Опускаю стекло, чтобы поторопить Черепанова.

— Поехали, Тох. Время поджимает.

— Санька, не прощаемся!

— Веди себя хорошо, — вставляю свои пять копеек. — И это, с другом своим поосторожнее, кисуль, — предупреждаю из женской, как её, солидарности.

Харитонова вскидывает руку наверх и показывает мне средний палец.

— Поехали, Череп.

Улыбаюсь, отворачиваясь к дороге.

Уверена… Мы с этой девчонкой однозначно подружимся!

Ужасно.

Ужасно знать, что Кирилла нет дома.

Ночью и утром следующего дня.

Во вторник.

С субботы на воскресенье.

Через неделю в четверг.

Отчего-то очень неприятно осознавать, что всё это время он проводит с Пергидролем, затянутым в порнушные сетчатые колготки.

Её любимый элемент одежды. Да-да…

Я ж, благодаря Черепу, нашла страницу этой (будь она не ладна) Киры в соцсети и, кажется, изучила её вдоль и поперёк. И страницу, и Киру.

Один раз всего её фотки посмотрела, а в памяти зачем-то намертво отложилось всё до мелочей. Короткая рваная стрижка обесцвеченных волос, вездесущая ярко-алая помада, родинка над верхней губой. Модный (но такой дурацкий) полушубок-жилет. Красные когти, длине которых может позавидовать сам Фреди Крюгер.

Серьёзно? И вот она нравится Дымницкому?

Нравится же, учитывая, что он с ней встречается. Для здоровья.

Грррр.

Особенно меня взбесило то, что на её странице есть их общие с Киром снимки. Целых три штуки нарыла.

Первая — её рука на его руке. Вторая фотка, где эта цапля обнимает его за шею и, улыбаясь, делает селфи. И третье — изображение её голых копыт, снятых на фоне его расстёгнутой белой рубашки.

Ни на одном из этих снимков нет лица Дымницкого, но я почему-то, к сожалению, безошибочно узнаю его на каждом и… Страшно расстраиваюсь.

Здравствуй, необоснованная ревность…? Это же она, верно?

Раньше я никогда с подобным не сталкивалась. Понятия не имела, что это такое, а теперь…

Закипаю.

Раздражаюсь.

Психую.

Бешусь.

Выхожу из себя.

Смешно вам? И мне самой тоже.

Я ему кто? Никто ведь.

Кому расскажи, у виска покрутят.

С чего я решила, что имею право злится? Мы не пара и не друзья даже. Он ко мне абсолютно равнодушен. Я для него пустое место. Воровка, которую по доброте душевной, из жалости подселили в квартиру. Всё.

А ведь тогда, при первой встрече на заправке, мне почудилось, что в его глазах я увидела искренний интерес по отношению ко мне. Именно как к девушке. Сам же заговорил со мной. Вопросы задавал. Разглядывал.

Я невозмутимо жевала жвачку, выдавая скучающе-безразличный покер-фэйс, но видела и чувствовала нутром что-то такое… Необъяснимое. Волнующее. Будоражащее. Чисто на уровне инстинктов.

Как будто бы мы сразу привлекли внимание друг друга. По-взрослому. Как мужчина и женщина.

— Харэ. Она уже блестит так, что в глазах рябит. Завязывай угробляться.

Голос Эмиля, владельца автосервиса, в котором я работаю, вынуждает меня отвлечься от беспокойных мыслей.

— Здрасьте, — здороваюсь, поднимая голову.

— Как дела, Яська? — подходит ближе и останавливается слева от меня.

— Всё ок, — отхожу чуть назад, чтобы придирчиво оценить результат проделанной работы.

Что ж. Тачка Эмиля рили выглядит отлично.

— Никто не обижал тебя сегодня?

— Та я вас умоляю, — отмахиваюсь, хмыкнув. — Сама кого хочешь обижу.

— Опять ты мне выкаешь, — недовольно цокает языком. — Мы же с тобой договаривались. Забыла?

— Извините. Извини, — на ходу исправляюсь, и он смеётся, качнув головой.

— Ещё раз услышу, обижусь, Ясь.

— Лады, — киваю, дотирая передний диск насухо.

— Не устаёшь с утра до ночи тут возиться? Девчонка всё-таки, тяжело.

— Нет, мне нормально, — спешу его заверить.

— Точно?

— Точно, — встаю, выпрямляясь, и бросаю тряпку в ведро. — Чё мне? В тепле тут, при деле. Туалет. Кофе, еда. Хорошо всё.

