— Разве бывает иначе?

Волк захлопывает крылья, губы приподнимаются в улыбке.

— Только не говори, что проделала весь этот путь, чтобы выуживать комплименты.

— Разумеется, нет, — Аркадия подступает ближе, и я не могу не заметить, какой поразительно прекрасной парой они выглядят: ее серебряные крылья к его золотым, у обоих та же мерцающая кожа. Будто созданы друг для друга. — Хотела убедиться, что ты в порядке после склада. Узнать, не нужно ли тебе чего.

Склад? Какой склад? Мой хмурый взгляд становится мрачнее.

— Я в порядке, — отвечает он, голос смягчается так, что что-то скручивается у меня в груди. — Тебе не стоило беспокоиться.

Это уродливое, жгучее чувство, пронзающее грудь, достаточно ново, чтобы раздражать, и достаточно ясно, чтобы опознать: ревность. Я ревную к ней. И когда она улыбается ему, приходится подавлять рычание, подступающее к горлу.

Потому что это улыбка, которая говорит: мы трахались.

— Да, что ж, — произносит она, — я волнуюсь, когда ты пропадаешь. Раздражающая привычка, от которой, кажется, не могу избавиться, — она делает глубокий вдох, будто собираясь с духом. — Но, послушай… ты всё еще хочешь меня на это столетие? Я бы попросила Элиаса, но не хочу делиться, а в его комнатах слишком людно на мой вкус.

Волк выгибает бровь.

— Всегда есть Габриэль.

— Ну да, — пожимает она плечами, — но он в лучшем случае сносный утешительный приз, если ты занят.

Он издает смешок и качает головой.

— Ты правда умеешь заставить самца почувствовать себя особенным, Кейди.

Внутри всё обрывается. Кейди. Не Аркадия — Кейди. Близость, стоящая за этим прозвищем, говорит о долгой истории. О том, с чем не могу соперничать. Я и не должна хотеть соперничать с этим, и всё же зависть зарывается глубже, устраиваясь рядом с тоской. Той болью, что поселилась во мне с тех пор, как Волк поцеловал меня на Дуэхавне. Стирая всякое напоминание о том, что я не должна хотеть его, что он нехорош для меня.

— Замечаю, что ты не говоришь «нет».

— Я и «да» еще не сказал, — указывает он.

Она сокращает расстояние между ними, и я вцепляюсь в балконные перила так сильно, что они впиваются в ладони. Отойди, — думаю отчаянно. — Шагни назад. Не позволяй ей…

Но Волк не двигается. Остается ровно там, где стоит, позволяя вторгнуться в его пространство, будто ей там самое место.

— Ой, да ладно тебе. Ты проводил каждую Этерию, трахая меня в небе, у стены или перегнутой о любую поверхность. Если в этот цикл хочешь попробовать кого-то нового, так и скажи. Не приму на свой счет.

Жар заливает щеки, горло сжимается от внезапного приступа тошноты, пока ее слова доходят до меня. Она хочет его на время гона — как и в каждый предыдущий цикл.

Каждый. Предыдущий. Цикл.

В небе, у стены…

Не могу дышать сквозь чувства, колотящие по грудной клетке. Не могу примирить мужчину, что обнимал меня под дождем и целовал так, будто я тонула, а он был воздухом, — с тем, у кого за плечами столетия истории с другой женщиной.

Перегнутой о любую…

Аркадия приподнимается на носки, и я рывком отвожу взгляд прежде, чем ее губы найдут его. Не думаю, что смогла бы пережить зрелище того, как он касается ее так же, как касался меня.

Это ничего не значило. Он просто притворялся.

Слова бегают друг за другом по кругу в сознании, пока я, шатаясь, захожу в купальню. Онемелыми пальцами сдираю промокшую под дождем одежду и погружаюсь в горячую, почти обжигающую воду. Успокаивающие ароматы ромашки и лаванды поднимаются с паром, но ничуть не утешают хаотичные мысли.

Ничто не способно вытеснить воспоминание о его руках, о жаре губ, припечатанных к моим. О том, как он обхватил мое лицо, будто я была чем-то драгоценным.

Почему позволила ему поцеловать себя?

Рациональная часть рассудка знает — потому что он был рядом, когда я разваливалась на куски. Потому что он ловил меня и собирал обратно, и на несколько минут на той убогой горе заставил почувствовать, что я важна.

