Кот выплёвывает хлеб, встаёт во весь рост (как миниатюрный лев) и тыкается мокрым носом мне в ладонь.

- Нет. Я не глажу воров, - произнесла я со всей строгостью в голосе.

- Мяу! - Барсик перевернулся на спину, демонстрируя пузо. Пальцы сами опускаются к пушистому животу. Кот громко мурлычет, как трактор "Беларусь"

В этот момент открывается дверь - на пороге Вяземский.

- А-а, Барсик уже представился! Он у нас лучший тест на новых преподавателей. Если кот принял - значит, человек хороший, - профессор умилялся глядя на нас с порога.

Кафедральный кот Барсик - не просто животное, а исторический артефакт. 15 лет назад первый декан исторического факультета принёс в здание рыжего котёнка - "для борьбы с мышами в архивах". Кот пережил 5 ректоров, 3 ремонта и проклятие кафедры средневековья (якобы из-за него там всегда холодно). Студенты верят: если Барсик спит на твоей курсовой - защитишься на "отлично".

После первого знакомства с Алисой, кот три дня ходил за ней по пятам, пока она не сдалась и не купила паштет премиум-класса. Теперь он: спит у неё в кабинете на стопке статей, ворует ручки у студентов, которые ей не нравятся, топчется по клавиатуре, когда она пишет гневные письма в учебный отдел.

***

После библиотеки я поднялась в кабинет, чтобы собраться и отправиться домой. Но возле двери меня встретил Барсик, который что-то жевал, пришлось как можно быстрее вытаскивать неопознанный объект из его пасти, мало ли. Записка, пожеванная котом была от Воронцова.

"Алиса Витальевна.Ваш рыжий «телохранитель» явно переоценил мои намерения. Теперь у меня есть царапина - наглядное доказательство, что галантность в этом университете карается. Хотел проводить вас до автобуса, темно уже, но видимо придётся в следующий раз заранее договариваться с ним о визитах.

С уважением (и слегка покусанный),

Д.В."

P.S.Ладно, признаю - он меня напугал. Вы точно не дрессировали его специально?»

Я широко улыбнулась, погладила кота и достала телефон«Теперь вы точно боитесь моего кабинета больше, чем пересдач у Вяземского».

Крупный снег стучал по подоконнику, будто торопился закончить свою унылую работу до выходных. Я сидела, уткнувшись в гору студенческих работ, и чувствовала, как тяжелеют веки. Пятница. Мать её.

На столе - остывший кофе в потрёпанной кружке, я уже допила его, но кофеин, похоже, сдался раньше меня. Голова гудела от недосыпа, а в висках пульсировало назойливое«ещё чуть-чуть, и можно домой».

И тут из стопки бумаг, которые я откладывала всю неделю на край стола, что бы посмотреть на выходных, выпал конверт. Без подписи, будто его подбросили украдкой. Бумага внутри - дешёвая, шершавая, текст напечатан криво.

«Студент Данила Воронцов использует статус капитана сборной по баскетболу для давления на преподавателей. Его работы куплены, а оценки завышены из-за связей в спортивном клубе».

Я перечитала трижды. Пальцы сами сжали листок, оставив на нём морщины.

Я нахмурилась. Оттянула ворот джемпера, как будто это он стал причиной нехватки воздуха. Всего неделя, а этот Воронцов как будто преследует меня. Я распустила волосы из тугого пучка, запустила пальцы в белые пряди и сдавила голову руками.«Надо выспаться»пронеслось в голове, боль усиливалась, но концом рабочего дня даже не пахло.

Когда Воронцов все той же наглой и легкой походкой зашел в кабинет его встретил мой раздраженный тяжелый холодный взгляд.

- Алиса Витальевна, вы выглядите так, будто я украл вашу диссертацию. Что-то случилось? - он снова улыбался.

- Садитесь, Воронцов. У меня к вам вопросы.

Я положила перед ним анонимку, она конечно мятая после моего психа, но текст вполне читаем. Данила пробежал глазами текст, и его улыбка погасла.

- Это бред, - прошептал он.

- Тогда объяснитесь, - устало спросила я.

Он резко встал, и его тень накрыла меня полностью. Стало темно и тихо, захотелось спать.

