Вперед выходит первый советник отца. Церемонно кланяется, прижимая руку к груди:

– Я принес печальную весть, Наследник, – его голос звучит по официальному четко. – Всеотец мертв. Он погиб в славной битве против войска читаури. Асгард одержал победу, но заплатил за нее дорогую цену. И хотя Один объявил тебя предателем за участие в организации побега Локи, теперь единственный, кто может занять место правителя – ты.

Он делает едва заметный жест пальцами и из-за его спины выходит старый жрец, держащий в руках Гунгнир. Он с поклоном передает посох советнику, тот принимает его, делает шаг к Тору и склоняется в глубоком поклоне, одновременно протягивая Гунгнир громовержцу.

Тор заторможенно протягивает руку, обхватывает пальцами холодное металлическое древко. Советник тут же выпускает посох из рук, отступает назад, и Бог Грома остается один перед склонившимися чиновниками и строем опустившихся на одно колено воинов.

***

Официальная церемония коронации в тронном зале прошла как-то слишком быстро и смазано. И если раньше Тор ждал этого момента с замиранием сердца, то сейчас ему было все равно. Он автоматически выполнял предписанные по плану проведения мероприятия действия, но мысли его были далеко. Там, в небольшом доме на сваях на морском берегу. Локи был заперт там уже почти двое суток. Двое суток! Тор буквально извелся, ругая себя за глупость. Нужно было отложить церемонию на день и переправить брата в Асгард сразу же, а не соглашаться с доводами совета, настаивающего на немедленной публичной коронации.

Успокоить народ... Неужели чернь не подождала бы день?! Один, в бездну, день!

Бог Грома сжимает зубы и пришпоривает коня. Переливающийся всеми цветами радуги починенный Биврест под копытами скакуна словно искрится. Стук подков впивается в виски.

Вот и портал. У входа, облокотившись о покатую стену здания – Хаймделл. При виде Тора он выпрямляется, церемонно кланяется.

Бог Грома спешивается и кивает головой в знак приветствия:

– Я должен отправиться в Мидгард, – Тор пытается говорить с властной интонацией, положенной правителю, но тон получается обычным. Таким, каким Тор всегда говорил со стражем моста – слишком сильно уважение, привитое с детства. – Об этом моем путешествии никто не должен узнать.

– Если твои приближенные догадаются о том, что ты привез своего брата в Асгард – скорее всего они поднимут бунт, а без молота сделать ты ничего не сможешь, слишком велик гнев толпы, ваш отец не был сдержан в публичных речах о предателе, – в голосе Хаймделла почти сочувствие. – Тебе придется очень постараться чтобы скрыть присутствие Локи здесь. Ты ведь объявил о его смерти. И если обман вскроется – не избежать серьезных осложнений твоего и так шаткого положения.

– Почему ты... – Тор сглатывает. – Если ты все знал, почему не сообщил совету?

– Я теперь подчиняюсь только тебе, Тор, – страж почтительно склоняет голову. – Мне нет смысла предавать тебя.

– Спасибо! – с искренней благодарностью выдыхает Бог Грома.

– Это не стоит благодарности, – Хаймделл чуть улыбается и вонзает меч в паз. И мир перед глазами привычно деформируется.

***

Дверь в дом так и открыта. Тор переступает порог и почти бежит через комнаты к библиотеке. Толкает дверь, бросается к стеллажам. Третья полка, тринадцатая книга, четвертый шкаф слева от двери.

Скрип механизма – и Тор в шоке отшатывается: на стенах темные следы засохшей крови, в некоторых местах светлые панели пошли трещинами... Локи лежит лицом к стене в самом углу, сжавшись в комок. Измазанные кровью руки прижаты к груди. Бог Грома медленно подходит к брату, присаживается рядом, касается ладонью спины.

Маг даже не вздрагивает. Так и лежит не шевелясь.

Тор переворачивает его на спину, пытается отнять от груди брата судорожно прижатые руки. Локи не дается. Дергается, сжимается еще сильнее. Костяшки на его кулаках сбиты до мяса, кровь подсохла, запеклась, но раны, а это именно раны, потому что на коже нет живого места, выглядят кошмарно.

– Зачем ты это делал? – вопрос звучит действительно по-идиотски. Да и голос Тора абсолютно неуместно звучит в напряженной тишине, но молчать уже нет сил. – Посмотри, что ты сотворил с руками!

– Я все равно не вижу, – хрипло бросает маг. – Плевать на тебя.

– Что здесь произошло?! – Тор с ужасом касается пальцами лба младшего – на светлой коже ссадина с синяком.

– Я просто психанул, как выражаются смертные, – Локи растягивает изуродованные губы в улыбке. – Эту комнату нельзя открыть изнутри. Никак. А моя магия слаба сейчас. Чем не повод для волнения?

– Прости, – громовержец порывисто обнимает брата и прижимается губами к его виску. – Я... Коронация и все эти события... Я просто не мог прийти раньше. Я заберу тебя.

– Трон, наконец, стал твоим... – тянет маг. – Не могу не поздравить. Один, как я понимаю, скончался в битве с армией читаури?

– Все так, – Бог Грома кивает, в который раз забывая, что Локи этого все равно не видит. – Я теперь правитель Асгарда. Совершенно не представляю себе, что мне с этим делать, – признание вырывается случайно.

– Сначала разобраться с последствиями войны, – Локи складывает руки на животе. – Потом по ситуации. Это очевидно.

– Я думал, что моя очередь придет еще не скоро... – громовержец подхватывает брата под локоть, заставляя подняться. – Это все...

– Куда мы? – Локи пытается остановиться. – Куда ты тащишь меня?

– Домой, – Богу Грома надоедает тащить брата за руку, и он легко поднимает его на руки. Маг дергается, пытается вывернуться:

– Я не твоя невеста, чтобы ты таскал меня на руках! – в голосе младшего злоба. – Я хочу остаться здесь! Мне хватит магии на...

– В Асгарде будет надежней, – Тор удобней перехватывает его и осторожно спускается по ступеням. – Там ты будешь рядом. Тебе нужен присмотр.

– Будешь прятать меня в подвале? В камере запрешь?! – шипит маг. – Я не...

– В мои покои все равно никто не зайдет без позволения, – Бог Грома задирает голову в небо и окликает Хаймделла. – Ты будешь со мной.

И осекается, осознавая, как прозвучали слова.

А потом пространство вокруг привычно вспыхивает – и через секунду Тор стоит в портале.

– Мне надо чем-то закрыть лицо, – Локи ведет измазанными в засохшей крови пальцами по щекам. – Твой плащ на тебе?

– Да, – Бог Грома машинально поводит плечами.