Анька слушала, не перебивая. Её зелёные глаза, обычно такие насмешливые, стали спокойными и глубокими, как лесное озеро. Только иногда она чуть наклоняла голову, словно мысленно подчёркивая ключевое слово и отправляя его в нужную ячейку своей безупречной филологической картотеки.

- И он… проглотил это? - спросила она, когда я замолчала, сделав глоток уже остывшего чая. - Без попытки апеллировать к высшему суду в лице твоих якобы скрытых чувств?

- Проглотил, - кивнула я. - Не сразу. Но… да. Без истерик. Без давления. Это было… взросло.

Анна фыркнула, но в уголках её глаз промелькнуло одобрение.

- Ну, слава богам, хоть в одном твоём мужчине есть зачатки разума. Значит, не совсем трофейный экземпляр «альфа-самца с мячом». Хотя я до сих пор считаю, что ты могла бы найти кого-то без приставки «студент» и с менее геморройной родословной.

- Он не «мой мужчина», - автоматически поправила я и тут же закусила губу.

Анна высоко подняла брови, но мудро оставила ремарку без комментариев. Просто протянула руку и пододвинула ко мне тарелку. «Ешь. Ты выглядишь так, будто последние три дня питалась воздухом из кондиционера».

- Хорошо, - сказала она, когда я покорно откусила кусок бутерброда. Сёмга была солоноватой и живой на вкус. - С первой линией обороны разобрались. Ты выстроила чёткий периметр. Молодец. Теперь - вторая линия, где периметра не было. Рассказывай про приём. Но, чур, только факты. Как на допросе у следователя, который ещё не решил, на чьей он стороне.

Я отложила бутерброд. Лёгкая дрожь, которую удалось заглушить чаем и её болтовнёй, вернулась. Я описала всё предельно сухо. Официальную часть. Слова ректора. «Сердцевину проекта». Аплодисменты. Рукопожатия. И то, как лицо Сергея Александровича, улыбающееся и правильное, начало медленно сползать, как маска из воска, поднесённого к огню. Я рассказала про пустой зал. Про его шаги, бесшумные по паркету. Про ровный, шипящий голос. Про «ты». Про стол, в который я вжалась спиной. Про руки, легшие по бокам, отрезая пути к отступлению. Про угрозы - карьерой, репутацией. И про другие угрозы - те, что были не названы, но висели в воздухе, липкие и мерзкие, как паутина. Про его дыхание, сдобренное коньяком и ненавистью. Про то, как он вспоминал «былую доступность».

Анна перестала жевать. Её лицо стало непроницаемым, но в глазах что-то замерло, затвердело, превратилось в лёд.

- Он к тебе прикоснулся? - спросила она очень тихо, почти беззвучно, но каждый слог был отточен, как лезвие.

- Нет, - ответила я, и голос мой прозвучал хрипло. - Но он… стоял так близко. Это было хуже прикосновения. Это было обещание.

Анна медленно, очень медленно поставила свою кружку на стол. Звук был негромким, но в тишине кухни он прозвучал как удар гонга.

- Кто это видел? - следующий вопрос.

- Вяземский. Он… он просто вошёл. Встал рядом. Сказал, что всё слышал. Что разберётся.

Анна кивнула один раз, резко. Потом откинулась на спинку стула, закрыла глаза и несколько секунд просто молчала, дыша ровно и глубоко. Когда она открыла их снова, в них не было ни паники, ни гнева. Была холодная, ясная решимость стратега, оценивающего карту боя.

- Хорошо, - сказала она. - А теперь слушай меня, Алиска, и не перебивай. То, что я скажу, будет неприятным, как полоскание горла йодом. Но необходимым.

Я молча кивнула, приготовившись.

- Этот человек, - она не называла его имени, будто это было ругательство, - не отстанет. Никогда. Не потому что ты ему так уж нужна. И даже не потому что ты его боишься. А потому что ты сделала немыслимое - ты заставила свет упасть не на него. Ты вытащила его из тени, где он привык быть кукловодом, на авансцену, где его увидели таким, какой он есть. Такие люди этого не прощают. Никогда. Это не обида, это - покушение на их систему мироустройства.

- Но Вяземский… - начала я.