- Вы серьёзно? Вы верите анонимкам? - он кинул листок мне обратно на стол.

- Я не верю, я проверяю. И если это ложь - докажите.

Молчание. Данила сжал кулаки, не смотря на то, что руки были в карманах толстовки, было видно, как костяшки пальцев натянули ткань.

- Хорошо. Завтра принесу все черновики, источники и даже конспекты лекций. Но знайте, Алиса Витальевна... - он наклонился ближе, и я заметила, как золотистые веснушки на его скулах контрастируют с холодными голубыми глазами, - мне обидно, что вы думаете, обо мне так низко. Быть может, вы мне нравитесь.

- Быть может, вы вспомните, что я ваш преподаватель, - глаза в глаза, раунд мной был выигран.

Он отстранился и вышел из кабинета, хлопнув дверью.

Глянув на часы, я поняла, что уже опаздываю на лекцию, схватив пиджак и сунув ноги в шпильки из уютных тапочек, я побежала в соседний корпус.

"Чёрт, чёрт, чёрт! Опоздаю же!.."

Я бежала по коридору, едва не снося студентов, которые, как назло, растянулись тут целым стадом. Шпильки предательски скользили по плитке, а пиджак норовил соскользнуть с плеча.

"Быть может, вы мне нравитесь"

От этих слов в груди ёкнуло, будто я наступила на грабли.

"Что за идиотская фраза?! Это что, намёк? Угроза? Или он действительно... Нет, стоп. Это же Воронцов. Он просто играет"

Но почему тогда его глаза были такими... честными?

Я резко остановилась перед зеркалом в холле - лицо раскраснелось, волосы в беспорядке, губы сжаты в тонкую ниточку.

"Ты выглядишь, как героиня дешёвого романа, Кольцова. Соберись!"

Но сомнения уже закрались.

"А что, если он прав? Если это чья-то подстава? Ладно, пусть он наглый, самоуверенный... но плагиат? Вчера в библиотеке он сидел над книгами до закрытия. И эти пометки в монографии - их не подделать"

Я вспомнила, как он сжал кулаки - не со злости, а от обиды.

"Чёрт. А если я ошиблась?"

В голове всплыла его фраза:"Мне обидно, что вы думаете обо мне так низко."

"Но почему тогда он сказал это в конце? Чтобы сбить меня с толку? Или потому что..."

Я резко встряхнула головой.

"Нет. Прекрати. Ты - преподаватель. Он - студент. Точка"

Но когда я вошла в аудиторию и увидела первые ряды пустыми(опоздавшие, как всегда), в голове снова зазвучал его голос:"Быть может, вы мне нравитесь."

"Чёртов Воронцов... Даже когда его нет, он везде"

Я глотнула воздуха, расправила плечи и начала лекцию. Но где-то в глубине души уже знала - сегодня вечером я перечитаю его работы.

"Просто чтобы проверить. Только чтобы проверить..."

***

Я пробиралась между стеллажами, как партизан в тылу врага. Пыль стояла столбом, а запах старых книг напоминал, что последний раз здесь убирались, наверное, ещё при Горбачёве.

"Ну где же эти проклятые..."

Моя рука наткнулась на толстый том. "Сравнительный анализ античных и современных спортивных ритуалов". Редкое издание. Единственный экземпляр в университете.

Я вытащила карточку выдачи. Такие есть в каждой книге, хранятся в специальном конверте, приклеенном к форзацу.

"Воронцов Д.А. Взято: 12 раз. Возвращено: 12 раз."

Рядом на полке - ещё пять похожих монографий. Все - с его фамилией.

«Чёрт. Это либо гениальный плагиатор, либо...»

- А-а, Кольцова! - из-за угла появилась Мария Ивановна, наша библиотечная фея лет шестидесяти, в очках толщиной с дно бутылки. - Опять за своим любимым студентом следите?

- Я... что? Нет! Я просто...

- Ой, не скромничайте, - она хитро подмигнула. - Воронцов-то ваш уже все полки здесь изучил. Каждый день до закрытия сидит. Вон там, в углу, - она махнула рукой в сторону самого тёмного уголка библиотеки, - как монах-затворник. Только без свечки. Хотя... - она задумалась, - в прошлом месяце действительно при свете фонарика читал, когда электричество вырубили.