— По паспорту никакого ребёнка у вас нет… — зав. отделением пролистал документ, — И жены — тоже… Как вы докажете, что он — ваш?

— А я и не собираюсь доказывать! Мы просто ещё не успели его зарегистрировать… и пожениться — тоже… — Дима пожал плечами, — В конце концов, это наше личное дело.

— Это уже не ваше личное дело. Тамара Вольфовна права: неизвестно, с какой целью вы принесли с собой грудного младенца в роддом.

— Это не роддом, а дурдом какой-то! — Дима покачал головой, — Всё больше убеждаюсь. Сначала чуть мать не угробили, теперь к ребёнку привязались.

— Да, кстати… Почему ваш ребёнок дома, а вы — всё ещё у нас? — строго спросил мужчина Наташу.

— Потому что меня в день выписки привезли назад с осложнением… А мой сын, между прочим, остался без грудного молока, — Наташа крепче прижала к себе Валерика, — ему уже почти три недели, а я его толком и не видела.

— А-а-а-а! Так это и есть знаменитая Смольникова? — догадался доктор, — Замечательно! Вы всё ярче и ярче входите в историю нашего роддома.

— Сергей Иваныч, так что с ними делать? — старшая акушерка заглянула в глаза заведующему, — Полицию-то вызывать?

— Не надо… Пусть идут, а то снова от СМИ не отобьёмся… — махнув рукой, недовольным тоном ответил тот и, обращаясь к Наташе, добавил, — Скорей бы тебя уже выписали!

— Слушай, Димыч, по-моему, пора Юльке делать серию передач о ваших с Наташкой похождениях, — разминая пальцы, Мазур улыбался во все тридцать два зуба, — или книгу написать… Будет хит сезона!

— Да ладно, — Дима, рассказав ребятам о своих сегодняшних приключениях, махнул рукой, — всё это ерунда.

— Кстати, тебя тут какая-то дама спрашивала, — Витька кивнул головой в сторону танцпола ночного клуба, где намечалось выступление «Ночного патруля», — такая… ничего такая… блондинка… лет тридцать на вид.

— Не знаю… — Дима пожал плечами, — Я ни с кем о встрече не договаривался.

— А вон она… — скосив глаза, почти прошептал Мазур, — Сюда идёт…

Ещё не обернувшись, Дима догадался, о ком говорил Витька.

— Добрый вечер… — как всегда, приятным голосом проговорила Инна, — Не помешала?

— Здрасьте… — Мазур ещё раз оценивающе окинул её взглядом, — Лично мне — нет.

— Добрый вечер, — вежливо ответил Дима.

— Может, представишь меня своим друзьям? — на лице женщины, по обыкновению, блуждала лёгкая загадочная полуулыбка и она говорила так, будто они пришли сюда вместе, — Дима?..

— Знакомьтесь: это Инна, психолог. А это — Виктор и Никита, — на последнем слове Дима жестом показал на Белова, который всё это время молча настраивал гитару.

— Сколько продлится ваше выступление? — Инна подняла на него свои красивые голубые глаза.

— Часа полтора, а, может, и больше… — ответил Дима, — У нас сегодня регламента нет.

— В любом случае, я с удовольствием послушаю и потанцую, — снова улыбнулась она, — Дима… можно тебя на минутку?

— Можно… — отойдя в сторону, Дима присел у стойки бара и вопросительно уставился на женщину.

— Дима… — устраиваясь рядом, произнесла Инна, — Ты ничего не хочешь мне сказать?

— Я?! — он удивлённо посмотрел на неё, — В общем-то, нет…

— Странно… А мне казалось, что хочешь. Во всяком случае, должен.

— Если ты знаешь, о чём я должен говорить, то… подскажи?

— Я звонила тебе недавно… Но ты прервал разговор.

— Тогда просто оборвалась связь.

— Оборвалась связь… — она усмехнулась, — Как символично… А наша связь, что с ней? Она тоже оборвалась?

— Инна… — он немного помолчал, глядя куда-то вниз, — Я не люблю слово «связь»… Но, если уж… Наша связь не предполагала никаких обязательств. Тем более, в нашу последнюю встречу ты всё должна была понять сама. Я так и решил, что ты всё поняла, ведь мы больше не общались с тех пор, и ты тоже молчала.

— Ты мог хотя бы поставить точку… — опустив взгляд, грустно ответила она, — Мне казалось, ты очень хорошо знаешь, чего хочет женщина…

— Слушай… Возможно, нам и стоило бы поговорить… Тогда, сразу. Но не случилось. Время прошло, нужно ли сейчас всё ворошить?

