"Гром" и "морг" — слова-побратимы

и рифмуются наоборот.

"Грот" и "торг" вполне обратимы,

только сходства наплакал кот.

"Рис" и "сир" — такое же сходство

приоткрою и укрощу.

"Рим" и "мир" — сияет сиротство.

"Ром" и "мор" — беды не прощу.

Забывается слова подкладка.

Жизнь изнашивается, как ткань.

А когда нам бывает несладко,

говорим мы: "набат" и "табань".

Эй, приятель, прости заморочку!

Так же двигай по жизни плечом;

и, держась за ушную мочку,

памятуй, говоришь о чем.

Я себя не люблю: прожил жизнь понарошку

всем подай, принеси и убраться изволь.

А талантов-то было — как фигурок в матрешке.

Почему же под старость — чудовищный ноль?

Ночь меня допекла — пробирайся сторожко.

Разгулялись братки, перекатная голь.

Лист опавший лежит, словно смятая трешка,

обещая напрасно дармовой алкоголь.

Я отвешу поклон полуночной природе.

Я спасибо скажу шаловливой листве.

Пусть я репу не рыл на родном огороде

и граблями не ерзал по старой ботве,

я давно растворен в равнодушном народе,

словно сахар — в воде, как плотвичка — в Неве.

В стихах Сержантова одно я вижу благо

ведь жопу подтереть всегда нужна бумага.

А то, что напечатаны стишата,

бумага в том ничуть не виновата.

Жизнь начиналась, вроде, просто…

Но вот покинут отчий дом,

и мы по подвесному мосту,

качаясь в пустоте, идем.

Гуляют под ногами планки,

почти разбитые в щепу.

Жизнь показала нам с изнанки

пугающую высоту.

Спасибо, подвесной, висячий

малеевский разбитый мост,

где раскорячено, незряче

мы шли, не поднимаясь в рост,

за наставленье-испытанье,

мол, крепче за руки держись,

за тонкое напоминанье,

какая трепетная жизнь!

Безмятежная погода.

Солнце светит. Нет дождя.

Водка есть чуть-чуть для взвода,

но немного погодя.

Вновь ты чем-то недоволен,

вновь подумал, обормот:

"Супчик, вишь ты, пересолен,

пересахарен компот.

Отвратительны газеты,

книги, видеокино".

Что ты хочешь? Где ты? С кем ты?

Не с природой заодно.

У тебя своя природа,

свой замес и свой завод,

и в любое время года

вечно мучишься, урод.

Недоволен ты, по сути,

лишь собой, и потому,

други, вы не обессудьте,

быть позвольте одному.

Хоть в каморке, хоть в кладовке,

хоть за шторкой на печи.

Вот и все твои уловки.

Кирпичи — не горячи.

Горяча и буйна совесть,

как в бутыли сжатый хмель.

Ты почувствовал, готовясь,

что за тридевять земель,

окромя ядрена мата,

уготовлена тебе

непосильная расплата

за расхлябанность в судьбе,

за смешки, за небреженье,

за надежду; дескать, стыд

совершит преображенье;

пусть тебя оборонит

от ночного приговора

света алчущей душе

и несмывного позора

на последнем вираже.

Вот и все. А вы — погода.

Дескать, солнце. Не дождит.

Что ж, в любое время года

будет повод для обид.

Мой герой себя обидел

тем, что эгоистом жил,

наконец возненавидел

то, что истово любил.

Молит он не о спасенье,

Божьей милостью храним,

а о том, чтоб воскресенье

не осталось днем одним.

Чтоб в недельной круговерти,

одиночество ценя,

он порой мечтал о смерти,

самого себя виня.

Там, где вовсе нет погоды,

солнца нет и нет дождя,

все уснем как часть природы,

чтоб немного погодя,

может быть, очнуться, плотно

шевельнуться — ввысь и вширь,

чтобы вновь возник и лопнул

жизни радужный пузырь.

Уж не славы взыскуя, не утлой поживы,

я еще поживу

в вертограде зеленом, у речки, где ивы

гомонят наяву.

За окном разжужжалась не шалая пчелка,

воет мотопила.

Сразу вспомнилась хитрая рыжая челка…

Что она наплела?

Что она говорила, Офелия, фея?

Чушь какую несла?

В давней речке мелькнула, закатно алея,

только тень от весла.

Только отзвук речей, только тихое эхо

беспричинных смешков.

Я еще не доплыл, я еще не доехал

до летейских мостков.

Я еще поживу, напрягусь, не расслышав

смысл, но звук сохраня.

То ли "елочкой", то ли же "крестиком" вышит

иероглиф огня.

Следом катится рериховский иероглиф

в виде двух запятых.

Он напомнит боренье головастиков долгих,

как мне били под дых.

Как когда-то давно пацаном романтичным

(все равно пацаном),

я пусть нехотя дрался, бранился цинично

и травился вином.

Иерархия образов прежде, до смысла

выжигает нутро.

Это было до Ельцина, до Гостомысла.

До кино и метро.

Это было и с нами уйдет, чтобы снова

вспыхнуть в жизни другой.

Я тянусь, чтоб расслышать последнее слово

и — коснуться рукой

рыжей челки, а может быть, ивовой пряди,

может, тени весла.

И ознобно заметить в неумершем взгляде,

как смеется весна

в вертограде зеленом, у речки, где ивы

гомонят наяву.

И не все ли равно несчастливым, счастливым;

главное — что живу.

Пусть обрубком, калекой, пускай инвалидом,

просто частью ствола.

Перепилен. Бывают такие обиды,

что там мотопила.

Я еще не доплыл, я еще не доехал

до летейских мостков.

Но все ближе и громче давнишнее эхо.

И я к встрече готов.