Наступал первомай. За ним будет лето, потом золотая осень, а когда-нибудь снова придёт весна… Хорошо бы её тоже увидеть. Ту, будущую весну…

— Не вздумай, — снова прозвучал холодный и повелительный шёпот, а твёрдая штуковина снова и весьма неприятно ткнулась в затылок.

— Ага, — кивнул я и медленно повернулся.

Мне в лицо смотрел чёрный ствол.

— С наступающим, — прошептал я. — С первомаем…

Конец первой книги.

Продолжение здесь: https://author.today/work/363412