Твоя любовь, как стекло…

И на этой записи я пою так сладко, не подозревая, что закончится все здесь.

На пропотевшей кровати под насильником.

Лука издает долгий стон, а затем поднимается, чтобы меня видеть.

Волосы упали мне на лицо.

Но я чувствую его запах.

Тошнотворный.

Он начинает двигаться.

— Нет, — в прострации шепчу я. — Пожалуйста, нет… Нет-нет… Не надо… Нет…

Я повторяю одно и то же слово.

Но Лука меня не слышит.

Он даже не зажимает мне рот.

А я проваливаюсь в странное ощущение, что меня под ним нет. Что я взлетаю вместе с собственным голосом.

В голове исчезают мысли. Остаются только числа.

Я не продержусь иначе.

И раз, начинаю считать про себя в припеве.

И два…

Три.

А он все продолжает.

Медленно, словно пытается растянуть пытку.

Ему наплевать на мои чувства.

Это продолжается так долго, что я боюсь сойти с ума.

Странно.

Я думала, насилие — это крики и драка, но меня как будто отключает. Я даже перестаю чувствовать, словно нервные окончания отказываются подчинятся.

Шок.

Он кончает.

Хотя я думала, эта пытка никогда не кончится.

И встает с меня, так же буднично вытираясь простыней и застегивая брюки.

Я пытаюсь сесть, глядя в никуда.

Я не могу ни плакать, ни говорить. Я как будто в странном оцепенении. В стазисе, в котором ничего нет. И все воспринимаю словно по отдельности, не складываясь в общую картину.

Горящая щека.

Ноют сухожилия и запястья.

Болит низ живота.

Но все, что выше — просто отключилось: мысли и чувства.

Словно это больше не я.

Лука отключает музыку. Наваливается страшная, дикая тишина.

Он что-то смотрит в телефоне.

Я только сейчас понимаю, что весь процесс кто-то безостановочно звонил.

— Твой муж звонил, — произносит он. — Раз десять.

Молчу.

Я не понимаю, что делать.

Я не могу даже пошевелиться, даже подумать, что делать дальше…

Сижу, как безвольная кукла, отвернувшись. Волосы закрывают лицо.

— Одевайся. Едем к отцу. Где твои вещи?

Он пинает красное платье с пайетками.

— Одежды нормальной нет. Вставай! — Лука грубо хватает меня за лицо и удивляется, когда я диковато вздрагиваю и пытаюсь отодвинуться. — Ты привыкнешь.

Он усмехается.

— Теперь это твоя повседневная реальность. Жизнь жены Сабурова в нашем доме может быть только такой.

Лука набирает номер и отворачивается.

Окутанная полумраком, сижу, пялясь в пустоту.

— Отец, я везу к тебе жену Сабурова. Она была с Владом. Да. Он ее подослал в клубе.

Лука снимает пиджак и набрасывает мне на плечи.

— Поедешь так. Вставай!

У меня подгибаются ноги.

Я не понимаю, чего от меня хотят, но Лука заставляет слезть с кровати. Пиджак, пахнущий теплом и его пугающим парфюмом, мне до колен.

Спасение, вдруг понимаю я, когда он ведет меня к двери.

За пределами этой квартиры — спасение.

Может быть, мне помогут, если начну кричать…

Он ведет меня полуголую и избитую, неужели никто не поможет?

Но когда мы спускаемся в ночной, холодный двор, мы никого не встречаем.

С запозданием понимаю, что сейчас глубокая ночь.

— Нет… — перед дверью в салон авто начинаю упираться, но он просто засовывает меня на заднее сиденье, где ждут еще двое.

— Пользовал, что ли? — интересуется один, заметив в каком я состоянии.

— И ты попользуешь, если отец так решит.

Машина срывается с места, когда я с воем кидаюсь к ручке двери.

Я не чувствую тела.

Разум как будто отказывает, я действую, как животное, которое пытается спастись. Царапаюсь, дерусь. Но меня прижимают к сиденью машины и зажимают рот, как сломанной кукле.

— Где отец? — слышу, когда подъезжаем к пропускному пункту. Я не знаю, сколько прошло времени, потеряла счет.

И ничего не чувствую, кроме черного, жуткого страха, о существовании которого даже не подозревала.

