Вдруг я остро осознала, что больше всего на свете устала терпеть. Поэтому после рабочего дня пишу Мирону, что я согласна. Я поцелую этого долбаного мажора, каких бы трудов мне это ни стоило.

Мы с Мироном продумываем мой образ на вечеринку, которым я сразила бы Тимурчика наповал. Заранее не составляю никакого плана действий, чтобы невезение не опередило меня и все не разрушило. Положусь на спонтанность.

Собираюсь я у Мирона. Не без помощи друга (с таким мне тоже не везет) завиваю волосы и делаю макияж. Затем надеваю свой наряд и смотрю в зеркало.

Маленькое черное платье, туфли на каблуках, матовая вишневая помада, изящные рожки Малефисенты, короткая кожанка, принадлежавшая сестре Мирона. Я сейчас чертовски хорошенькая, прямо модель! И совсем не похожа на себя. Обычно я ношу безразмерные джинсы, которые висят на мне, как на пугале, кроссовки и удобные футболки или худи. И я почти никогда не крашусь, но вовсе не потому, что нравлюсь себе и без косметики. Просто ненавижу ощущение макияжа на лице: мне кажется, будто я в глиняной маске.

Под конец Мирон подходит ко мне с флакончиком духов.

— Они унисекс! — говорит он, видя, что я собираюсь воспротивиться, и пшикает на меня вишневым парфюмом. — Ты его точно сразишь! — Мирон удовлетворенно кивает, оглядывая меня с головы до ног. — Дерзай! Лови удачу за хвост, Полукарова, и не отпускай!

До загородного клуба он подвозит меня на машине.

Мы приезжаем сильно заранее и останавливаемся чуть поодаль, выжидаем.

Вот на такси бизнес-класса появляются первые гости. От нечего делать мы с Мироном обсуждаем наряды. Я сильно нервничаю, ведь все еще не знаю, как мне все провернуть и поцеловать Тимура.

При виде каждой новой подъезжающей машины останавливается сердце. «Хоть бы не он! Я еще не готова!» — с ужасом думаю я. И выдыхаю с облегчением, когда не вижу среди очередной партии гостей Тимура. Мне одновременно хочется и отсрочить момент, и закончить со всем побыстрее.

И вот останавливается еще одна машина. Шикарный черный джип, не такси.

— Это его тачка! — шепчет Мирон.

Из машины с шумом выбираются не совсем трезвые гости. С водительской стороны кто-то выходит.

Чувствую, как меня прошибает холодный пот. Это Тимур.

Мирон хлопает в ладоши.

— Давай, Полукарова, походка от бедра, волосы назад — и пошла, пошла! Он уже почти у ворот, сейчас упустишь!

Я шумно выдыхаю, открываю дверь и неуклюже выбираюсь наружу.

Кожа вмиг покрывается мурашками. Сейчас бы завернуться в теплый спортивный костюм с начесом, а не мерзнуть в дурацкой коротенькой курточке, которая совсем не греет. Но в спортивном костюме мне вряд ли удастся сразить Тимура, так что я выбираю героически померзнуть.

Смотрю на Тимура. Он стоит у ворот в компании других ребят. На нем футболка с Эдвардом Калленом в стрингах. Снизу надпись: «This is the Ass of a Killer, Bella». Хм. Не знаю, есть ли у надписи какой-то потайной смысл, но футболка дерзкая, в духе Мерзликина. Прическа и грим соответствуют образу Эдварда Каллена.

Тимур стоит, перекинув через плечо кожаную куртку. В отличие от меня, ему не холодно: в руке у него стеклянная бутылка, в которой, судя по виду, плещется что-то ну очень дорогое и очень согревающее.

Выпрямляю спину и гордо иду отнимать свою удачу.

Мы с Игорем собираемся на хеллоуинскую вечеринку в загородный клуб.

Сбрызгиваю кудри стайлером и легким движением руки укладываю их в прическу Эдварда Каллена.

Игорь перевоплощается в Гомеса из семейки Аддамс. Он уже надел костюм в черно-белую полоску и приклеил усы. Осталось только пригладить непослушные волосы, торчащие в разные стороны, но его попытки тщетны. Опрыскивает их, мажет, сушит, расчесывает — и так по кругу.

— Да забей ты на патлы! — говорю я.

— Как я на них забью? — возмущается Игорь. — Без зализанных волос Гомес — не Гомес.

