— Смотри, — сказал Тристан.На перилах беседки, рядом с большой горгульей, сидела маленькая. Совсем крошечная, размером с ладонь. Она была вырезана не очень умело, но с любовью — её крылья чуть топорщились, а морда скалилась не страшно, а смешно. Мы вырезали её вместе месяц назад, когда поняли, что хотим оставить здесь что-то своё. Что-то, что останется, когда нас не станет.

— Ты жалеешь? — спросила я, глядя на маленькую горгулью.Он повернулся ко мне.

— О чём?

— О том, что не ушёл. Когда обет пал. У тебя был выбор — впервые за триста лет ты мог делать всё, что захочешь. Пойти куда угодно. Увидеть мир. А ты остался здесь. Со мной.Тристан долго смотрел на меня. В его золотистых глазах плясали солнечные зайчики. А потом он обнял меня — крепко, надёжно, как умеют только горгульи.

— Глупая некромантка, — сказал он. — Я ждал не мести и не искупления. А возможности быть вместе искренне, по обоюдному желанию.Он наклонился и поцеловал меня.Это был не первый наш поцелуй. Но в этот раз что-то изменилось — словно воздух вокруг нас дрогнул и зазвенел. Беседка на мгновение вспыхнула золотистыми прожилками — теми самыми, что появляются, когда каменная память запечатлевает важный момент. Где-то в глубине старого камня отпечатывался этот миг: утро, сад, двое влюблённых, которые прошли через триста лет разлуки, через предательство и смерть, через обет и прощение. Теперь мы были здесь. Вместе, с опьяняющим чувством свободы.Я открыла глаза и улыбнулась. Не саркастично, а открыто и расслабленно. Тристан смотрел на меня так, словно видел впервые.

— У тебя ямочка на щеке, — заметил он. — Когда ты улыбаешься.

— Теперь да.

— Ты почти никогда не улыбалась раньше.

— Ты успел забыть мою фирменную улыбку?

Из дома донёсся голос Марты — она распекала скелетов за то, что снова перепутали восточное крыло с западным. Где-то в библиотеке Орсон раскладывал свитки и бормотал себе под нос даты древних сражений. Ученики, должно быть, уже проснулись и собирались на первый урок. Сад дышал, поместье жило, мир вращался — огромный, сложный, полный загадок.А мы стояли в беседке, и я была счастлива.

— Идём, — сказала я. — У меня через час урок.

— А у меня — разговор с Орсоном. Он хочет, чтобы я помог ему с картами подземелий.

— Ты же помнишь их наизусть.

— Он говорит, что хочет «задокументировать для потомков». — Тристан усмехнулся. — По-моему, ему просто нравится со мной разговаривать.

— Кому бы не нравилось? Ты отличный собеседник. И не скажешь, что камень.Он фыркнул и взял меня за руку. Мы пошли к дому — по дорожке, усыпанной лепестками роз, мимо старого колодца, который когда-то привёл нас в подземный ход, мимо скамеек, на которых сидели ещё предки Элен.У дверей я обернулась. Старая горгулья на крыше беседки смотрела на нас. И я могла поклясться — её голова чуть-чуть повернулась. Совсем немного. Ровно настолько, чтобы проследить за нами взглядом.

— Ты видел? — спросила я.— Видел, — ответил Тристан. — Магия рода возрождается.Мы вошли в дом. За спиной остался сад, полный солнца и роз. Впереди ждали ученики, заботы, уроки, споры с Мартой о меню на ужин и долгие вечера в библиотеке. Обычная жизнь. Наша жизнь.И где-то глубоко в камне беседки золотистые прожилки всё ещё светились. Сокровища рода были с нами. Вокруг и внутри нас.