— Лука, — раздается скорбный мужской голос. — У нас горе…

— Что случилось?

Замираю, стараясь тихо дышать.

Зажатый рот болит.

— Денис погиб… Только что сообщили.

— Что за бред? — рычит Лука. — Гони!

Машина проезжает ворота и останавливается в темноте.

— Идем, — здоровенный лысый мужик вытаскивает меня с заднего сиденья.

Я реву, когда по холодному асфальту меня тянут к дому.

Впереди мелькает спина Луки.

Взбегает по ступенькам и рвет дверь на себя.

— Где отец⁈

Меня волокут по коридору следом.

Я не успеваю. Ноги подгибаются, мне больно идти.

— Отец! — Лука распахивает дверь кабинета.

Меня заводят за ним.

Отпускают и я теряю равновесие. Падаю на ковер, подогнув ноги, как сломанная куколка.

— Отец! Что с Денисом, это правда⁈

— Да, — слышу низкий голос.

Не могу поднять голову.

Волосы упали на лицо, как завеса.

Я не хочу их видеть.

— Где Влад?

— Исчез.

Исчез…

Я все-таки поднимаю голову. Слегка, мутными глазами смотрю на приближающуюся фигуру. Отстраненно от шока.

— Жена Сабурова?

Сухие, сильные пальцы хватают за подбородок.

Это немного приводит в себя.

Я словно понимаю, где я.

Отшатываюсь от лица склонившегося мужчины. Немолодого. С жестокой складкой рта и темными, пристальными глазами.

Диканов.

Их отец. Главарь.

— Прошу вас, отпустите, — еле выдыхаю я.

Пусть меня отпустят.

Они же получили, что хотели.

Пусть дадут уползти.

Выжить.

Я согласна на все. На любую сделку.

— Ты не вернешься домой. То, что попадает в наш дом, здесь остается. Тем более то, что принадлежало Сабурову.

Ощущаю горячие слезы на щеках.

Я плачу.

Кожа такая холодная, что каждая слеза — игла.

Они решат, как лучше мной распорядиться. Убить или оставить, как игрушку.

Он отпускает и выпрямляется.

— Тело Дениса нашли в парке. Его застрелили в спину. Будет война, Лука.

— Кто это сделал⁈

— Мы узнаем. Найди Спартака, он был с Владом. Пусть ищет его! Ты допроси жену. Мне не до этого.

Нет-нет-нет, бьется мысль.

Диканов-отец поворачивается спиной.

Он знает, что его наследник только что меня изнасиловал?

Конечно, знает.

Я полностью голая. В его пиджаке.

Просто я никто.

Всем плевать.

Как телохранителю, который произнес то мерзкое слово — «пользовал». Меня будет допрашивать Лука… Губы начинают дрожать. Я царапаю ковер ногтями.

— Сабуров обрывает телефон, звонит без остановки. Знает, что она у нас.

— Пока не отвечай.

— Что делать потом?

Мужчина молчит.

Отрывистый разговор долетает как издалека.

Они решают мою судьбу.

А я никак не могу в это поверить. Где-то в глубине себя я все еще на сцене, пою «Я — твоя…», обняв микрофон ладонью.

Я не верю, что здесь.

Что меня будут рвать на части.

— Пока держи живой.

— Понял, отец. Все сделаю. Шлюху тащи за мной, — бегло кидает Лука, телохранитель поднимает меня за волосы, и я ору.

— Пожалуйста, помогите!

Пожилой мужчина не реагирует.

Охранник молча выволакивает в коридор. Мы поднимаемся по лестнице — ноги бьются об ступени, перестав меня слушаться. Я не вижу куда иду. Перед глазами потолок расплывается от слез. Голова заломлена назад, кожу на затылке жжет.

Меня заводят в комнату.

— На кровать ее. Ты, подойди! — Лука подманивает охранника. — Будешь снимать. Спартака найдите! Времени мало.

— Нет!

Я реву злыми, беспомощными слезами.

Я думала, все закончилось.

Но все только начиналось.

Охранник приковывает меня наручниками к изголовью.

К кровати подходит Лука.

Снизу он кажется великаном. Я такая измученная, что почти ничего не чувствую. Только черный животный ужас.

— Зачем Сабуров тебя прислал?

В груди раскручивается черная дыра, в которую летит все.

Меня трясет.