Вечер, даже не вечер, а ночь. Не знаю сколько именно, смотреть не хочу, настроения нет. Топаю по пустой улице нашего коттеджного посёлка. Изредка оборачиваюсь, смотрю на двигающуюся за мной машину отца, вздыхаю и иду дальше.

Вздыхаю потому что вот уже скоро, моя жизнь сделает крутой поворот. Десятый класс закончен, экзамены сданы, аттестат на руках, серебряная медаль за второе место на турнире по боксу лежит дома. Прощальный вечер с одноклассниками завершён. Всё… Через неделю я уезжаю в Великобританию, грызть гранит Великобританской науки. Отучусь, продолжу дело отца, стану большим человек. Как он… А надо ли мне это? Нечестно как-то получается. Из денег, огромных денег заплаченных за моё обучение, я не заработал ни копейки. Из тех что мне будут выделять на жизнь тоже. Пойду работать, а присылаемое буду откладывать. Да… А что, я несмотря на то что из богатой семьи люблю работать руками. Почему-то… Хотя…

Ну если так посмотреть, то… Я буду скучать только по родителям, классному руководителю, и кое кому из наших служащих. Друзей у меня нет, девушки тоже, постоянной. Только мама с папой и брат близнец утырок. А я…

— Игорь Николаевич, — выглянув в окно говорит водитель. — Далеко идти, может всё же поедете? Чего ноги бить? Машина есть.

— Дядь Саш, а может ты со мной пройдёшься? Покурим.

Зная мои выходки, водитель останавливает BMW, выгоняет охрану, двух не отличающихся интеллектом мордоворотов и идёт рядом.

— Игорь Николаевич…

— Дядь Саш. Не надо. Ты меня с рождения знаешь, нянчился со мной, читать учил, играл, давай по простому не чужие.

— Тогда держи, — подавая мне сигарету улыбается водитель. — Ну и рассказывай, что у тебя?

— Ты знаешь, — прикуривая улыбаюсь. — Уезжаю я, далеко. А они… На линейку в школу не пришли, полувыпускной пропустили, на турнире по боксу также не появились. А я ждал…

— Хм… Они работают.

— Я знаю, дядь Саш. Знаю. Но… Честно, смотрю на своих одноклассников и завидую. У них семьи, настоящие. Они время вместе с родителями проводят. На рыбалку ездят, например. Мы тоже были, один раз. На яхте, где-то в жарких странах, ловили голубого марлина. Я, отец, куча политиканов, бизнесменов и прочего ворья, не знаю кто из них хуже. Сидел в каюте, втыкал в телефон. Потому что никакой рыбалки не было. Только говорильня о делах, политике, деньгах. И я понимаю — отец большой человек ему положено. Но хотя бы просто уделить мне немного внимания. Я не требую того чтобы он мне сопли подтирал и по голове всё время гладил. Но знаешь, такое равнодушие… Вот недавно. Пап, я медаль получил. Второе место. А он сидит, пишет в ежедневнике очередную задачу и кивает. Ну хоть бы улыбнулся, а он… И снова я понимаю, что жаловаться мне не стоит. У меня есть всё, даже то о чём другие мечтать не могут. Но ведь не в деньгах счастье?

— Знаешь, Игорь, смотрю я на тебя и вижу взрослого человека. Рассуждения, взгляды, поведение. Степан не такой.

— В семье не без урода.

— Он так же говорит. Скучать будешь?

— Спрашиваешь. Конечно буду. По тебе, тёть Вере, дяде Семёну. По маме с папой… И всё. Но я… Я понимаю что не навсегда, однако…

— Хороший ты, — толкает меня в плечо водитель. — Таким и оставайся.

— Тормозом не ценящим то что получаю от родителей?

— Человеком, — улыбается водитель. — Это редкое качество. Береги его.

Дальше идём молча. Стараюсь ни о чём не думать, получается откровенно плохо. Плюс охрана напрягает. Не нравятся они мне.

Проходим по улице, сворачиваем…

— О, это же наш Лексус — глядя на брошенную у ворот машину киваю. — А… Что к чему? Он же уже лет пять в гараже стоит. Я думал отец его на металлолом давно пустил. Дядь Саш?

— Хм-м-м, сейчас.

Водитель по рации вызывает охрану коттеджа. Те говорят что всё нормально, открывают ворота и приглашают меня войти. Водитель уходит за машиной, два мордоворота, стоят и тупят. То ли сигнал потеряли, то ли алгоритмов для дальнейших действий не хватает. Хрен с ними…

Прохожу, долго иду по настоящему парку с фигурами зверей из кустов, захожу в дом и понимаю что нет дворецкого. Дядь Семён, не выходит встречать. Хмыкнув поднимаюсь наверх, у дверей отцовского кабинета останавливаюсь и слышу… Не могу поверить, но родители с чего-то ругаются. Причём ругаются серьёзно. Отец что для него совсем не свойственно повышает на маму голос, мама плачет.

Стучу в дверь, не дожидаясь приглашения захожу и вижу занимательную картину. Родители сидят за столом и смотрят на монитор ноута на котором включён… Что-то похожее на Скайп. В кабинете серьёзно так накурено, на столе стаканы и бутылка виски. Полная пепельница и горкой обёртки от шоколадок.

Отец встаёт, мама всхлипывая вытирает слёзы и отворачивается.

— У вас всё в порядке?

— Да, — подходя кивает отец и выталкивает меня из кабинета. — Иди в свою комнату. Всё хорошо.

— Пап…

— Иди говорю.

Дверь захлопывается, щёлкает замок, мама начинает плакать ещё громче. Спрашивать бесполезно, я их знаю, мне не ответят. А то что всё хорошо, сильно так напрягает. Зная отца, услышать от него такое… Как минимум нонсенс.

Делать нечего, поднимаюсь на третий этаж, захожу в свою комнату…

— Здарова, — сидя за моим компьютером улыбается брат. — Как дела в нищуганской школе?

— Лучше чем в гимназии, — удивлённый таким визитом, падаю на кровать и киваю. — Утырков вроде тебя не водится.

— Надо понять кто из нас утырок, — нагло улыбается братец.

Что за дела? Мама с папой сами не свои. Стёпка осмелел настолько что запёрся в мою комнату и позволил себе залезть в мой компьютер. И ведь он знает что за такую наглость может отхватить. Однако вообще не нервничает.

— Так что ты здесь делаешь, Степашка?

— Смотрю сколько старья у тебя на компе. КиШ, Ария, Пламенев, Красная плесень, Рамштайн. Попса из девяностых и двухтысячных. Оркестровая… А фильмы… Советское старьё про войну, комедии, много мультфильмов и аниме. Это я про игры молчу. Раритетные шутеры, допотопные стратегии.

— Не твоё дело. Моя музыка…

— Ты всё это в свой музыкальной школе исполняешь? — не унимается брат. — Хотел бы я послушать Рамов на скрипке. Или… Ты меня бесишь. Как можно быть таким лошпетом? Отстой же.

— Рот свой замолчи, пока не нарвался.

— Только тронь. Маме расскажу. И отцу о том что ты у него в баре коньяк сливаешь. И про то что куришь. И про цыпочек… Вот хоть пальцем…

— Пальцем, много чести. Такое как ты только палочкой. А теперь сдриснул отсюда. Пока я до твоей музыки не добрался.

— А что не так с моей музыкой? Рэп это…