— Даже без интрижек? Для здоровья? Кхем… Извини Лен.

— С интрижками всё тоже непросто. Ты не поверишь, но даже для здоровья ничего не выйдет. Ко мне никто не подойдёт. Несколько осколков из моего позвоночника извлечь не получилось, они теперь навсегда со мной, а это излучение и в результате лёгкое, а иногда и не лёгкое, тут зависит от человека, чувство страха у местных передо мной. Опять же не поверишь, но ко мне даже прикоснуться не могут.

— А если попробовать с такими как я? Я же к тебе прикасаюсь и никакого страха. Что если попробовать с теми кто пришёл из того мира и теперь живёт здесь?

— Да где я их искать буду? Таких как ты, — почему-то смущается Лена. — Да и тот случай много лет назад. Не смогу я. Не получится.

Конечно, я мечтаю о бурных. романах, подарках, свиданиях, но увы… Это невозможно. Да, находятся воздыхатели, но поскольку они мне совершенно не интересны, а подойти ко мне невозможно, всё заканчивается не начавшись. Дня через два, максимум четыре воздыхатель убегает. Теперь ты. И не выкручивайся, я не отстану. Ну, сколько у тебя девушек было?

— Четыре…

— Ах ты развратник! — восклицает Лена. — Больше подробностей!

В подробности, особо интимные, да и вообще, не вдаюсь. Всё поверхностно, потому как рассказывать о своих похождениях тёте совесть не позволяет. Хотя, она и не против бы узнать всё, но не наседает, а в случае отказа говорить губы надувает. От чего мне хочется вывалить перед ней всё, и во всём признаться, даже в том чего не делал но чарам этой ведьмы не поддаюсь. Свожу всё в шутку, вызываю смех… И слушая этот звонкий заливистый смех, понимаю что хочу слышать его всегда. Хочу видеть её улыбку, озорные искорки в больших синих глазах… Вместе с этим, понимаю что виной всему алкоголь. Бутылка уже закончилась, от чего в голове приятно шумит, язык заплетается… А ещё меня мучают вопросы.

Что такого экстраординарного случилось много лет назад? Что может случиться с красивой взрослой женщиной что мужчины вдруг станут ей неинтересными? Вопросы…

— Всё, курим и спать, — улыбается хорошо поддатая Лена. — Надо прилечь хоть на пару часов. Завтра… То есть уже сегодня, ожидается весёлый день.

— Пойдём на экскурсию?

— Ага, сначала в школу, представлю тебя одноклассникам и преподавателям. Потом погуляем по городу, зайдём на работу, надо кое-что подписать… Нет, ну её эту работу. По интернету разберусь. Ну а потом, парк. Аттракционы, мороженое, сахарная вата. Всё, в душ и спокойной ночи.

— Лен…

— Не расстраивайся, — шмыгнув носом стонет она. — Я позабочусь о тебе. Понимаю, тебе сейчас плохо. Ты в чужом непонятном для тебя мире. Но обещаю — всё наладится. Все будет хорошо. Теперь мы есть друг у друга. Господи, я десять лет ждала тебя. И вот… Так, голову подними. Улыбнись. Заскучать я тебе не дам. А теперь… Быстро спать.

****

Моюсь, переодеваюсь, ухожу теперь уже в мою комнату, падаю на кровать, но сна нет. Есть какое-то странное, непонятное мне состояние. Я вроде бы сплю, но в тоже время нет. Всё это похоже на бред сумасшедшего.

Разум отказывается принимать вот это вот всё. Отказывается категорически. Слишком много всего, слишком всё быстро, слишком неправильно.

Однако это есть и это происходит. От чего мысли роятся в голове и не дают уснуть. От впечатлений полученных за день ноют виски. Ноги, почему-то, как после тяжёлой тренировки тянет. Воздуха не хватает… А ещё образ Лены перед глазами.