- Да, - перебила она. - Сейчас да. Сейчас всё ещё пахнет жжёным, все на взводе. Но он не дурак. Он не полезет в лоб, как танк. Он уйдёт в партизаны. Будет ждать. Искать слабые места не в тебе, а вокруг тебя. Через бумаги. Через «случайные» утечки. Через шепотки в коридорах от людей, которым он когда-то сделал «одолжение». Он превратит твою жизнь не в ад, а в бесконечный квест по преодолению мелких, гадких препятствий.

Внутри меня поднялась знакомая, тоскливая волна усталости. Я так устала от этой войны, которая только началась.

- Ань, я не хочу… я не могу жить в ожидании удара в спину. Это паранойя.

- И ты не будешь, - сказала она с неожиданной мягкостью. - Потому что паранойя - это страх без плана. А у нас, дорогая моя, будет план. Не нападения. Страховки.

Она встала, прошлась по кухне, к её беспорядочным книжным завалам, и вытащила из-под стопки журналов свой ноутбук. Старый, в потёртом чехле.

- Я не предлагаю тебе становиться Шерлоком Холмсом, - сказала она, возвращаясь и садясь, - и уж тем более - мстительной фурией. Я предлагаю создать информационный щит. Нужно знать, где у него болит. Где его слабые места. Не для того чтобы бить. А для того чтобы, если он снова решит, что ты беззащитна, ты могла одним предложением, одной намётанной фразой дать понять: «Стоп. Игра идёт не по твоим правилам. У меня есть своя колода».

Я смотрела на неё, и холодный ужас от её слов смешивался с облегчением от того, что я не одна.

- Ты хочешь… собирать на него компромат? - спросила я шёпотом.

- Я уже начала, - спокойно ответила она, открывая ноутбук. Экран осветил её решительное лицо. - У меня остались старые связи. Девчонки с филфака, которые теперь работают в архивах, в пресс-службах, одна вообще в суде секретарём. Плюс моя собственная коллекция университетских баек за десять лет. Пока - ничего криминального. Но есть паттерн. Странно исчезнувшие аспирантки, которые писали у него работы. Внезапно закрытые темы исследований. Неловкие паузы, когда его имя всплывает в разговорах с некоторыми старожилами. Всё это - разрозненные кусочки. Но мозаика начинает складываться. И картинка… не для слабонервных.

Меня бросило в холод. Не от страха за себя, а от осознания масштаба той трясины, в которую я могла угодить.

- Анька… это опасно. Для тебя.

- О, милая, - она улыбнулась той самой своей хитрой, лисийей улыбкой. - Ты забываешь, кто я. Я - филолог. Моё оружие - слова, контексты и умение найти нужный документ в самой непролазной груде бумаг. Я не буду звонить ему и угрожать. Я просто буду знать. А знание, как говаривал какой-нибудь древний китаец (или не говаривал - не суть), это лучшая броня.

Она посмотрела на меня прямо, и в её взгляде не было ни страха, ни азарта охотника. Была только железная, сестринская решимость.

- Я не начну ничего без твоего прямого и осознанного «да». Это твоя война. Но я считаю своим священным долгом подруги и человека, у которого обострённое чувство справедливости (и доступ к университетским архивам), предложить тебе инструменты для обороны.

Я откинулась на спинку стула, глядя на потолок, где приклеенная когда-то Анькой светящаяся в темноте звёздочка уже почти выцвела. Я устала от битв. Но она была права. Слишком долго я пыталась выжить по правилам, которые кто-то написал за меня. Может, пора начать писать свои? Не для нападения. Для защиты.

- Хорошо, - сказала я наконец, возвращая взгляд на её ожидающее лицо. - Но с условиями. Очень аккуратно. Никаких резких движений. Никаких «случайных» утечек. И ты держишь меня в курсе каждого шага. Я не хочу удивляться.

Анна улыбнулась - на этот раз широко и с облегчением.

- Договорились, капитан. Буду докладывать, как примерный шпион. Хотя, если честно, я уже представляю, как мы с тобой, попивая чай, разбираем его карьеру, как грамматическое предложение: подлежащее - подлец, сказуемое - пакостит, обстоятельство - везде. Будет весело.

Она закрыла ноутбук с решительным щелчком и встала.

- А теперь - режим восстановления. Ты доедаешь этот бутерброд, я ставлю чайник на второй круг, а потом ты идёшь на диван и спишь как убитая. Завтра ты снова будешь той самой Кольцовой с пучком и стальным взглядом, которая всех ставит на место. А сегодня… сегодня ты просто Алиска. Которой можно быть уставшей. И которая не одна.