«Найди ее, черт возьми! Не дай ей сбежать!».

— Марк, — наконец, оживает мой друг. — Что у вас такое произошло? Одно дело проверить отели и совсем другое… Ты хоть понимаешь, что требуешь? Думаешь, у меня тут в столе лежит волшебная палочка, которая разом все пути из города перекроет? Это Москва, млин!

— Вот именно! — Перекрикивая вопли в голове, ору в трубку. — Если не найти ее сейчас, она исчезнет навсегда! Слышишь? Навсегда!

— Я сделаю все, что в моих силах, — сдается товарищ. — Но Марк… постарайся успокоиться. В таком состоянии ты только дров наломаешь!

Его слова окончательно меня добивают и я отключаюсь, не попрощавшись. Вспоминаю, как Мира морщилась, когда я сам еще недавно просил ее успокоиться.

Кретин, черт возьми! Нельзя было ее оставлять! Я же видел в каком состоянии она была. Видел… но никогда не умел ей отказывать.

Она, в отличие, от других женщин так редко чего-то просила. Даже когда мы только начали свои отношения и она как пацана меня держала на расстоянии, я подарками ее с ног до головы обсыпал, а она каждый раз смущалась и краснея, просила больше так не делать. Наверное, еще с того времени у меня незакрытый гештальт. На каждую ее просьбу словно инстинкт врубается — разбиться в лепешку, но выполнить. Вот и на этот раз я переступил через себя. Ночевал в гребанном отеле, а в итоге сделал только хуже. Упустил ее. Дал ей уйти!

Обессиленно падаю на кровать и отбросив в сторону пушистое покрывало, зарываюсь носом в ее подушку. Ненавязчивый аромат жасмина и меда проникает в ноздри, заполняя легкие до отказа. Мира никогда не выливала на себя по пол флакона парфюма, предпочитая легкие, едва уловимые ароматы. Сейчас мне даже кажется, что то, что я чувствую это ее личный запах без каких-либо добавок. Ее персональный шлейф, сводящий меня с ума. И это становится последней каплей. Раньше наша кровать была пропитана нами обоими. Сногсшибательный коктейль из аромата наших тел, любви и секса.

Сейчас же я чувствую только ее. Представляю как она вот так же лежала здесь еще недавно. Совсем одна. Представляю, что чувствовала. Как все больше и больше проваливалась в свое горе. В то время как я подыхал на чужом отельном ложе, она медленно умирала здесь, на нашей кровати. Здесь, где привыкла чувствовать тепло моего тела и мои руки даже во сне. Она была совсем одна. Убитая горем. Обидой. Страхом. Совсем одна.

А теперь ее нет. Но как же, черт возьми, плохо она меня знает, если считает, что я дам ей исчезнуть просто так! Я найду тебя, Мира, слышишь? Я обязательно тебя найду! И все у нас будет хорошо!

Я брожу между огромных автобусов, пытаясь определить какой из них отправляется скорее. Только у двенадцатой платформы до меня доходит, что было бы логичнее посмотреть расписание в здании автовокзала. Там же наверняка указаны и платформы, и время и самое главное — направление. И пусть я до сих пор не выбрала город, в который отправлюсь, желательно определиться с этим до того, как куплю билет.

Обхожу огромный двухэтажный автобус и в этот момент он заводится. В ноздри тут же ударяет едкий запах выхлопных газов и меня начинает мутить. За последние пару месяцев я уже привыкла к этому состоянию, но обычно токсикоз настигает меня лишь по утрам. Сейчас же дело близится к вечеру, а внутренности все равно словно узлом сжимаются. Поспешно делаю глоток из стеклянной бутылки и жду пару минут, прислушиваясь к организму. Вроде бы отпустило. Может это не из-за запаха, а из-за нервов?

Но стоит мне приблизиться к другому автобусу, как тошнота снова подкатывает к горлу и желудок скручивает очередной спазм. Я сгибаюсь пополам и ловлю на себе странные взгляды других пассажиров. Кто-то смотрит брезгливо, кто-то равнодушно, и лишь две молодые девушки с небольшими яркими чемоданами — участливо.

Господи, как я до другого города доберусь, если даже минуту рядом с автобусом не могу провести? Снова делаю глоток воды и прикрываю веки, чтобы подумать.

