В конце концов пишу:

«Полина, я возвращаюсь в Сочи послезавтра. Знаю, это может показаться безумием, но… хочешь встретиться? Увидеть, насколько твои эклеры действительно способны победить усталого пилота? А.»

Палец зависает над кнопкой отправки.

Последний раз я так волновался, приглашая девушку на свидание, когда мне было семнадцать.

Нажимаю «отправить».

Сообщение улетает в ночь, через море, к девушке с голубыми глазами, которая умеет превращать муку в магию.

Теперь остаётся только ждать.

АРТЁМ

Сижу в кресле самолёта и смотрю на облака за иллюминатором. Рейс Стамбул-Сочи проходит спокойно — пассажиры дремлют, двигатели гудят монотонно, а я думаю о том, что меня ждёт на земле.

За эти дни переписки с Полиной что-то изменилось. Не знаю что именно, но каждое утро я первым делом открываю приложение, а не сводки погоды. Она пишет о своих эклерах, я рассказываю про полёты. Она делится историями из кондитерской, я — анекдотами из кабины пилота.

Вчера она прислала фотографию торта, который делала для чьей-то свадьбы. Трёхъярусный, белоснежный, с сахарными розами, которые выглядели настолько живыми, что хотелось их понюхать. А под фото написала: «Интересно, что думают люди, когда разрезают что-то настолько красивое? Я всегда чувствую себя немного виноватой.»

Я ответил, что красота создаётся для того, чтобы ею наслаждались, а не любоваться издалека. И добавил, что хотел бы попробовать что-то, что она создала своими руками.

Она написала: «Тогда торопись возвращаться. У меня для тебя есть сюрприз.»

Самолёт начинает снижение. Сочи приближается.

В аэропорту меня встречает привычная суета — толпы людей, объявления по громкой связи, запах кофе из автоматов. Добираюсь до своих апартаментов к семи вечера, бросаю сумку в прихожей и сразу же захожу в приложение.

Два новых сообщения от Полины:

«Артём, добро пожаловать домой! Как прошёл полёт? Надеюсь, еда в самолёте была не хуже стамбульской. П.»

«P. S. Сегодня случилась катастрофа. Забыла ключи внутри дома, а запасные лежали на кухонном столе. Пришлось лезть через окно, как грабителю. Соседи теперь смотрят на меня подозрительно. Зато у меня есть отличная идея для нашей встречи — хочешь встретиться в пятницу? П.»

Улыбаюсь, читая про её приключения с ключами. Представляю, как она карабкается через окно, ругается себе под нос и пытается объяснить соседям, что это её дом.

Набираю ответ:

"Полина, полёт прошёл отлично, еда, как и предсказывала, напомнила турбулентность. А твоя история с ключами заставила меня смеяться вслух.

Насчёт пятницы — отличная идея. Предлагаю встретиться в баре «Облака» в отеле Pullman, в центре. Панорамный вид, приличная кухня и никаких капризных замков. Подойдёт восемь вечера? А."

Отправляю сообщение и откидываюсь в кресле.

Пятница. Через два дня я увижу её.

За эти дни наша переписка стала частью моего дня. Я поймал себя на том, что жду её сообщений, планирую, о чём буду писать, представляю, как она смеётся над моими шутками. Это странное ощущение — словно кто-то включил свет в комнате, которая долго была тёмной.

Телефон звонит. На экране высвечивается имя Кости.

— Братан, ты же уже дома? — Его голос звучит слишком энергично для восьми вечера.

— Дома. Что случилось?

— Ничего не случилось. Просто хочу пропустить по пиву. Собирайся. Встречаемся в баре через полчаса. И не вздумай отказываться — сегодня тебе нужна компания.

Он отключается, не дожидаясь ответа.

Костя прав. Сегодня мне действительно нужна компания.

Переодеваюсь в джинсы и рубашку, запираю квартиру.

В машине включаю музыку погромче и еду через ночной Сочи к бару, где меня ждёт друг и несколько часов забвения.

А в пятницу меня будет ждать девушка с голубыми глазами, которая умеет превращать муку в магию и не боится лазить через окна собственного дома.

Может быть, жизнь действительно преподносит подарки, когда ты меньше всего их ожидаешь.

