13.05.01 «Душа, порой ночной пора признаться…» Душа, порой ночной пора признаться: ты – огонёк, сквозняк – со всех сторон, и пламени, увы, нельзя не колебаться, то разгораясь, то впадая в сон. Не угасая в подступившем мраке, едва-едва светя, едва-едва жива, — ты всё же говоришь в погибельной отваге какие-то последние слова. Спрошу: где пораженье? Где победа? На всё найду ответы поутру. Но я горю – не хватает света. Но я – свеча на мировом ветру. Что б ни было – всему скажу «осанна». Огонь рождается – он стар и вечно нов. И чудо бытия – всё так же несказанно. Я говорю – но не хватает слов. Что наша жизнь? Ужасна и прекрасна. Крива одновременно и пряма. Не плачь, моя свеча, не трать себя напрасно. Так нужен свет, когда вокруг такая тьма… 15.03.01
«Книгу читаешь ли, другу внимаешь…» Книгу читаешь ли, другу внимаешь. Но понимаешь ли? Не понимаешь. У пониманья родная сестра — боль, что нежданна, боль, что остра. Палец прижмёшь, или душу ударишь — мир пониманием новым одаришь. И оступившись, ногу сломав — вдруг понимаешь, как был неправ. Как глубоко мы уходим куда-то! Нас наша боль заведёт далеко! Бедной душе, что, увы, виновата, больно. Но вдруг отчего-то – легко. 16.12.2000 «Я пишу стихи на воде…» Я пишу стихи на воде, (были-сплыли, и нет нигде…) Я пишу стихи на песке — исчезают они в тоске. Не доверю карандашу и на воздухе их напишу. Даже если никто не прочтёт — зарифмую птичий полёт. Я на ветер бросаю слова и летят они, как листва. И лепечет о чём-то волна. И песок шуршит дотемна. 20.04.97 Стихи дождя Слагает дождь стихи. Ведь он же – сын стихии. Он чёткий держит ритм и с рифмой нет проблем. Ах, слышите ли их, – вы, спящие, глухие? Кому печаль свою я, дождь ночной, повем? Я, дождь ночной, иду и мне судьба такая — о чём-то бормотать, ронять в траву слова и незаметным быть, и, тихо иссякая, умолкнув навсегда – не ведать торжества. О чём я говорил – окрестности не вспомнят запомнит, может быть, весенней ночи тьма. И всё ж стихи мои весь этот мир заполнят и зашумят листвой. И птиц сведут с ума. 30.05.01 «Книгу жизни бесцельно листая…» Книгу жизни бесцельно листая, вдруг увидишь: страница пустая. Ни строки. Ни словца. Ни живого лица. Было место для мира, для Бога, а теперь – пустота, безнадёга. Это боль и беда, что уже навсегда. Только тени – безлики, безглазы, только эхо несказанной фразы. Это горе и стыд — пустота, что болит. 25.07.97 «Затем и ищем слово, чтоб сейчас…» Затем и ищем слово, чтоб сейчас сказать. Сегодня. До летейской стужи. Но эта жизнь, что бьёт не в бровь, а в глаз и, не пуская к морю, топит в луже! Пророков нет. И лишь корявый слог ещё правдив. И ждать ли криков «браво»? И я коплю молчанье между строк, но всё же говорить – имею право. 3.09.2000 «Беда, что новый день – не нов…» Беда, что новый день – не нов, что бессловесен стыд. Тряси в кармане мелочь слов, пускай она звенит. Ведь если нечто не назвать, не поименовать, грядущее придёт, как тать, беды – не миновать. Стихи кропай, слезой кропи и над строкой корпи, и старой рифмою скрипи, и звуком – мысль скрепи. 1.03.01 80 «И на затоптанный пол…» И на затоптанный пол тихо, безропотно пал смятый тобою листок, стихотворенья исток. Творчество втоптано в быт? Мир не приемлет даров? Ветер над нами кружит мусор ненайденных слов. Нет, говори, говори, хоть от зари до зари! Ты ничего не сказал? В жизни – разруха, развал. Ткань смысловую твори, выверив каждый шаг. Правду скажи, хоть умри! Ибо без правды – никак… 22.03.01 Памяти Андрея Сергеева Какая глупость – смерть! Придумать ли глупей? Душа летает, словно воробей, и Заболоцкий прав, и стебли трав всё шепчутся о жизни, не о смерти. Ты так приветливо встречал минуту, что в ней как будто открывалась дверца: войдёшь вовнутрь и встретишь бытие. На деле всё так просто: врать не надо. О, ты терпеть не мог фальшивых нот! Как ты смеялся, вечный футурист, и как учил меня ты видеть дальше, и делать дело точно и толково, всё закруглять – жест, мысль, поступок, слово. Чеканить нужно, как монету, жизнь, чтобы, сияя круглой правотой, нам говорил металл о благородстве, о связи с прошлым, о былых веках. Как жалок всякий фальшивомонетчик! Так вот твоя коллекция, Андрей! Всё подлинно. Всё, знавшее свой час, пересекло черту, избегло смерти. Вот род бессмертия! Как жизнь кругла, и как легла на краешек стола! |