— Ты голодная? — спрашивает вдруг.

— Да не.

— Так да или нет? — улыбается он, и на его щеках появляются ямочки.

— Ну…

— Что ела сегодня? — строго так осведомляется.

— Я сточила пару яблок и шоколадный батончик, не переживай, — торможу себя, чтобы не добавить — те.

— Так и думал. Это несерьёзно, Ясь, ну-ка пошли со мной, — не дожидаясь моей реакции, разворачивается и двигается в сторону двери.

— Я правда не хочу есть.

— Пошли-пошли, — бросает, не оборачиваясь, и мне остаётся только поставить ведро и последовать за ним. Начальник всё-таки, как бы. Надо.

Мою руки по пути. Вытираю мокрые ладони о штаны. Проходим через улицу в соседний бокс, поднимаемся по лестнице и оказываемся на втором этаже, а чуть позже и в его кабинете, что мне категорически не нравится.

Сразу ощущаю давящий дискомфорт, ползущий неприятными мурашками по коже. Обнимаю себя в непроизвольном жесте, щурюсь от вспыхнувшей на потолке лампы и настороженно разглядываю помещение, ведь нахожусь здесь впервые.

— Ты должна мне помочь, — ставит на стол большой бумажный пакет и достаёт оттуда контейнеры с едой. — Сестра подсела на фудблог. Готовит каждый божий день как ненормальная.

— Это ж здорово.

— Да фиг знает. Не всегда её эксперименты удаются, но готовить она стала точно лучше.

— А я вот не умею толком, — признаюсь, не пытаясь скрыть досаду.

— Какие твои годы. Научишься.

— Хотелось бы, — выдаю неожиданно для себя самой.

— Иди сюда. Тут запечённые баклажаны, мясной пирог, капкейки и ещё какая-то ерундень, — подняв лоток вверх, задумчиво рассматривает его снизу. — Рулет с чем-то. Чё? Пробуем? — поворачивается ко мне.

— Я…

Это так странно. Начальник и подчинённая будут уничтожать вместе пироги?

Хм.

— Не отказывайся. Падай сюда, — машет рукой.

— Эмиль…

— Не переживай, в больницу тебя отправлять не собираюсь. Ты у нас, как никак, в автосервисе один из лучших сотрудников. Можно сказать, работник на вес золота.

— Ой, не гони.

— А что? С твоим появлением выручка, касаемо мойки, увеличилась втрое.

— Да? — удивлённо выгибаю бровь.

— Да. Приезжают вон клиенты в другую смену и расстраиваются. Ясю им подавай.

— Та ну, ерунда. Какая им разница, кто тачку напидорит.

— Разница есть, поверь, — начинает резать пирог. — Ну ты где там?

Блин.

Несколько секунд меня одолевают сомнения, однако, глядя на его неторопливую возню с лотками, расслабляюсь и всё же ковыляю к столу.

Честно говоря, запах оттуда доносится что надо. У меня даже живот урчать начинает.

— Ты ж не на диете?

— Ну… Вообще, я стараюсь держать себя в узде. И калорий всегда трачу больше, чем в себя запускаю.

— Понятно. Неважно. Один раз можно. Ты вон какая стройная. Ничё не будет, — отпиливает здоровенный кусок пирога и толкает ко мне тарелку. — Давай садись, Ясь. Поедим, чай попьём, поговорим. Хочу узнать о тебе больше.

Напрягаюсь.

— Зачем? — на автомате принимаю протянутую вилку.

— Как зачем? Я беспокоюсь о своих сотрудниках.

— За меня беспокоиться не надо. У меня всё хорошо.

— От хорошей жизни на автомойку не устраиваются, — заявляет уверенно. — Сколько тебе лет?

— Когда на работу брал, не спрашивал.

— Только потому что Паровоз за тебя просил.

— Восемнадцать есть, можно не очковать. Трудовой кодекс не нарушается, — закидываю в рот угощение, а он смеётся. — Вкусно, кстати. У сестры руки из правильного места растут, — наплевав на этикет, беру кусок пальцами.

— Она мечтает открыть свою пекарню.

— Классная мечта.

— Посмотрим, серьёзно ли всё это. Если да, то я помогу ей баблом. Баклажаны бери тоже. Обычно они неплохие на вкус.

Накалываю на вилку один. Пробую.

— Мм…. Найс!

— Нравится?