— Немного.

Он забрал у меня чашку, поставил её на стол и поправил плед на моих плечах.

Его пальцы на секунду коснулись ткани возле моей шеи.

Я замерла.

Он тоже.

Между нами осталось всего несколько сантиметров.

Но Дмитрий первым отступил.

— Иди спать.

— Ты тоже.

— Я ещё посижу.

Я кивнула.

Сделала шаг к двери.

Но перед тем как уйти, остановилась.

— Дмитрий?

— Да?

— Спасибо, что рассказал.

Он посмотрел на меня.

— Спасибо, что спросила нормально.

— А как надо было?

— Могла устроить допрос с пристрастием.

Я усмехнулась.

— Не переживай. Я ещё успею.

Он тихо рассмеялся.

И на этот раз я не стала думать, почему мне так нравится этот звук.

Я просто ушла.

В своей комнате я долго не могла уснуть.

Лежала в темноте и смотрела в потолок.

Анастасия.

Я повторила имя про себя.

Оно больше не было чужим.

Теперь я знала, что она была для него.

Невестой.

Любимой.

Будущей женой.

Женщиной, которую он потерял.

Я закрыла глаза.

Передо мной снова возникла фотография.

Молодой Дмитрий, совсем другой. Открытый, счастливый, улыбающийся.

Я никогда не видела его таким.

И почему-то от этого стало особенно тяжело.

Наверное, потому что я начала понимать простую вещь.

Я могла заставить его улыбаться.

Могла заставить его ревновать.

Могла заставить его возвращаться домой раньше.

Могла знать, какой кофе он пьёт, какой галстук терпеть не может и как выглядит его лицо утром, когда он ещё не успел надеть свою привычную маску.

Но я не могла заставить его забыть.

И, наверное, не должна была.

Я перевернулась на бок и натянула одеяло до подбородка.

— Никакой любви, — тихо напомнила я сама себе.

Правило нашего договора. Очень удобное правило. Почти идеальное.

Если бы только сердце умело читать договоры.

А оно, похоже, уже давно не слушалось.

И впервые я подумала о том, что опаснее всего в нашем фиктивном браке было вовсе не то, что мы однажды можем перестать играть.

Страшнее было другое.

Что один из нас может начать верить в эту игру по-настоящему.

И я уже не была уверена, что речь идёт о Дмитрии.

Глава 12. Ошибка

Глава 12. Ошибка

После разговора на балконе всё изменилось.

Не настолько, чтобы кто-то из нас мог это заметить со стороны.

Дмитрий по-прежнему пил свой чёрный кофе, а я по-прежнему ворчала на кофемашину. Он уходил на работу, я занималась своими проектами. Мы ужинали вместе, иногда спорили из-за температуры в квартире и всё так же делили пространство, которое по договору вообще-то не должны были воспринимать как дом.

Но теперь между нами появилось что-то ещё.

Анастасия.

Точнее, память о ней.

Я больше не злилась на Дмитрия за то, что он её любил. Даже не могла злиться.

Но после нашего разговора я стала замечать то, чего раньше не замечала.

Когда он смотрел на фотографию.

Когда замолкал посреди разговора.

Когда становился слишком серьёзным.

И особенно — когда смотрел на меня.

Потому что теперь я не знала, что именно вижу в его глазах.

Привязанность?

Привычку?

Влечение?

Или просто отражение той женщины, которую он когда-то потерял?

Последняя мысль нравилась мне меньше всего.

Через несколько дней утром Дмитрий положил передо мной планшет.

— Что это?

— Посмотри.

Я открыла файл.

Это был макет статьи.

Фотографии с благотворительного вечера, интервью, несколько снимков из ресторана.

И огромный заголовок:

«Любовь или идеальный контракт? Дмитрий Соколов впервые рассказывает о своей семейной жизни».

Я подняла глаза.

— Прекрасно.

— Я тоже так подумал.

— А ты разве не говорил, что пресса нам больше не нужна?

— Я говорил, что не хочу лишних интервью.

— А это что?

— Запрос на комментарий.

— И?