Москва огромный город. Но я понимаю, что если останусь здесь, Марк все равно меня найдет. И я боюсь представить, что он сделает если узнает, что я сохранила ребенка. Нет уж, пусть своих девиц из баров отправляет на аборт! Хотя, они и сами, наверное, рады… Таким как они, ребенок не нужен. Он будет лишь помехой для веселой разгульной жизни. А вот мне этот малыш нужен. Очень! Он еще совсем крохотный, размером не больше яблока, но Господи… как же я его уже люблю.

Начинаю часто-часто моргать, чтобы отогнать слезы. Лучше уж злиться, чем снова скатываться в безнадежную печаль. Все будет хорошо! Все у нас с ним будет хорошо!

Специально, с каким-то садистским наслаждением я воскрешаю в памяти ту сцену из бара. Длинные голые ноги девушки, ее развратная поза… и мой муж. Хозяин жизни. Хозяин той девицы.

В то время как я лила слезы о нашем ребенке, корила себя за жестокие слова и пыталась все исправить, он окончательно ломал нашу семью. Вдребезги.

За эти дни он ведь так и не попытался объяснить что тогда произошло. Не пытался оправдаться. Думал, что я забыла? Не заметила? Видимо, Марк рассчитывал, что переживания о малыше отодвинут все на второй план.

В принципе, так и случилось. Мне действительно наплевать! Пусть хоть каждый день с новой девкой развлекается. Мне все равно!

От внезапной мысли, что возможно именно так он и проводит время, вся моя липовая бравада улетучивается. Слезы начинают литься непрерывным потоком и я неуклюже вытираю их рукавом ветровки. Тут же себя корю за слабость, но ничего не могу с собой поделать. Воображение, подпитанное стрессом, рисует совсем уж дикие картинки его времяпровождения. Где гарантии, что эти два дня в отеле он ночевал один? Где гарантии, что его командировки были действительно рабочими? Где гарантии, что… Нет. Никаких гарантий нет.

Марк показал свою настоящую сущность. Точнее, я сама случайно ее увидела. Кто знает, не приди я в тот бар, может до сих пор бы считала его идеальным семьянином. Дождалась бы его дома с лазаньей, попросила прощения за свои жестокие слова, а потом… а потом на каком-нибудь плановом осмотре его врач бы все равно сделал мне аборт. Только я бы никогда не узнала, что это была не случайность.

Я бы никогда не узнала, в какой компании мой муж на самом деле проводит вечера.

Я бы никогда не узнала, какой он на самом деле…

Мои розовые очки не просто разбились стеклами внутрь. Их дужки до сих пор сдавливают мои виски. Давят, давят, давят… с каждым движением, с каждым вдохом напоминают о том, что произошло!

Нет, мне нельзя здесь оставаться. Возможно, уже в эту минуту Марк мчится сюда, чтобы остановить меня. Забрать свою дурочку жену, которая будет покорно ждать его у плиты, пока он развлекается со своими девками!

Решительно вытираю слезы и в который раз умоляю свое бедное сердце замолчать. Дать мне хоть какую-то передышку. Оно скрипит и ноет, отвлекая все мои мысли на себя. Но сейчас мне очень нужно сосредоточиться на другом. Найти выход… Убраться из этого ненавистного города. Подальше от него!

Хватит того, что я своими слезами, наверняка, привлекла слишком много внимания. Истеричка в соплях… что может лучше скрасить нудное ожидание автобуса?

Однако, к моему удивлению, когда я поднимаю глаза и оглядываюсь, понимаю, что в центре всеобщего внимания нахожусь совсем не я.

По соседней платформе медленно идет цыганка. Выглядит вполне опрятно, совсем не так, как те женщины, что я видела на рынке в детстве. Если бы не пестрая длинная юбка и обилие золотых украшений, я бы приняла ее за обычную старушку.

К сожалению, ее яркий наряд — не единственное, что привлекает всеобщее внимание. Женщина не просто идет к своему транспорту, она то и дело останавливается рядом с пассажирами и что-то им говорит. Мальчик лет семи начинает горько плакать после того, как его мама сильно тянет его за руку подальше от цыганки. Но ту это совсем не смущает. Даже наоборот, она начинает заливисто смеяться, глядя на то, как они поспешно семенят к зданию вокзала.