– Простите, вы… Вы, наверное, адресом ошиблись? Это Цветочная, дом семнадцать. Или вы… А где суши?

– Адресом, похоже, ошиблись вы, гражданочка… Вы кто? И что делаете в моем доме?

На меня будто мир обрушивается… Ну, не может судьба быть ко мне так жестока. Это, похоже, розыгрыш? Сейчас из-за угла выскочит папа или Федор Алексеевич и, широко улыбнувшись, воскликнут: «Сюрпри-из!»

Мужик будто дыру во мне высверливает… От его мощи поежится хочется…

Непонимающе хлопаю глазами и качаю головой…

А потом меня накрывает…

Глава 12.

Максим.

Мне хватает секунды, чтобы оценить ошалевшую от моего вида дамочку…

Она точно не заблудшая ко мне в дом воришка. Одета хорошо, стильно. Тоненькая, с аккуратными, коротко подстриженными ногтями без лака и тщательно уложенными волосами…

Такие обычно руководят. Командуют подчиненными, оставляя на них грязную работу.

Кто же эта?

Я чертовски устал в дороге, а Петька, похоже, обмочился.

Все, о чем я мечтал – завалиться спать. Даже ужина не надо, черт с ним…

Моя жизнь и так в последнее время на фильм ужасов смахивает. Еще и она…

– Ну, чего вы моргаете? В последний раз спрашиваю – кто вы? Откуда у вас ключи и…

– Я… Погодите, мне…

Плохо ей, я и сам вижу… Спускаю Петьку с рук, снимаю с него промокшие ботиночки, куртку. Он виновато надувает губы, мешая мне снять с него штаны… Ну, точно, обоссался.

Дамочка скрывается в дверях гостиной, а потом… Давно такого не слышал… Она воет, как раненый зверь. Словно боль выпускает. Бьет тоненькими, как веточки руками подушку и что-то бессвязно шепчет…

Что-то вроде «за что и почему»…

Плачет и плачет… Успокаивается, а потом снова заводит шарманку…

В двери звонят. Курьер вручает мне пластиковый контейнер с суши и спешно убегает.

Дурдом какой-то, не иначе…

Разговаривать с ней сейчас бессмысленно. Ни черта не поймет, не услышит… Да и не сделает она мне ничего. Сама в шоке – по всему видно.

– Петенька, идем купаться?

В ванной миллион баночек. Пенки какие-то, кремы, патчи… Я и слов-то таких не знаю. Бросаю взгляд на свое отражение в зеркале – уставший, заросший, злой… Мы почти трое суток в поезде ехали.

– Горячая, Макс, – пищит Петька, когда я опускаю его в воду. Одежду сую в стиралку.

– Сейчас, малыш. Сейчас я помою тебя. Давай-ка спинку потру.

Пацана покормить надо, спать уложить… Ему, блин, ласка нужна, забота.

Может, использовать ситуацию и…

Вытираю Петеньку полотенцем и иду в единственную, свободную спальню… А тут снова ОНА… Аромат духов, баночки на тумбе, книги. Брошенные на кровать вещи…

Давно живет здесь, по всему видно…

– Извините меня за этот спектакль, – хрипло шепчет она, внезапно появившись за спиной. – Просто… Вот документы. Я сняла этот дом. Заплатила за год. Борис Лазаренко показал мне паспорт, понимаете? Он его показал. И выписку из ЕГРП тоже… Мой адвокат все проверил, подтвердил подлинность… То есть… Вы владеете этим домом совместно с ним?

Красивая такая… На Софи Лорен в молодости похожа… Испуганная, раскрасневшаяся от слез. Подбородок дрожит, густые, блестящие волосы растрепались…

Всхлипывает, руки заламывает…

– Меня зовут Максим Вересаев. И я единственный владелец этого дома. Дайте-ка, мне взглянуть? – беру бесполезные бумажки из ее ладоней, прекрасно понимая, чьих это рук дело. – То есть вы лишились всех своих сбережений?

– Ну да… Я с мужем развожусь. Меня выгнали из дома. Эти деньги, они… – горько хнычет она. – У меня нет больше ничего. Еще и адвокат…

– Варвара, так? – хмурюсь я, замечаю скользнувшую в ее взгляде тень страха.

Рожа у меня подозрительная, понимаю… Мне бы побриться, помыться… Отоспаться немного. Может, тогда я смогу адекватно воспринимать информацию?