Мы просто играем в притворство. Верно?

— К черту это, — рычу, резко поднимаясь из воды.

Не могу сидеть взаперти здесь со своими закрученными в спираль мыслями. Не могу бесконечно прокручивать в голове напор его губ, то, как царапали его зубы, а руки…

Нет. Мне нужно двигаться.

Яростно вытираюсь и натягиваю тонкую сорочку. Даже не уверена, куда иду, пока не оказываюсь у двери библиотеки. Может, тишина манит меня внутрь, или смесь запахов — старой бумаги, кожаных переплетов, аромата роз. Что-то, на чем можно сосредоточиться. Успокоиться.

Закат струится сквозь высоченные окна, окрашивая красные розы, оплетающие колонны, в оттенки оранжевого и золотого.

Углубляюсь в стеллажи, проводя пальцами по корешкам, не фокусируясь ни на одном из названий. Всё еще вижу лицо Аркадии, тянущейся к нему. Разочарованно выдохнув, взбегаю по винтовой лестнице в галерею, нависающую над библиотекой.

Большой деревянный стол занимает бо́льшую часть пространства, он завален картами и старинными инструментами. Дальняя стена увешана картинами пасторальных сцен с холмистыми просторами, лесов с разрушающимися руинами и замками, изображениями охот и битв.

Но та, что посередине, крадет мое дыхание.

На ней изображена пара, сплетенная в тесных объятиях. Их крылья соприкасаются, покрытые россыпью золотого и пурпурного. Его голова склонена к ее горлу, ее пальцы зарылись в его волосы, пока она выгибает шею навстречу. Он крепко сжимает ее бедра. Подробности их соития скрыты в тени, но невозможно ошибиться в накале, отчаянности рук и тел.

Это портрет голода. И всё, о чем я могу думать: хочу так же. Хочу, чтобы кто-то сгорал по мне вот так.

Еще одна картина мелькает перед глазами — Волк и Аркадия, ее серебряные крылья напротив его золотых перьев. Он берет ее так же? Будто умер бы, если бы не получил? Он тоскует по ней?

Треск силы возвещает о Волке еще до того, как раздается шелест крыльев. Я не оборачиваюсь — только не сейчас, когда так переполнена желанием.

— Сад чист, — мягко произносит он.

Просто киваю, всё еще глядя на картину. Не спрашиваю об Аркадии — поцеловал ли он ее, или пойдет ли к ней, когда ударит гон и биология сделает выбор за него. Не спрашиваю, было ли то, что случилось на Дуэхавне, настоящим — или очередной игрой, в которую мы играем.

Я боюсь ответов.

— Тебе нравится? — голос приглушен, будто он неуверен. — Картина?

— Она прекрасна, — ногти впиваются в ладони, когда слышу, как он подходит ближе. — Завораживает. Будто они боятся отпустить друг друга.

— Это картины моей матери, — произносит он — теперь прямо у меня за спиной. — Она собирала искусство и истории со всех миров. Большинство книг здесь принадлежало ей. У нее была эта особенность — видеть красоту во всем, каким бы сломанным или малым оно ни было. Эта башня была ее личным убежищем, вдали от обязанностей. Где она могла просто… существовать. Быть беспорядочной, сложной версией себя, которую ей приходилось прятать от всех.

Мое горло сжимается.

— Розы?

— Принадлежали ей, — в этих словах сквозит что-то обнаженное и ноющее. — Она любила их. Нянчилась. Пела им, когда думала, что никого нет рядом и никто не услышит, как она затмевает певчих птиц.

Вина затапливает меня. Всё то время, что я насмехалась над заросшими садами, и в голову не приходило, что он сохранял отголоски той, кого любил, — что позволить розам дичать было не так больно, как обрезать память о ней.

— Мне так жаль. Я не знала…

— Откуда ты могла знать? — он издает резкий смешок. — Ты видишь в этой башне логово чудовища. Но даже у чудовищ когда-то были матери.

Что с ней случилось? Где она? Но я проглатываю свои вопросы, боясь разбить этот редкий миг уязвимости.

— Эта картина называется «Влюбленные», — его грудь прижимается к моей спине, горячее дыхание обжигает затылок. — Она висела в небесном саду моей матери столетиями. Пара Селестиалов, оказавшихся по разные стороны древней вражды.