— Да забей вообще на Гомеса. Будь… — Я осматриваю костюм друга. — Битлджусом!

Игорь округляет глаза и смотрит на меня с благодарностью.

— Ты гений! — Отклеивает усы и разлохмачивает волосы.

— Эй, вам не пора? — кричит Димон. — Пробки жуткие! Выезжайте заранее.

— Выйдем как планировали, — настаиваю я. — Никаких пробок не будет.

Димон с сомнением смотрит в телефон.

— Там все бордовое!

— Поспорим? — предлагаю я с азартом. — На два косаря?

— Да иди ты! — морщится Димон. — Больно надо мне дарить два косаря одному удачливому гаду, который никогда не стоит в пробках.

В ответ я издаю довольный смешок.

Мы с Игорем и Димоном живем втроем еще со школы. Сначала снимали вместе одну комнату. Потом разжились на однушку, потом — на двушку, а затем, когда я выиграл дом, переехали в него.

Сейчас Игорь — мой одногруппник, а с Димоном мы вместе работаем. Он режиссер и оператор, шарит по части съемок во всех технических штуках, где я полный ноль.

— Игоряш, я подвину тут твою макулатуру? — Димон сгребает с дивана листы бумаги. — Ты же уже закончил курсач?

— Ага! Можешь выкинуть!

Димон и Игорь — полные противоположности как внешне, так и во всем остальном. Димон худощавый, с бледной кожей, узким лицом и тонкими губами. Глаза всегда кажутся полузакрытыми, как будто Димону либо хочется спать, либо скучно. Волосы он стрижет коротко, одежду носит без принтов, спокойных цветов. Игорь крупный и широкоплечий, с лохматой шевелюрой, крупным носом и полными губами, которые всегда растянуты в дурашливой улыбке. Одевается он ярко и кричаще — в последнем мы с ним похожи.

Димон у нас чистоплюй, бардак его жутко бесит. Игорь, наоборот, ужасная свинья: после него все в таком беспорядке, будто там, где он прошел, сначала пробежало стадо слонов, а затем пролетел рой саранчи. Каково было этим двоим жить вместе в одной комнате — отдельная история. Я же балансировал где-то посередине, так что мне было полегче.

— Тимур, а у тебя как с курсовой? Все сделал? — спрашивает Игорь.

— Ха! Даже не начинал! — заявляю я с гордостью. Собираю вещи: ключи от машины, банковская карточка, телефон, презики.

Игорь ошарашенно на меня пялится.

— В смысле? В понедельник же сдавать!

Пожимаю плечами:

— Да все как-нибудь решится.

И тут у меня звонит телефон. Это Полинка, моя бывшая, которая сейчас учится на четвертом курсе в моем универе. Я переключаю на громкую связь, чтобы парни тоже слышали.

— Тимур! — тоненько вопит она в трубку. — Как делишки?! Куда пропал?

— Поли-и-инка! — весело, ей в тон, воплю я. — Рад слышать! Все ничего, как сама?

Замечаю, как Димон с Игорем переглядываются и закатывают глаза. Затем комично изображают, как мы с Полинкой говорим по телефону. Я бросаю в парней диванной подушкой.

Полинка жалуется мне на свои проблемы: испорченный маник, плохая погода в Тае, новый рестик, который все так пиарили, — полный отстой.

Я сочувствую Полинке. Советую сходить в другой рестик — классный, проверенный.

— Может, сводишь меня туда? — спрашивает она игриво.

— Как-нибудь — обязательно! — горячо заверяю я.

Парни ржут.

— Слушай, у тебя по медиаменеджменту курсовая по какой теме? — вдруг интересуется она.

— Э-э-э… — Я пытаюсь вспомнить. — «Цифровые трансформации».

— О, отлично! Я писала как раз на эту тему в прошлом году, анализировала перезапуск киносервиса. Получила сто баллов! Скинуть тебе?

— Ну давай, кидай, — говорю так, будто это я делаю Полинке одолжение, а не она мне. Я даже ничуть не удивлен такому стечению обстоятельств. На самом деле чего-то подобного и ожидал. Димон прав, я удачливый гад, а к везению быстро привыкаешь. Мне никогда не приходится напрягаться — все само идет ко мне в руки.

Я отключаюсь. На Игоря больно смотреть.

— Я тебя сейчас убью, — наконец произносит он. — Я месяц писал эту курсовую. Месяц! И это еще с чатом GPT!