— Он? — спросил Чурилин вполголоса, кивнув на задержанного, которого мимо них провели по муровскому коридору.

— Тот самый, один к одному, — убежденно сказал Баранов.

Неужто поймали? — подумал Чурилин. Чтоб такая удача в начале расследования? Хотя какое это начало, если троих милиционеров уже убили, а четвертого ранили. Еще смущало, что задержанный никак не прореагировал на Баранова. Только взглянул со спокойным любопытством: вот, мол, мужик с перевязанной головой. Потерпевший, наверно, в пьяной драке. И только. И тут же забыл про него. Убийцы при виде своей жертвы обычно так себя не ведут. Отводят глаза, делают вид, что не заметили или не узнали. А этот посмотрел прямо и как будто даже посочувствовал.

Или хороший актер, или… Об этом втором «или» пока не хотелось даже думать… Вполне объяснимая человеческая слабость, на которую он, Чурилин, не имел никакого права.

…В кабинете, который ему выделили для допроса, Чурилин, стараясь не смотреть на задержанного, вертел так и этак его паспорт. Кажется, настоящий. Никакой подделки. Все соответствует. Можно еще посоветоваться с экспертами, показать им… Только вряд ли это что-то даст.

— Мишаков Дмитрий Константинович, город Сосновск… — читал вслух паспорт Виктор Петрович, внимательно следя поверх очков за вазомоторными реакциями допрашиваемого. — По какому случаю в столице?

— А что, нельзя? — вызывающе спросил парень.

— Можно, почему нельзя, — нахмурился недовольный собой Чурилин. — Ты, милый, отвечай на поставленный вопрос.

— Погулять захотелось в столице нашей Родины, — сказал Митя, помня оговоренную с Костей легенду. — Зашёл в пивбар возле Киевского. Ну, повздорил малек с одним крутым. А его раздолбай сразу ментов, то есть, хотел сказать, милицию звать…

— Постой, — поморщился Виктор Петрович. — Ты мне лапшу на уши не вешай… Ты что, подрался в пивбаре?

— Ну. Будто не знаете. Менты нарисовались, хотели протокол оформить…

— Во сколько это было? — перебил его следователь.

— Около семи вечера, — пожал плечами Митя. — Я на часы не смотрел… Так они меня потом отпустили — не было ж ничего! Ну, помахались немного… Для понту… Только вернулся, чтоб пиво допить… Нет, ещё кружку взял. И тут снова-здорово… Другие менты, прошу прощения, милиционеры набежали и опять поволокли… А почему только меня? Он первый полез! Девка его на меня уставилась, а я при чем?

Виктор Петрович испытующе смотрел на парня. Значит, не он… Потому как знает, что мне ничего не стоит проверить каждое его слово… Знает и не боится…

— Давай-ка убедимся, — сказал Чурилин вслух и потянулся за телефонной трубкой. — Где этот пивбар, говоришь… Возле Киевского?

Митя кивнул. Этот бар Виктор Петрович хорошо помнил. Один из первых, которые открыли в Москве. Однажды пришел туда с сокурсниками. Пришлось выстоять очередь. Говорили, будто там только чешское, вся Москва, утомленная «Жигулевским», искала только чешское. «Сенатор», «Праздрой» тогда звучали, как сегодня «Хольстен» или «Бавария»… Но чешское кончилось перед ними, пришлось пробавляться родимым бочковым…

После нескольких кружек студента юрфака Чурилина потянуло по нужде — освободить желудок для новых кружек. И вот какое наблюдение его тогда поразило: писсуары в уборной были приделаны к стене, прямо за которой находился разливочный зал, откуда официанты выходили с подносами, уставленными полными кружками. Ему пришло в голову, что он оказался в самом сердце замкнутого, идущего по кругу технологического процесса: кружки просто подставляют с другой стороны стены, чтобы снова подать гражданам содержимое их мочевых пузырей. По вкусу, во всяком случае, особой разницы не было.

Шутка, конечно, но когда он поделился своим наблюдением с товарищами, те сначала посмеялись, а потом всерьез захотели проверить его догадку. Но в разливочную их не пустили… В конце концов пришлось срочно покинуть это заведение, пока не вызвали милицию.

— Там, кажется, семьдесят пятое отделение? — спросил Виктор Петрович, берясь за трубку.

