«Любой талант под старость очевидней…» Любой талант Под старость очевидней. Мне б испытанье старостью Пройти. Мне есть кого любить И ненавидеть, С кем счеты запоздалые свести. Второй мой тайм. Не жди, что будет третий. Не мельтешись. Не путай с дракой бой. Пусть днем и ночью Внутренний твой тренер Следит, как марсианин, За тобой. Второй мой тайм. Дыхание второе. Другой режим Теперь необходим… О, высшее волнение Покоя Жить всею жизнью, А не днем одним! 1965 СТИХИ О СЕБЕ Со мной хорошо тебе, Коля? Сегодня совсем ты другой. Не знаю я, что ты такое, Не знаешь ты, кто я такой. Нет, зеркало нас не сближает. Стою перед этим стеклом — Как будто состав отъезжает, А ты, за вагонным окном. Все дальше ты, все отдаленней, И все непонятнее мне, Чужой и совсем посторонний В стеклянной своей глубине. Я знаю, кто этот прохожий, И кем родила его мать, Но кто ты — плохой ли, хороший — Вот этого мне не узнать! Умен ли ты, мне неизвестно, Силен ли ты, мой дорогой? Поэтому так интересно И так мне печально с тобой. Ищу тебя снова и снова Пером, что острее, чем глаз. Скажи мне, хоть строчка, хоть слово Останется ли после нас? И нет нам друг с другом покоя, На кладбище будет покой, — Не знаю я, что ты такое, Не знаешь ты, кто я такой. 1969 «Приснилось мне, что я один поэт…»
Приснилось мне, Что я один поэт, Что на земле Поэтов больше нет. Ни Блока нет, Ни Острового нет, — Мои стихи На всех столбцах газет. Редактора В канун великих дат Мне ласково, Просительно звонят. Во всех журналах Обо мне статьи, Все юбилеи в ЦДЛ Мои, И даже День поэзии самой Встречает мир, Как день рожденья мой. В транзисторах Навстречу мне В упор Мои стихи Читает детский хор. Во всех речах, На всех повестках дня Правительство Цитирует меня. Свой первый день Я встретил, как король. Как марсианин, Встретил день второй. На третий день Не спал я и не ел, Поскольку сам себе Осточертел. Стараюсь вспомнить Блока, Хоть строку, И ни строки Припомнить не могу. Стремительно Врываюсь в магазин: — Есть Пушкин Или Федор Фоломин? — Но продавец, Почтителен и тих, Мне предлагает Том стихов моих. Я имя, Славу — Все готов отдать, Чтоб хоть на час Читателем мне стать, Снять, как пальто, Фамилию свою… Из ящика Газеты достаю. Вот чье-то имя В траурном окне. Сто некрологов Тоже обо мне! 1965 МИКЕЛАНДЖЕЛО Чем же отличается Гениальный художник от бездарного? В жизни гениального художника Бывает такая минута, Когда он чувствует себя бездарным. В жизни бездарного художника Такой минуты никогда не бывает. * * * |