– Да. Варвара Кирсанова. Я работаю гинекологом в больнице. Максим, что мне теперь делать? Давайте полицию вызовем? Я не против, – разводит она руками.

– Не надо никого вызывать. Я знаю… злоумышленника. Кстати, вот документы на дом. И мой паспорт, взгляните страницу с пропиской.

Выуживаю из скрытого под картиной тайника свидетельство о праве собственности на дом и договоры с поставщиками услуг.

Варвара таращится на бумаги и тягостно вздыхает.

– Кому понадобилось так меня подставлять? Интересно, дело во мне или…

– Нет, не в вас. А Борька… Никакой он не Лазаренко. Вересаев, как и я… Он мой родной племянник. У нас тоже непростая ситуация в семье.

– Ничего себе… Так я паспорт его видела. Оригинал паспорта. И выписку, он ее…

– Он веб-дизайнер. Ему не составит труда состряпать любую выписку. И паспорт поддельный сделать. Деньги он, небось, попросил у вас наличными?

– Да. Бо-оже… Какая же я дура. Где его теперь искать? – протягивает Варвара. – Максим, вы извините, что я лезу… Может, вашего сына покормить нужно? Вы с дороги?

– Да. Только суши он есть не будет. И Петька не сын мне… Он мой племянник. Его маму – мою сестру я похоронил месяц назад. Она умерла от лейкоза. Такие вот дела…

– Я очень сочувствую вам. Вы меня сегодня не прогоните?

– Сегодня – нет.

Варвара вздыхает и обнимает себя за плечи. Выгнали, ее, значит? И какому дебилу это в голову пришло, не понимаю?

Да и дела мне нет до ее проблем… У самого выше крыши.

Она горделиво вскидывает подбородок, сдерживая норовящие выступить слезы. Жаль ее до чертиков. Борьки уже и след простыл. Промотает деньги и снова сюда вернется, сволочь…

– У меня есть лапша куриная. Подойдет? – спрашивает она, по-хозяйски распахивая холодильник.

– Да, спасибо вам.

– А вы поужинаете?

– Не откажусь. И… Варвара, я и завтра вас не выгоню. Мне нужно прийти в себя с дороги. А завтра я решу, как нам быть?

– Максим, обещаю, что съеду, как только решу вопрос с жильем. Не думала, что попаду в такую ужасную ситуацию. И я завтра все равно обращусь в полицию… Уж извините.

– Бесполезно. Никто Борьку не найдет.

– Он ваш племянник? А как зовут его отца? Я к нему пойду и...

– Если трезвым застанете… Варя, у меня ситуация в жизни – врагу не пожелаешь. Но я сделаю все, чтобы помочь вам вернуть деньги.

Глава 13.

Максим.

Я так и не смог выгнать ее из спальни… А времени освобождать от мебели и хлама другие комнаты не было. Сил тоже…

Тихонько потрескивают дрова в камине, а Петька, грустный и уставший, любуется мерцающими языками пламени.

Как я буду его растить? Справлюсь ли? Сердце кровью обливается при мысли, что его у меня заберут… Хороший он пацан, правильный.

И Вера такой была… Не могу я ее подвести… Права не имею.

– Макс, здесь будем спать? – спрашивает он, поправляя сползший ворот.

Пижама на нем огромная… Дурацкая, с красными мишками на белом фоне. Верка ведь пыталась научить меня всему. Умоляла записать в блокнот важное – размеры одежды и обуви, рост и вес Петеньки…

А я отмахивался. Уверял, что все хорошо будет. Все обойдется…

Одно радует – отец не видел, как умирает его дочь…

Завещал мне ферму и ушел с чистой совестью.

Ничего Степану не оставил…

«Он пьющий, никудышный. Максим, обещай, что будешь продолжать мое дело. Уйдешь со службы и вернешься в поселок. Обещай».

Он искал моего взгляда и ждал обещаний, зная, что я сдержу слово…

Папа не хотел помогать Степану. И с Борькой у него отношения не сложились – тот с детства норовил что-то стащить из дома деда. Все, что плохо лежит, брал – посуду, деньги, вилки и ложки, картины…

Сбывал барыгам все, что можно.

Последние пять лет они не общались.

Степан лишь раз явился ко мне – в день оформления наследства…

Требовал, чтобы я «по-хорошему» подарил ему половину предприятия.

Ну, ну… Страшно представить, ЧТО бы он сотворил в мое отсутствие?