Митя пожал плечами, глядя на него ясными глазами. Пустышку тяну, пустышку, ругал себя Чурилин, набирая номер. Он уже знал, что ему ответят.

— У вас был вчера около семи вечера вызов в пивбар, что у Киевского? — спросил он, представившись.

— Сейчас посмотрим… — сказал дежурный. — Да. Вот, около семи. Двое парней сцепились из-за девушки. Ничего особенного, проверили только документы и ограничились предупреждением.

— У вас должно быть записано время и фамилии задержанных… — сказал Виктор Петрович.

— Да, вот всё есть… Немного неразборчиво. Восемнадцать сорок три. Моршанцев Игорь и второй… Мишаков, по-моему, Дмитрий. Живет в Сосновске, что ли… Временно зарегистрирован по адресу: Душанбинская, пять, квартира четырнадцать… Что ещё надо? Год рождения?

— Достаточно, — сказал Чурилин устало. Стоило ли всю ночь ловить непонятно кого, чтобы поутру выглядеть невыспавшимся идиотом в глазах этого сопляка, гостя столицы?

— А что случилось? — спросил Митя. — Того, второго, не нашли?

— Найдут! — сказал Чурилин, возвращая ему паспорт. — Всё, свободен…

Он старался не смотреть на парня.

— Когда домой уезжаешь? — спросил он Митю.

— Завтра, — сказал Митя. — У вас же мой билет на поезд… вон, под паспортом.

Недовольно сопя, Виктор Петрович для проформы посмотрел билет. Всё верно… Можно, конечно, еще последить, как он будет уезжать, кто его будет провожать. Вот он, билет-то, время отправления и номер вагона известны…

— Забирай! — Виктор Петрович протянул ему документы. — И больше не затевай у нас скандалов в этих заведениях… Всё понял?

Митя радостно кивнул. Сработало! И это не ускользнуло от внимания следователя. Что-то уж больно обрадовался… Хотя чего уж особенно плакать, если тебя отпускают из милиции.

Оставшись один, Чурилин какое-то время сидел неподвижно, бездумно глядя в окно.

Всё равно, что-то здесь не так… Он это смутно чувствовал, хотя не мог для себя сформулировать. Потом понял. Это же лежит на поверхности! В Баранова стреляли именно в тот день, когда он этого ожидал. То есть увидел этого малого и сразу решил: вот он, убийца его товарищей по отделению. Выследил, значит, скоро застрелит. Как и предыдущих… Так и получилось. Совпадение? Вряд ли. Ну, а насчет того, что стрелял именно Мишаков, Баранов все же ошибся. Иначе придется допустить еще одно совпадение: что у этого Мишакова, которого он, Чурилин, только что отпустил, есть двойник.

Чурилин выглянул в коридор. Баранов терпеливо сидел на прежнем месте.

— Виктор Петрович, зачем вы его отпустили? — спросил он, морщась от боли. — Это же тот самый! Говорю же, я признал его!

— Верно, Степан Матвеевич, вы видели его самого, но не видели того, кто в вас стрелял, — сказал Чурилин, пропуская Баранова в кабинет. — С чего вы решили, будто это именно он? У него железное алиби, понимаете?

— Да какое там алиби, — поморщился то ли от головной боли, то ли от бестолковости следователя по особо важным делам Баранов. — Специально так устроили, неужели непонятно?

— Вас извиняет только ваше состояние… — вздохнул Чурилин. — Если честно, мне самому никогда не нравились эти безукоризненные алиби… Но именно вчера этот малый попал в милицию. За полчаса до выстрела в вас. Это было возле Киевского вокзала, понимаете? Не на крыльях же он прилетел к вашему дому. Час ему, чтоб добраться до вас, надо? Обязательно… Если только дежурный по отделению, который мне это сообщил, не действовал с ним заодно… У вас нет случайно врагов в семьдесят пятом отделении, а, Степан Матвеевич?

— Да откуда им быть? — отмахнулся Баранов.

— Ну, может, вы что-нибудь не поделили в той же Чечне?

— Да нечего там было делить… — сказал Баранов. — «Духов» там на всех хватало.

— Извините, — буркнул Чурилин. — Это я так пошутил… Однако вернемся к прежнему. Вот если бы вы рассказали следствию про свои жгучие тайны, то избежали бы контузии.