельзя долго стоять.

— Я дошла до комнаты.

— Это не аргумент.

— А ты дошла до комнаты и даже не умерла от собственного занудства.

— У тебя температура?

— Нет.

— Тогда почему ты разговариваешь со мной таким тоном?

— Потому что я младшая сестра. Мне положено.

Я посмотрела на нее.

— Как себя чувствуешь?

Маша улыбнулась.

— Лучше.

Всего одно слово.

Но мне этого хватило.

Я подошла и обняла ее.

Она сначала засмеялась, потом тихо сказала:

— Аля, я правда буду в порядке.

— Я знаю.

— Ты опять не спала?

— Спала.

— Врешь.

— Чуть-чуть.

Маша отстранилась и посмотрела на меня подозрительно.

— Это из-за него?

— Из-за кого?

— Того самого загадочного мужчины, который оплатил мне лечение.

Я замерла.

— Какого еще мужчины?

— Не делай такое лицо.

— Какое?

— Будто я спросила, почему у тебя дома слон.

— У меня дома нет слона.

— Зато появился богатый мужчина.

Я закатила глаза.

— Не мужчина, а бизнесмен.

— Какая принципиальная разница?

— Огромная.

— Он красивый?

— Маша.

— Что?

— Я не обсуждаю внешность человека, с которым заключила деловую сделку.

Она медленно улыбнулась.

— Значит, красивый.

— Я этого не говорила.

— Именно поэтому красивый.

Я вздохнула.

— Мне нужно на ужин.

— С ним?

— Да.

— Настоящий ужин?

— Нет. Социальное мероприятие.

— То есть он будет делать вид, что ты его жена?

— Да.

— А ты?

— Буду делать вид, что он мне нравится.

Маша задумалась.

— А тебе не нравится?

Я посмотрела на сестру.

— Он невыносимый.

— Это не ответ.

— Это очень точный ответ.

Маша усмехнулась.

— Аля.

— Что?

— Только не влюбись.

Я рассмеялась.

— Не переживай.

Я достала телефон и показала ей сообщение.

— У нас контракт.

Маша прочитала.

— «Черное платье. В семь к вам приедет стилист».

Она подняла глаза.

— Ого.

— Вот именно.

— Кажется, у тебя проблемы.

— У меня они были еще до него.

— Но теперь они будут в красивом платье.

— Спасибо. Очень поддержала.

В шесть пятьдесят пять в дверь позвонили.