— Может, всё-таки, поговорим? — не предложила, а скорее спросила Инна с едва уловимой надеждой в голосе, — Я могу подождать тебя, а потом вместе куда-нибудь поедем…

— Инна… — с трудом подбирая слова, он опустил глаза, — Единственное, о чём мне хотелось бы сейчас поговорить, это мой Валерка… Но, думаю, тебе это не будет интересно.

— Валерка? — она приподняла красиво очерченные брови, — А кто у нас Валерка?

— Это мой сын. Я, кажется, тебе сказал тогда, по телефону.

— Вот как… Я подумала, что ослышалась… — она показалась немного растерянной, — Ты ведь говорил, что не женат…

— Всё изменилось.

— Кристина? — произнося это имя, женщина недоверчиво улыбнулась уголком губ.

— Нет.

— Неужели..?

— Да…

— Понятно… — она неожиданно подняла на него глаза и чуть насмешливо спросила, — Но мы же с тобой всё равно останемся друзьями, не правда ли?..

— А зачем? — он встретился с ней взглядом, — Смысл?

— Смысл?.. Смысл, Димочка, в том, что… что ты мне нужен… Так уж получилось.

— Инна… — он улыбнулся, — Ты решила на мне испытать свои методы психологического воздействия?

— Нет, Дима… — она облокотилась о барную стойку, — Просто я… я серьёзно в тебя влюбилась… представь себе, такое бывает.

— Я даже не знаю, что тебе сказать. Наверное, тогда мы, действительно, были нужны друг другу… А сейчас… — она не дала ему договорить:

— А сейчас один из нас стал не нужен другому… И этот другой — ты… Всё верно?

Женщина говорила не торопясь, чуть растягивая слова, с лёгкой, насмешливой полуулыбкой. Несмотря на это, он расслышал печальные нотки в её голосе. Немного подумав, ответил вполне серьёзно:

— Знаешь, мне бы не хотелось делать выводы. Это ни к чему.

— Делать выводы — это как подводить черту… ты подсознательно не хочешь подводить черту… Поэтому не торопись, Дима… Это я тебе как психолог говорю.

— Тогда скажи мне, как психолог… С какой из трёх, его любящих, женщин должен остаться мужчина?

— Я поняла твой вопрос, Дима, — Инна с готовностью кивнула, ему показалось, что она была готова к этому вопросу, — и, на первый взгляд, подразумевается ответ: с той, которую любит он. Так?

— Ну, вот… Ты ответила сама.

— Нет, Дима… как психолог, я вот что тебе скажу: мужчина зачастую сам не знает, кого он любит, ибо по природе своей полигамен. И поэтому… — она не успела закончить фразу: кто-то из музыкантов пробежался по клавишам синтезатора, вызывая Диму на сцену.

— Инна, мне пора. Ты прости, но время работать, — дружелюбно улыбаясь, он встал из-за стойки, — рад был тебя увидеть. Пока, Инна.

— Ну, что ж, пока… — печально ответила она и, обернувшись к бармену, небрежно бросила, — «Пина Колада», плиз…

Ночной проспект казался пустым: машины уже не шли сплошным потоком, как в дневные и вечерние часы, и Дима спокойно, без лишних торможений, вёл свой «фольксваген», время от времени обгоняя впереди идущие автомобили. Тёплый ветер, врываясь в открытое окно, слегка трепал его длинные тёмно-русые волосы, пробираясь за расстёгнутый ворот стильной футболки. Казалось, что он о чём-то сосредоточенно думает. Сидящий рядом Сашка молча курил, то и дело бросая на него удивлённый взгляд. Светофор на перекрёстке загорелся красным; Дима притормозил и, отбивая пальцами какой-то ритм на руле, неожиданно спросил:

— Саня, скажи… Когда прекращаешь отношения с женщиной, что, обязательно нужно официально попрощаться?

— Не понял тебя, Дима… Давай подробнее?

— Ну, скажем… Ты встречаешься с женщиной в течение двух месяцев: только по выходным, без обязательств, без вопросов, без любви… скажем так, физиология, замешанная на симпатии. Потом возникают обстоятельства, и ты резко обрываешь все контакты. И вдруг, бац — она появляется на горизонте и говорит: ты не поставил точку, хотя и ты с ней не виделся уже больше двух месяцев, и она сама больше не искала с тобой встреч. Вроде, и так должно быть понятно?