Добираюсь до бара «Облака» за полчаса. Лифт бесшумно поднимает меня на тридцать второй этаж, и двери открываются в мир приглушённого света, тихой музыки и панорамных окон, за которыми простирается ночной Сочи.

Костя уже сидит за нашим обычным столиком у окна, крутит в руках бокал пива и что-то увлечённо рассказывает барменше. Она смеётся, откидывая назад длинные волосы, и я понимаю, что мой друг уже в ударе.

— А вот и он! — Костя встаёт, широко улыбаясь. — Наш покоритель небесных просторов вернулся на грешную землю. — Как дела?

Пожимаю ему руку и опускаюсь в кресло напротив.

Поворачиваю бокал в руках, чувствуя, как виски обжигает горло.

— Переписываюсь с одной девушкой. Полина.

— О! — Костя оживляется. — Наконец-то! Рассказывай подробности. Как выглядит? Чем занимается? Когда свадьба?

— Притормози. — Качаю головой. — Мы ещё даже не встречались. Только переписываемся.

— Как это не встречались? — Костя выглядит искренне удивлённым. — Братан, время действовать.

— В пятницу встречаемся. Здесь, кстати.

— Ну наконец-то! А фотки у неё есть? Покажи.

Пожимаю плечами:

— Не видел её фотографий.

Костя замирает с бокалом у губ.

— Как это не видел? Артём, ты меня пугаешь. В наше время не увидеть фото девушки, с которой переписываешься, — это либо очень странно, либо она что-то скрывает.

— Ничего она не скрывает. Просто… мы общаемся по-другому. Без этой поверхностной мишуры.

— По-другому? — Костя откидывается в кресле и изучает меня с тревогой. — Братан, а не кажется ли тебе, что ты ударился в другую крайность? Раньше ты был помешан на внешности, а теперь наплевал на неё? Это тоже не здорово.

— Да нет. Просто она интересная. Кондитер, владеет собственной кондитерской. Умная, с чувством юмора. Пишет так, что хочется читать и перечитывать.

— Ладно, допустим. — Костя всё ещё выглядит скептически. — Но, братан, у тебя есть глаза. И либидо, между прочим, тоже есть. Это всё важные вещи в отношениях.

— В пятницу всё узнаю.

— А пока что давай посмотрим, что может предложить этот вечер. — Костя оглядывает зал и внезапно выпрямляется. — О, боже мой.

Поворачиваюсь в том же направлении.

У барной стойки стоит девушка в серебристом платье, которое облегает её фигуру, как вторая кожа. Тёмные волосы падают волнами на обнажённые плечи, а профиль настолько точён, что кажется, будто она сошла с картины. Бармен что-то ей говорит, но она смотрит в сторону, словно совершенно не заинтересована в разговоре.

И тут она поворачивается в нашу сторону.

Наши взгляды встречаются на долю секунды. Зелёные глаза, холодные и в то же время горящие каким-то внутренним огнём. Что-то ударяет меня под рёбра с такой силой, что я забываю, как дышать.

Она отворачивается первой, и воздух снова поступает в лёгкие.

— Вот это да, — тихо говорит Костя. — Ты видел?

— Видел.

— Я иду знакомиться.

— Не стоит.

Но Костя уже встаёт, поправляет рубашку и направляется к барной стойке. Я смотрю, как он подходит к девушке, что-то говорит с обезоруживающей улыбкой, которая срабатывает с девяти девушками из десяти.

Она поворачивается к нему, и я вижу её лицо в профиль. Выражение такое ледяное, что у меня мурашки по коже. Костя что-то добавляет, но она коротко качает головой, берёт свой коктейль и отходит к окну, словно его и не было рядом.

Костя возвращается через минуту, потирая затылок.

— Ну и ну, — говорит он, опускаясь в кресло. — Снежная королева во плоти. Сказала «нет» так, что я почувствовал себя школьником, который попросил станцевать королеву выпускного.

Но я его не слушаю. Смотрю на девушку у окна, на то, как она медленно потягивает коктейль, как отражение городских огней играет в её волосах. В её фигуре есть что-то гипнотическое — она движется, как танцовщица, даже когда просто стоит.

— Братан, даже не думай. — Костя следует за моим взглядом. — Эта явно из тех, кто ест мужчин на завтрак и даже не замечает этого.