— Зачем ты пришёл? — спрашивает она, не отходя от двери. Голос тихий, осторожный.

Я переступаю порог. Не спрашивая разрешения. Второй раз вхожу в её дом без приглашения. Второй раз нарушаю все её границы. Но сейчас мне плевать.

— Не смей меня бросать, — говорю я.

Она отступает на шаг.

— Олег, мы уже говорили об этом…

— Мы не говорили. Ты сказала — я не согласился. — Я делаю шаг вперёд, сокращая расстояние. Она отступает ещё на шаг, но стена уже близко. — Ты позвонила и сообщила мне решение. Как подчинённому. Как… как чужому.

— Ты не чужой, — говорит она, и её голос дрожит. — Но я не могу…

— Можешь, — перебиваю я. — Не хочешь. Боишься.

Она смотрит на меня, и я вижу, как в ней борются профессионал и женщина. Одна хочет сохранить дистанцию, другая — сократить её до нуля.

— Я не клиент, — говорю я, и каждое слово даётся с трудом, но я выталкиваю их из себя, потому что если не скажу сейчас — не скажу никогда. — Ты для меня не доктор. Ты — женщина, которую я…

Я замолкаю. Слова застывают в горле. Я не произносил этих слов никогда. Ни Лене, никому до неё. Я не умею их говорить. Я не знаю, как они звучат. Но сейчас… сейчас я должен их произнести.

— Которую ты что? — тихо спрашивает она. Её голос, как прикосновение.

Я смотрю на неё. На её взлохмаченные волосы, на её серые глаза, которые смотрят на меня настороженно, но тепло, на её губы, к которым хочется прикоснуться своими.

— Которую я не могу отпустить, — говорю я. — Вот что.

Я вижу, как её глаза расширяются, как зрачки темнеют, как её пальцы сжимают край халата.

— Олег… — шепчет она.

— Не говори, что это неправильно, — перебиваю я. — Я знаю. Не говори, что это нарушение границ. Я знаю. Не говори, что ты должна думать о Кате. Я сам о ней думаю каждую секунду. Но я не могу… — Я замолкаю, подбирая слова. — Я не могу делать вид, что ты для меня просто психолог. Не после того, как ты плакала вместе с Катей. Не после того, как я держал тебя за руку. Не после того, как ты сказала: «Мы можем попробовать разобраться вместе».

— Это была терапия, — говорит она, но в её голосе чувствуется неуверенность.

— Это была жизнь, — поправляю я. — Самая настоящая жизнь. Без правил. Без протоколов. Ты была не доктором. Ты была собой. И я… я был собой. И это было единственное, что имело значение.

Она отступает ещё на шаг, упирается спиной в стену. Я подхожу ближе — не касаюсь, но так близко, что чувствую тепло её тела, слышу её дыхание.

— Арина, — говорю я тихо. — Я не знаю, что будет дальше. Я не знаю, как правильно. Я никогда не знал. Но я знаю одно: если ты сейчас уйдёшь из нашей жизни — не из терапии, а из жизни, — я не справлюсь.

— Ты справишься, — шепчет она. — Ты сильный.

— Я устал быть сильным, — говорю я. — Я устал принимать решения, контролировать всё, нести ответственность за всех. Я хочу… — я замолкаю, потому что то, что я хочу сказать, звучит слишком по-детски, слишком наивно для мужчины моего возраста и моего опыта. Но я говорю: — Я хочу просто быть. С тобой. Не спасать, не защищать, не командовать. Просто быть.

Она смотрит на меня мокрыми глазами. Она не плачет, сдерживается, но я вижу эту тонкую грань, за которой прорыв.

— Олег, — говорит она срывающимся голосом. — Я не могу быть с тобой, пока не завершу терапию с Катей. Это вопрос не чувств. Это вопрос ответственности. Я не имею права рисковать её здоровьем. Она только начала оживать, только начала говорить, только начала улыбаться. Если я сейчас сделаю шаг к тебе — я могу разрушить всё, что мы построили.

— Ты ничего не разрушишь, — говорю я.

— Не знаю, — она качает головой. — Не могу знать. И не имею права проверять. Не на Кате.

Я смотрю на неё и чувствую, как внутри поднимается волна понимания. Я понимаю её. Я не согласен, но я понимаю. Для неё ответственность — это не пустить меня в свою жизнь, пока она не выполнит долг перед моей дочерью. Для меня ответственность — это быть рядом с ней, защищать её, помогать ей. Парадокс в том, что мы оба правы. И оба не можем уступить.

