Сад погрузился в тревожную тишину. Я стоял перед Последним Зеркалом, наблюдая за Ауреей через десятки отражений, пока она занималась утренними делами. Отмеченная рука ловила свет, когда она тянулась за чем-то; серебряные узоры стали сложнее, уже поднимались выше локтя.

Она остановилась перед зеркалом в главной комнате лавки. На мгновение — один удар сердца — она посмотрела прямо на меня. Не на своё отражение. На меня. Её губы приоткрылись, словно она хотела заговорить, и я прижался к стеклу со своей стороны, желая, чтобы преграда истончилась.

— Сильвир.

Лишь шёпот, почти беззвучный — но он прозвенел через каждое зеркало во всех мирах.

Сад ответил расцветом. Розы раскрывались в невозможных цветах, земля под ногами становилась плотнее — способной удерживать вес, память и обещания. Она вспоминала. Медленно, осторожно, но всё же вспоминала.

Я улыбнулся — и знал, что она увидела это в глубине зеркала прежде, чем резко отвела взгляд.

— Скоро, — пообещал я пространству между нами. — Скоро, маленькое пламя. Независимо от того, позволят ли миры.

Последнее Зеркало пульсировало теплом, похожим на согласие. Или предупреждение. В этом месте это часто было одним и тем же.

Я устроился ждать — наблюдать — хранить сад, в котором жили наши воспоминания. Но ожидание стало иным. Уже не отчаянным, как прежде, а похожим на паузу перед рассветом, когда небо затаивает дыхание и мир балансирует на грани света.

Она возвращалась ко мне. Воспоминание за воспоминанием, сон за сном она найдёт дорогу домой.

И когда наконец придёт — целая, сильная, со всем тем, что было забыто — мы завершим начатое.

Даже если это уничтожит нас обоих.

Даже если это переделает мир.

Некоторые обещания стоят любой цены. Ауреа Мирен. Мой свет, моя связь, моё спасение и моё проклятие.

Она стоила их всех.

Я прижала холодную ладонь к стеклу, наблюдая, как рассветный свет просачивается сквозь город. Последний серебряный лепесток растворился на моём языке, оставляя вкус инея и старых обещаний. Шёпот из сада. Его прикосновение всё ещё держалось. Вкус — тоже. Всё, кроме ответов.

Я поднялась на ноги, одежда, в которой заснула, была тяжёлой от сновидческой сырости, которой не должно существовать. Моё отражение в маленьком зеркале над умывальником выглядело неправильным. Глаза слишком яркие, в волосах нити серебра, которых вчера не было. Метки на руках пульсировали под тканью, тёплые, как свежие раны.

Что-то внутри груди скрутилось и потянуло, как стрелка компаса, нашедшая север. Но север больше не был направлением. Север был знанием. Север был правдой, которую я прятала от самой себя.

Невидимая нить натянулась в груди, потянув меня к шкафу. Дверцы распахнулись под моими руками, одежда посыпалась вниз грудами практичного хлопка и шерсти: платья, плащи для сбора трав, кожаные перчатки, которые Мелора заставляла меня носить. Ничего. Я выдвинула ящики, вытряхнула их содержимое, обыскивая древесину на предмет ложных доньев или тайников. Пальцы прошлись по каждому шву и соединению.

Ничего.

Следом — сундук в изножье кровати. Зимние одеяла, старые сапоги, высохший букет лунноцвета, о котором я успела забыть. Цветы рассыпались под моими пальцами, выпуская в воздух серебристую пыльцу. Она закружилась вокруг меня, притягиваясь к меткам на руках, как железные опилки к магниту.

И всё равно ничего.

Я обернулась к самой кровати, схватила простыни и сдёрнула их. Матрас под ними выглядел обычным: грубая ткань, набитая соломой и травами от моли и дурных снов. Я резко вдохнула — и замерла. Вдоль одного края, почти незаметная на бледной ткани, тянулась линия шва. Серебряная нить.

Мои пальцы прошлись по стежку. Нить была тёплой. Знакомой. Словно возвращение домой после долгого пути — и обнаружение, что в окне всё это время горела оставленная кем-то свеча.

