«Я держу на руках годовалого немца…» Я держу на руках Годовалого немца. Так знакомо, По-русски он смотрит, Такой удивительно мой! Национальность — С годами все зримей, А детство — Интернационально оно По природе самой. Я кормил шоколадками Беленьких панночек Кракова, Я раскосых китайских мальчишек Таскал на плечах… Дети плачут На всех языках одинаково, Одинаково дети смеются На всех языках! 1963 «Глядят с витрин мальчишки-битлы…» Глядят с витрин Мальчишки-битлы; Мурлычет блюз, Грохочет рокк. Шальные «оппели», Как бритвы, Вдруг резанут у самых ног. А в древней тишине селений, В патриархальной той тиши — Большие факелы сирени, Озер небритых Камыши; Дыхание Берез пугливых И ястребиные круги, И в голубых морских заливах Дневного солнца Косяки; Тюльпана чашечка Газонного, И свежесть Мытого крыльца, И целомудрие Снесенного Во мгле курятника Яйца. Опрятность, Шведская опрятность Любой усадьбы на пути. Она — Как высшая обрядность, Она — Религия почти. Опрятность листика, Причала, Пригорка, Платьица, Окна… Сто с лишним лет Здесь не включала Свои рубильники Война. Ни вспышки пламени, Ни взрыва, Здесь ни одной воронки нет. Храпят дубравы молчаливо Зеленый свой нейтралитет. И я подумал о России, О кровной родине моей. Какие рвы, Бои какие За этот век прошли по ней! Хватило б их На сто столетий. И все ты, Русь, перенесла И ни к одной стране на свете В душе не затаила зла. И горд я тем, Что этот крохотный Флажок — Мой русский сувенир — Был знаменем В дыму и грохоте, Своею кровью Спасшим мир. 1964 «Город белых мечетей, древний город — Стамбул…» Город белых мечетей, Древний город — Стамбул. Здесь я холод столетий В жаркий полдень вдохнул. Город пестрых лавчонок, Говор улиц чужих. Здесь я, словно ребенок, Что отстал от родных. Мне сулил сувениры Царь царей — капитал, И выклянчивал лиры, И за локоть хватал. Все мне так незнакомо. Мир дворцов и лачуг. Ни ответа из дома, Ни привета. И вдруг… В звездном небе Стамбула Красным светом маня, Вдруг ракета мелькнула. О, Россия моя! Словно слово, промолвленное Там, в родимом краю, Я ловлю твою молнию — Телеграмму твою. Люди смотрят взволнованно: Что за свет в вышине? Это мне адресовано, Понимаете, мне! На ночном небосклоне Точка еле видна.. Не с моей ли ладони Улетает она… А наутро газеты В этот край донесли Космонавтов портреты — Славу нашей земли. И летит вдоль планеты За звездою звезда. И стоят минареты, Как на старте ракеты, Только эти ракеты Не взлетят никогда! 1963 «У норвежцев есть обычай…»
У норвежцев есть обычай: В день рожденья своего Флаг вывешивать на доме, Чтоб все видели его. Мы по Бергену шагаем. Вьются флаги там и тут — На помолвку или свадьбу Флаги в гости нас зовут. И мне вспомнился недавний Спор товарищей моих: Что важнее — стих любовный Или наш гражданский стих? В древней лирике интимной Мне бы высказаться так. Чтоб по личному мотиву Вдруг раскрылся красный флаг! 1964 АКТРИСЫ Стареют, Уходят со сцепы актрисы… Весной По-домашнему в скверах сидят, А их Дездемоны, Джульетты, Ларисы На пенсию С ними идти не хотят. Старушка От старости За день устала. На теплой скамейке Невольно вздремнет, Но где-то она Не уехала с бала, И в танце кружится Влюбленная пара, Джульетта к Ромео Беспомощно льнет. И там Среди музыки вечной И света, За той, Золотой, Беспощадной чертой, Согласна ты снова Погибнуть, Джульетта, Чтоб только остаться Опять молодой! 1963 |