— И ты его дашь.

Я медленно положила планшет на стол.

— Нет.

Дмитрий нахмурился.

— Нет?

— Именно.

— Аля.

— Нет, Дмитрий.

Он откинулся на спинку стула.

— Почему?

— Потому что я устала рассказывать людям историю, которой не существует.

Тишина.

Я сразу поняла, что сказала лишнее.

Но забирать слова назад уже было поздно.

— История существует, — спокойно ответил он.

— Какая?

— Наша.

Я рассмеялась.

Получилось невесело.

— Наша?

— Да.

— Мы заключили контракт.

— Я знаю.

— Мы живём вместе, потому что так нужно по условиям.

— Знаю.

— Мы улыбаемся фотографам, потому что нам за это платят не журналисты, а твой имидж.

Он резко поднял взгляд.

— Тебе платят за то, чтобы ты выполняла условия договора.

Я замолчала.

Вот теперь он сказал это.

И стало больно.

Хотя я сама напомнила ему о контракте.

— Конечно, — тихо ответила я.

Я встала.

— Тогда я дам комментарий.

— Аля.

— Что?

— Я не это имел в виду.

— А что?

Он тоже поднялся.

— Ты специально провоцируешь меня.

— Нет. Я просто хочу понимать правила.

— Правила ты прекрасно знаешь.

— Тогда почему ты постоянно их нарушаешь?

Он замер.

— Я?

— Да, ты.

Я сама не знала, откуда во мне столько злости.

Наверное, из-за вчерашнего разговора.

Из-за фотографии.

Из-за того, как он говорил об Анастасии.

Из-за того, что я впервые поняла: этот мужчина способен любить.

Просто не меня.

И от этого было особенно обидно.

— Ты говоришь, что тебе хорошо дома, — продолжила я. — Возвращаешься раньше. Заботишься обо мне, когда я болею. Ревнуешь меня. Говоришь, что год кажется слишком коротким.

Он молчал.

— А потом напоминаешь, что я просто выполняю условия договора.

— Потому что это правда.

— Тогда перестань смотреть на меня так.

Он нахмурился.

— Как?

Я не смогла ответить.

Потому что сама не знала.

Просто иногда его взгляд становился слишком тёплым.

Слишком долгим.

Слишком настоящим.

— Вот именно, — сказала я. — Ты даже не понимаешь.

Я развернулась и пошла к выходу.

— Аля.

Я остановилась.

— Что?

— Посмотри на меня.

Не знаю почему, но я послушалась.

Дмитрий стоял напротив.

Между нами было несколько шагов.

— Я не хочу, чтобы ты думала, будто ты для меня просто часть сделки.

Моё сердце неприятно дрогнуло.

— А кто я для тебя?

Он молчал.

Секунда.

Две.

Три.

— Не знаю.

Я улыбнулась.

Очень тихо.

— Вот именно.

И ушла.

Весь день я пыталась работать.

Получалось плохо.

На эскизе реставрации я минут двадцать двигала одну и ту же линию, пока не поняла, что вообще не смотрю на экран.

Перед глазами стоял Дмитрий.

Его взгляд.

Его голос.

«Не знаю».

Наверное, именно эти два слова были хуже любого ответа.

Потому что я тоже не знала.

Вечером он не пришёл к ужину.

Я не ждала.

По крайней мере, пыталась убедить себя в этом.

В девять я услышала звук ключей.

Через несколько минут Дмитрий появился в гостиной.

Он снял пальто, положил телефон на стол.

— Ты ужинала?

— Да.

— Хорошо.

Я продолжила смотреть в ноутбук.

Он постоял несколько секунд.

— Ты всё ещё злишься?

— Нет.

— Врёшь.

— А ты всё ещё не знаешь, кто я для тебя.

Он тяжело выдохнул.

— Мы опять начинаем?

Я закрыла ноутбук.

— Нет. Я заканчиваю.

— Что именно?

— Эту игру.

Он мгновенно напрягся.

— Что ты хочешь сказать?

— Я хочу перестать изображать то, чего между нами нет.