Пять минут неспешного шага и я на месте. Неприметная деревянная вывеска снаружи и такая же непривычно-старомодная отделка внутри. Это действительно таверна как в старых вестернах. Кардинально отличается от ультрасовременных баров, буквально сотканных из неона, голограмм и наноматериалов. Захожу внутрь и занимаю самый крайний столик, заказываю выпивку. Меню бумажное, а не электронное. Ни одной голограммы или хотя бы намека на то, что сейчас 2062 год. Вокруг все аккуратное, домашнее, уютное, в воздухе витает запах вкусной еды и хвои. В углу приятно потрескивает камин. Едва успеваю осмотреться, как ко мне подсаживается игрок.

— Какие люди! — радостно вопит Эстебан и опускает на стол две полные кружки пива.

— Привет, — машинально бросаю я. Вот это просчет. Я полностью доверился навигатору в плане безопасности, успешно обходил стороной стражей порядка, перемещался в слепых зонах камер и шарахался от звука дронов над головой. Но не подумал о том, что есть люди, которые знают о моем статусе преступника и без состояния боя! Колумбийские братья! Но какая вероятность встретить их именно тут, именно сейчас, именно в этом долбанном месте? Зачем я вообще сюда пошел?

— Ты что, не рад? — обиженно бросил младший из братьев.

— Утречка, спринтер, — весело сказал Мигель и сел рядом.

Вот теперь точно не уйти, помрачнел я еще больше. Ничего не отвечая, я лишь молча сидел и перебирал варианты действий. Зная моя статус, колумбийцы способны десятикратно усложнить мне жизнь. Только свистни, и найдется куча сильных игроков, желающих прикончить единственного разыскиваемого по всему региону неудачника.

— Давай сразу к делу, — мертвым голосом процедил я без особой надежды решить ситуацию мирно или хоть сколь-либо в свою пользу.

— Какому еще делу? — искренне удивился Эстебан.

— Он думает, мы собираемся продолжить разборку двухдневной давности, — заливисто смеясь ответил Мигель.

— А разве нет? — непонимающе спросил я.

— Расслабься, парень. Во-первых, в «Дайвере» нельзя убивать. Это заведение священно для проходчиков. Во-вторых, цепь квестов облавы мы успешно выполнили еще вчера ночью и ты нам больше без надобности. Статус проверял? — медленно и дружелюбно растолковал старший.

Я машинально полез в логи. То, что за ночь могли произойти изменения мне в голову не приходило. Нахожу нужные строчки.

Внимание! Статус в западном регионе изменен! Прошлый «преступник», текущий «подозреваемый»!

Внимание! Вы больше не в официальном розыске по западному региону.

Внимание! Вы больше не в официальном розыске по восточному региону.

Внимание! Вы в официальном розыске по городу Ролло под кодовым именем «Спринтер»! Настоятельно рекомендуется избегать местность!

— Подозреваемый? — тупо переспросил я.

— Не заморачивайся, просто теперь стражи порядка к тебе враждебно настроены, но нападать не будут, если ты их не спровоцируешь или опять не преступишь закон, конечно. Выпьем за амнистию? — произнес тост Эстебан.

— Выпьем! — на радостях поддержал я и начал расспрашивать ребят.

Они рассказали, что было дальше. С мобами братья легко расправились, но меня догнать не успели. С трупа Сантоса они сняли дополнительные улики и с полным набором сдали все службе безопасности региона Ролло. В тот же день, под руководством шерифа восточного региона, по имеющимся уликам и данным планшетов провели волну рейдов по ключевым криминальным ячейкам запада. На всю цепь квестов колумбийцы потратили целых два дня непрерывной активности: они не спали и из погружения выходили только на час. Подняли кучу денег, опыта и репутации с городом. Вина за убийство Берта Тромбли упала на Вилалта Сантоса, мне простили преступление за косвенное сотрудничество со следствием. Через передачу улик и всей информации братьям. Этого хватило на смягчение статуса. Город меня все еще ненавидел, но розыск отменили. По словам Мигеля, даже мелкого нарушения закона может хватить для возвращения статуса. Мои очки репутации с городом в опасной границе между преступником и подозреваемым. А хуже преступника только террорист региона.