Я схватила свой травяной нож с прикроватного столика и осторожно подвела лезвие под стежки. Они разошлись со звуком, похожим на вздох, и матрас раскрылся, обнажая не солому, а бумагу. Страницы и страницы, сложенные и спрессованные, спрятанные в чреве того места, где я спала.

Первый лист дрожал в моей руке. Мой почерк смотрел на меня, но слова могли быть написаны кем угодно — только не мной:

День 1 после попытки: Связь не удалась. Он заперт ещё глубже, и я чувствую, как мир тянет меня к себе, пытаясь утянуть обратно. Нужно задокументировать всё, прежде чем они заставят меня забыть. Нужно оставить хлебные крошки, чтобы найти путь, когда я проснусь пустой.

Ноги подкосились. Я опустилась на пол, страницы рассыпались вокруг, как опавшие листья. Каждая исписана моим отчаянным почерком, схемами, на которые больно смотреть, набросками, которые двигались, стоило лишь перестать смотреть прямо.

И Сильвир. Страница за страницей — Сильвир.

Его лицо со всех углов, пойманное с нежной точностью. Его змеиная форма, свернувшаяся кольцами, величественная. Его руки — я рисовала его руки снова и снова, будто пыталась запомнить их форму через повторение. По полям теснились заметки: Его смех звучит как колокольчики на ветру. Когда он думает, наклоняет голову влево. На вкус он как зимний звёздный свет.

Одна страница заставила меня перестать дышать. Круг связывания, тонкий, как кружево, и в центре — две фигуры. Они стояли лицом друг к другу, сцепив руки, и из их соединённых пальцев спиралью расходился серебряный огонь. Над схемой — буквы, продавленные так глубоко, что почти порвали бумагу:

СТЕКЛО НЕ ДОЛЖНО РАЗБИТЬСЯ.

Я провела пальцем по словам. Чернила осыпались под прикосновением, открывая новый слой текста под ними, словно одно послание было наложено на другое:

Стекло — всё, что удерживает его. Разбей его — и он свободен, но изменится. Оставь целым — и он останется собой, но в плену. Должен быть другой путь. ДОЛЖЕН БЫТЬ—

Текст обрывался на полуслове, сменяясь тёмным пятном, которое могло быть чаем, слезами или кровью.

— Умная девочка.

Я резко вскинула голову. Зеркало на моём комоде — маленькое, которым я пользовалась лишь для простого ухода за собой — зарябило, как вода. С той стороны к поверхности прижалось лицо, черты его были фрактально странными, постоянно менялись.

— Сломанная девочка. — Лицо наклонилось под углом, под которым шеи не гнутся. — Какой кусочек хочешь первым?

— Кто ты?

Существо рассмеялось — звук, похожий на треск разбивающихся колоколов.

— Сира. Сиринтия — если хочешь официально, но в пространстве между пространствами никто не бывает официальным. — Она сильнее вдавилась в поверхность зеркала, и на мгновение показалось, что вот-вот протолкнётся наружу. — Ты меня тоже не помнишь. Ничего страшного. Мы толком и не познакомились до того, как ты взяла и разбилась на кусочки головоломки.

— Я не разбивала себя. Связь…

— Связь была всего лишь предлогом. — Лицо Сиры исказилось: один глаз вырос, другой уменьшился. — Ты спрятала части себя повсюду. Рассеяла, как семена. Одни — в земле, другие — в воздухе, третьи — в местах, у которых нет названий, потому что назвать их значит сделать слишком реальными. — Её улыбка обнажила зубы, отражающие крошечные миры. — Хочешь их найти?

Я посмотрела на страницы, рассыпанные вокруг. Каждая — доказательство того, что я знала: это случится. Я подготовилась. Моё прошлое «я» оставило след. А это существо утверждало, что знает, куда он ведёт.

— Мелора не должна узнать.

— Мелора занята — мешает настойки и делает вид, будто не слышит, как поют зеркала. — Смех Сиры звякнул в стекле. — К тому же именно она помогала тебе их прятать. Хотя сомневаюсь, что она помнит эту часть. Память — странная штука, когда вмешивается магия.

Защёлка окна поднялась сама собой. Холодный воздух ворвался внутрь, принеся запах снега и чего-то ещё — тот металлический горький аромат, означающий, что границы между мирами истончились.