— Сколько? — спрашиваю я. — Сколько ты будешь лечить Катю? Месяц? Два? Год?

— Не знаю, — она опускает глаза. — Столько, сколько потребуется.

— А потом? — Я делаю шаг назад, давая ей пространство. — Что будет потом?

— Потом… — она поднимает на меня глаза, и в них — такая тоска, что у меня сжимается сердце. — Потом мы поговорим.

— Ты обещаешь? — спрашиваю я.

Она молчит долго. Потом кивает.

— Обещаю.

Я смотрю на неё. На женщину, которая спасла мою дочь. Которая заставила меня чувствовать то, что я никогда не чувствовал. Которая сейчас стоит передо мной в нелепых тапочках, в домашнем халате поверх пижамы, и говорит, что не может быть со мной, потому что это её долг.

Я хочу обнять её. Хочу прижать к себе и не отпускать. Хочу сказать, что никакие правила не стоят того, чтобы мы теряли друг друга.

Я касаюсь рукой её лица, не в силах совладать со своим желанием. Она не отстраняется, но в её глазах я вижу напряжение. Я наклоняюсь и легко касаюсь её тёплых губ. И тут же отрываюсь.

Она сказала «подожди». А я умею ждать.

— Я не уйду, — говорю я. — Ты можешь не пускать меня в свою жизнь, но я буду рядом. Я буду приходить на сеансы. Я буду ждать. И когда ты закончишь… — я замолкаю, собираясь с силами, — когда ты будешь готова, я буду здесь.

Она закрывает глаза. Я вижу, как дрожат её ресницы, как она борется с собой.

— Олег, пожалуйста…

— Что — пожалуйста? — спрашиваю я. — Уйти? Или остаться?

— Не знаю, — шепчет она.

Я делаю шаг к двери. Останавливаюсь. Оборачиваюсь.

— Я люблю тебя, — говорю я.

Она открывает глаза и смотрит на меня.

— Не смей, — шепчет она. — Не смей говорить это сейчас.

— Я говорю это, потому что это правда, — отвечаю я. — Я люблю тебя. Как тот, кто не умеет говорить о чувствах, но учится. Ради тебя.

— Олег…

— Я подожду, — повторяю я. — Я умею ждать. Но знай: ты — единственная, ради кого я готов ждать.

Я выхожу в коридор. Она идёт за мной, останавливается на пороге. Я нажимаю кнопку лифта, дверь открывается.

— Олег, — слышу я её голос.

Я оборачиваюсь. Она стоит в дверях, бледная, с мокрыми глазами, и смотрит на меня так, будто я ухожу навсегда.

— Я… — она замолкает.

Я жду. Сердце готово выскочить.

— Я тоже, — шепчет она. — Я тоже.

Лифт закрывается. Я не успеваю ответить. Не успеваю вернуться. Стою в кабине, смотрю на закрытые двери, и чувствую, как внутри разливается тепло, от которого хочется взлететь. Мне. Пятидесятидвухлетнему полковнику частей специального назначения ГРУ.

Она сказала «тоже». Она сказала это. Я люблю тебя. Тоже.

Я выхожу из подъезда, сажусь в машину. Долго сижу, глядя на её окна. Свет горит. Она стоит у окна — я вижу силуэт. Я сижу и смотрю, запоминая этот момент.

Потому что с этого момента всё изменилось.

________________________

Дорогие читатели!

Приглашаю вас в мою новинку в жанре современного любовного романа с элементами и комедии, и драмы Правила фиктивного брака с бывшим.

https:// /shrt/D3UJ

— Я предлагаю тебе фиктивный брак. Ты просто будешь играть роль моей жены. Посещать со мной светские мероприятия. Улыбаться партнёрам. Создавать образ счастливой семьи. У тебя будет всё: крыша над головой, питание, медицинская помощь. Ребёнок получит мою фамилию и все связанные с этим бонусы.

— Но это… безумие!

— Возможно. Но у тебя есть вариант лучше?

Вариантов у меня нет вообще.

Бывший парень сделал предложение другой у меня на глазах, не успев узнать, что я ношу его ребёнка. И теперь я брошенная, бездомная и беременная. Классика? Возможно.

От безвыходности я согласилась на фиктивный брак с мужчиной, которого бросила пять лет назад. Правила сделки просты: он даёт свою фамилию для моего ребёнка, а взамен я играю роль любящей жены перед его партнёрами и конкурентами.