— Спасибо! Какие же крутые новости! Гора с плеч, — не мог поверить я внезапному счастью. Неужели хоть немного везения у меня все-таки есть?

— Ничего личного, только квест, — посмеиваясь, сказал Мигель.

— Может, вы знаете, почему тут столько народу собирается? — вдруг вспомнил свое утро и мучающий меня вопрос.

— Да, совсем ты одичал на своем диком западе, — покачал головой Эстебан.

— Что поделать, я нуб. И с момента погружения на востоке никогда не был, — виновато сказал я.

— Да мы поняли. В следующий раз, старайся быть в курсе основной волны событий. Тут на востоке сформировалась целая религия. Ежедневная торговля информацией, обмен опытом, взаимовыгодное сотрудничество, общение. Ведь вне квестовых интересов все мы, игроки, очень похожи и нас объединяют общие стремления.

— Отсюда и пошло твое «ничего личного, только квест», — начал понимать я.

— Не мое, а наше, можешь называть это девизом проходчиков. Трактуй его, как хочешь, но я его понимаю так: за пределами квеста оставайся человечным и веди себя по совести.

— Сильно звучит. Но что значит наше?

— То и значит, ты тоже проходчик, — легко ответил Мигель, — сеть таверн «Дайвер» это наша мекка и принадлежит она игроку-основателю нашего неофициального сообщества. И если ты смог попасть внутрь, то только потому, что лидер так решил. Сюда не попасть посторонним игрокам или НПС. Добро пожаловать, спринтер!

— Спасибо, — только и смог ответить я, едва скрывая радость и не до конца осознавая, что только что произошло, — а какие критерии? Сколько нас? — в голове всплывали вопросы один за одним. Интересно, настанет тот день, когда я хоть что-то начну понимать тут без бесконечных расспросов? Все, кто мне попадаются, знают гораздо больше меня и готовились к игре в разы тщательней. Нет, пока я готовился к игре, они готовились тут жить.

— Критерии приема известны лишь основателю, в данный момент нас около 150. Все, что тебя интересует, ты сможешь узнать на любой из ежедневных встреч. В 22:00 в холле таверны всегда проходят слеты. А сейчас, извини, нам пора, — договорил Мигель, прикончил свою кружку пива, пожал мою руку и пошел к выходу.

— А по поводу народа, так это, «элитная пятерка» вчера днем взяла квест на открытие Бранда, а они никогда не проваливают заданий, вот игроки и не хотят опоздать на первый экспресс в новый город. Слухи расходятся быстро. Серьезно, малец, теперь посещай вечерние слеты. Такие очевидные вопросы задаешь, как ребенок, ей богу, — бросил Эстебан, попрощался и поспешил за братом.

Я еще тридцать минут сидел в баре и осмысливал то, что сейчас произошло. Кажется, только сейчас я действительно начал наслаждаться жизнью здесь, а не просто убегать от боли реальности. Снятие розыска — это прекрасная новость, но штраф за «Изгоя» никто не отменял. Без квестов я подвис на тринадцатом уровне пока не очищу карму.

Как только вышеназванная пятерка откроет путь в Бранд, я должен быть готов отправляться. Я решил не докачиваться до рекомендуемого пятнадцатого уровня. Но пока время есть, я наведаюсь к единственному квестгиверу города, который мне доступен. Открываю карту, чтобы определить маршрут и не верю своим глазам. Я уже на месте. Маркер ведет меня на второй этаж таверны к номерам постояльцев! Но ведь сюда не могут попасть НПС? Или есть исключения? Или квестгивер игрок? Всматриваюсь в точку, нет, это не маркер игрока. Логика бесполезна, мне опять просто не хватает данных, информации. Понемногу начинаю привыкать к хардкорному режиму мира, где все познается собственным опытом, силами и мозгами, допиваю пиво и иду наверх.

Деревянные ступени слегка поскрипывают, на стенах висят неизвестные мне картины, ретро антураж первого этажа сохраняется и здесь. Дохожу до номера с цифрой «3». Дотрагиваюсь до потертой медной ручки двери.