Призываю немилость Господню.

Я хотел бы скорей умереть,

чтоб не мучиться в этом Сегодня,

захороненный Прошлым на треть.

Что мне нового Завтра разводы?

Нефтяное пятно на реке?

Если влажные черные своды

будут бархатно льститься к руке.

И еловый распластанный ящик

поплывет, как священный ковчег,

чтоб питаться одним Настоящим,

чтобы с Прошлым проститься навек!

Я барабаню рифмами давно.

Терзаю слух. Порою множу слухи.

И во Вселенной скромное окно

я ковыряю, словно мальчик в ухе.

Рассеянно. Мечтая о кино.

О новом прапрадедовском треухе.

И тихо ткется жизни полотно.

Жужжит веретено подобно мухе.

Откуда я? Кто я? Да все равно

беззубой обезумевшей старухе.

Вот нож взяла — обрезать нитку, но

задумалась: "Что за жужжанье в ухе?"

Вот так я продлеваю жизнь мою.

А с виду — о забвении молю.

Мне холодно, хотя объемлет жар.

Так двуедин озноб. Зачем утроба

страшится праха, не приемлет гроба,

предпочитая Вечности угар.

Распорядилась мудрая природа,

чтоб человек бездумно, как Икар,

стремился к Солнцу; продолженья рода

чтоб не стыдился, даже если стар.

Так вот она, хваленая Свобода!

Перед тобою — не алтарь, а — бар;

и если у тебя священный дар,

то выбирай забвенье для народа.

Но осторожно: сменится погода,

и удостоят длинных узких нар.

Как я ничтожен, жалкий шарлатан!

Ведь я, как все, хочу набить карман

и, намотав учености тюрбан,

продать дороже песенный дурман!

Как лес не мыслится без эха

и радуга — без вешних гроз,

так и в припадке бурном смеха

нет разрешенья, кроме слез.

И глядя, как дитя родное

безвольно корчится у ног,

опротестуешь все земное

и то, что сам ты — полубог.

Но сдаться не спеши, невесел,

мол, ты бессилен, как кизил

блюдет природа равновесье

душевных и телесных сил.

И тот же самый человечек,

дай срок, вберет в себя миры,

когда не будет покалечен

разладом внутренней игры.

Напрасно женщине служить

ты будешь, став постылым.

Любви притворной крест носить

ей явно не по силам.

И чашку трудно удержать,

когда устали руки

ее несчетно вытирать

в бесплодном рвенье муки.

Ты приноси вино и фарш,

дивя хозяйской прытью,

но будет прорываться фальшь

в прорехи общежитья.

И как-то, слыша за спиной

глухой усталый голос,

ты вдруг поймешь, что ты — чужой,

что чашка раскололась.

Что собирать на центр стола

ее осколки тщетно;

что трещина давно была,

продляясь незаметно.

Что прочным клеем ПВА

не все соединимо;

что ты ли прав, она ль права

все мнимо, мелко, мимо…

И выбор, право, не велик:

каким путем расстаться;

расстались вы в далекий миг,

не стоит вновь стараться…

Швейцар считает серебро,

ладони тусклым звоном грея.

"Мол, не дождаться брадобрея",

помаргивает мне хитро.

Неужто в мире все старо,

как эта жалкая ливрея?!

Цифирью лязгает табло,

один из компонентов стресса.

Нет никакого интереса

глазеть на пыльное стекло.

Неужто неизбежно зло

и даже — двигатель прогресса?!

Конечно, можно возрыдать

о том, что Русь сгубила бритва;

и новомодная молитва,

быть может, попадет в печать

(сулит такую благодать

умов редакторских ловитва).

Но я "как все". И дам "на чай"

кусочек лунного металла.

В словах порою проку мало.

"Привет, товарищ! Не скучай!"

А то, что сердце умолчало,

мелькнет во взгляде невзначай.

И я мечтал о невозможном,

и мне хотелось в вихре лет

оставить ясный и тревожный,

и празднично-веселый след.

Но шли года, и жизнь тянулась,

как вол в грузнеющем ярме;

когда на миг душа очнулась

сидел я по уши в дерьме.

И чем сильней ко свету рвался,

тем глубже увязал в грязи;

капкан испытанный попался:

теперь лежи и кал грызи.

Повсюду фальшь; везде трясина;

и нет спасения во мгле;

я не оставлю даже сына

на этой воющей Земле.

Ну что ж, я в мир пришел, безродный;

изгоем жил и в срок уйду,

чтоб утолить позыв голодный

Земли в горячечном бреду.

В последних судорогах оба

познаем мировой озноб,

меня родившая утроба

и безотказный вечный гроб.

Когда придет пора держать ответ

перед судом собравшихся пророков,

спасения не жду; прощенья нет

вместилищу столь мерзостных пороков.

Я лгал и крал, блудил и убивал,

не почитал святых и лицемерил;

все сущее бесовской меркой мерил,

и мне заказан райский сеновал.

Все перечислю смертные грехи;

введенный в искушение большое,

вдруг вспомню: есть с в я т о е за душою

про черный день есть черные стихи.

Я в них свой век ничуть не очернил,

лишь все цвета расставил по заслугам;

и Бог простит за это фальшь и ругань

и выдаст в ад мне скляночку чернил.

Чтоб изредка средь смрада и огня

в какой-нибудь землянке под Зарайском

вдруг рифма вырывалась из меня

о чем-то чистом, неземном и райском.