Неужели весь остаток ночи пройдёт в этом бреду? Я не хочу… Я спать хочу. Но не могу, мысли в голову нехорошие лезут. Нехорошие и откровенно дурацкие. Варианты один безумнее другого. Например…

Возможно, если взять самый безумный вариант, то отец нашёл какой-то загибающийся город, заплатил администрации и они устроили весь этот карнавал с Советским Союзом. Но зачем? Для чего? Перевоспитать меня? А разве я в этом нуждаюсь? Нет, не то. Отец прагматик, глупые розыгрыши и шутки не в его стиле. Он ни разу не юморист. Да и потом, он знает как зарабатываются деньги и сорить ими, особенно для таких глупых шуток, точно не станет. Не его стиль. К тому же в этом нет абсолютно никакого смысла. А отец ищет его во всём. Даже в самых обычных вещах. Так что это точно не розыгрыш.

Но если… Ну нет… И ладно если бы я был избалованным мажором, но я же не такой. Смысл меня перевоспитывать? Это брательника надо, как в фильме с Милошем исправлять, а я… Нас перепутали? А вот это вообще бред.

Ночь, тишина. Бредовое состояние. Уйти с головой в панику не даёт только то, что кровать пахнет Леной. Как будто успокаивает, но блин не полностью. И мне… Как бы мне не было стыдно признавать… Мне сейчас страшно. До жути. Мне кричать хочется. Прятаться.

Я не верю. Так не бывает. Пожалуйста… Пусть будет так, что ничего этого нет? Пусть я на турнире пропустил прямой в голову, мне стряхнули лампочку и теперь я лёжа в палате пускаю слюни и созерцаю невероятные видения. Пусть… Нет, к сожалению это всё реально. Всё по-настоящему. И как быть? Как?

Ответа как быть дальше, закономерно не находится. Отвечать на мой мысленный вопрос никто не собирается. Переворачиваюсь на бок, обнимаю подушку, утыкаясь в неё носом и втягиваю аромат сливочного мороженого. Аромат её, необычной девушки с прямоугольными очками похожую на Байонету. Девушки, кто вот уже десять лет не даёт мнр спокойно спать. Она рядом, она сводит меня с ума, но что с того? Да, глядя на неё, я сам не свой, но… Надо поспать.

Спать не получается. Редкие машины неспешно проезжающие по улице и светящие фарами в окно вырывают из полусна и заставляют подскакивать и бежать к окну. Стоять там и понимать что за мной никто не приедет. Никто не забежит в комнату, не закричит о том что это розыгрыш и не начнёт стрелять хлопушками. А я…

— А я попал, — закрыв лицо руками сажусь и выдыхаю. — Может меня прокляли?

Мне надо… Бежать! Точно. Деньги у меня есть, те доллары. Там много. Бежать к туннелю, он рядом. А том подкуплю охрану и я дома.

Вскакиваю, бросаюсь к своим вещам, нахожу в сумке пухлую пачку вечнозелёных, смотрю на деньги и бросив их обратно сажусь на пол.

Всё потому что это нихрена не вечнозелёные. То есть они зелёные, но вместо американских президентов, с купюр на меня смотрят: Иосиф Виссарионович, Лаврентий Палыч Берия, маршалы Советского Союза и какой-то мужик в очках, очень важного вида.

— Побег отменяется, — уныло вздыхаю, встаю и пластом падаю на кровать.

Усталость всё же берёт своё, поэтому созерцая образ Лены, вырубаюсь практически мгновенно.

Утро, после целого часа сна, чувствую себя рухлядью. Сижу за столом, смотрю на такую же сонную Лену, ковыряюсь вилкой в тарелке. На завтрак слегка подгоревшая и пересоленная яичница с сосисками, тосты с маслом, тосты с грибным паштетом и кофе. Грибной паштет, на вкус нечто невероятное. Нежная паста, с прекрасным ароматом. Но смотрится здесь чужеродно…

То есть стеклянная банка вообще не вписывается в Советскую композицию. Потому что этикетка имеет фэнтезийную тематику. На ней, зелёная девушка гоблин. Одета… То есть почти не одета… То есть…

На внушительной груди черноволосой и голубоглазой гоблинши полоска ничего не прикрывающей ткани. Внизу набедренная повязка. При всём при этом девушка изображена очень реалистично, как на фотографии. Даже не так… Будь я трижды проклят, но это и есть фотография.