- Амелия, сядь сейчас же! – приказал женишок грозным шепотом.

- Он меня украл и пытается увезти непонятно куда! – завопила я громче прежнего.

- Не слушайте ее! – женишок тоже вскочил, схватил меня за руки и попытался усадить обратно. – Это Амелия – моя жена! В смысле, будущая жена! В смысле, невеста! - его лицо пошло красными пятнами. Не то от тревоги, не то от злости. – Сядь, - он снова подтолкнул меня, но я «уперлась рогом».

- Уйди, похититель!

Честно говоря, сомневалась, что показательный номер сработает. В этой глуши вряд ли заступники в очередь выстраиваются. Смысл был в самом факте взбрыкивания, дабы Итону Моро жизнь медом не казалась. Однако…

- Ты уж определись, молодчик, жена она тебе иль невеста, - протянул хозяин заведения и достал из-под прилавка дубинку, причем явно магическую, ибо с нее на пол падали ярко-алые искры. – Ну, что? Готов рассказать, кто ты и откуда? – мужик пошел в нашу сторону, а искры с дубинки полетели настоящим фейерверком.

- Моё имя Итон Моро, - женишок, наконец, отпустил мои руки. – Я сын Вильгельма Моро – советника мэра столицы.

Я чуть не присвистнула. Бородач – советник мэра. Во как! Неудивительно, что вся семейка считает, что им закон не писан.

- Мэра? – усмехнулся хозяин таверны и кивнул помощнику: - Тим, ну-ка открой сегодняшнюю газету. Что-то я там видел про помощника мэра Моро.

Упомянутый Тим – вихрастый паренек – провел руками перед собой и открыл прямо в воздухе экран, на котором появилась газетная полоса. Что-то вроде страницы новостного сайта на экране компьютера или ноутбука.

- Вот! Тут про этих Моро пишут! – вскричал Тим, когда нашел нужную статью. – На их особняк напали ночью. А потом подожгли. Помощнику мэра Вильгельму Моро удалось спастись. А вот его сын – Итон Моро – погиб на пожаре. Так что этот, - он кивнул на моего женишка, - точно не Моро, а самозванец.

- В смысле на пожаре?! – ужаснулся Итон. – Дома сгорел?!

- Дотла, как тут пишут, - пояснил Тим.

- Значит, самозванец, - протянул хозяин таверны, а магическая дубинка заплясала в его руке. – Я терпеть не могу лжецов. И похитителей женщин.

- В газете, наверняка, должна быть моя фотография! – вскричал Итон.

- Нету, - отмахнулся Тим и закрыл экран. – Только портрет самого помощника мэра. Знатный бородач.

- Но у меня есть метка! – Итон поспешно провел пальцем по ладони, громко выругался и закатал рукав футболки. И выругался повторно. Что бы он ни надеялся там обнаружить, его определенно ждала неудача.

- Ну всё, молодчик, ты доигрался, - хозяин таверны замахнулся дубинкой, и вокруг нас с женишком заплясали разноцветные искры.

На мгновенье я даже ими залюбовалась. Красиво, прямо чувствуется, что это – самое настоящее волшебство. Но тут же стало не до эстетического удовольствия. Голова закружилась, таверна поплыла.

- Тим, зови Тревиса. Пусть старый пьяница делает свою работу: разбирается и с самозванцем, и похищенной девицей.

Это было последнее, что я услышала, прежде чем рухнуть на пол.

****

Снилось море. Я гуляла по берегу в сарафане. Волны набегали на песок и касались босых ног, приятно их холодя. Я не помнила, как тут оказалась. Но это было неважно. На душе было спокойно и легко. Увы, это продлилось недолго. Набежали тучи, и небо разрезала кривая молния.

- Да чтоб вас всех… - пробормотала я, едва ворочая языком, и открыла глаза.

Надо мной был грязный потолок, а под спиной что-то жесткое.

- Проснулась, зараза такая, - раздалось откуда-то сбоку.

- А? – я села и обнаружила, что нахожусь в… клетке.

В самой настоящей клетке, стоящей в помещении. В соседней на скамье сидел Итон Моро и взирал на меня волком.

- Теперь ты довольна? – осведомился он издевательским тоном.

- Где мы? – спросила я и облизнула сухие губы. Пить хотелось ужасно. Зря отказалась от сока. Сейчас бы точно было полегче.

- Мы? – он криво усмехнулся. – Под арестом. Я как самозванец и похититель. А ты… как неопознанный объект.

- Кто? – не поняла я.

- Нас просканировали. Считается, что моя метка идентификации удалена. А у тебя ее и вовсе никогда не было. Так показал прибор. И не ошибся в общем-то. Ты же не из этого мира. Откуда появиться метке?

- Во как… - протянула я и закусила губу.

Неожиданный поворот. Взбрыкивая в таверне, я никак не ожидала, что окажусь в клетке.

- Это ты виновата, - констатировал женишок.

Я не ответила. Потерла шею, затекшую от лежания на жесткой лавке без матраца и привычной ортопедической подушки.

- Теперь будешь играть в молчанку? – поинтересовался жених ехидно. – По дороге была готова болтать без умолку.

Я передернула плечами.

- Может, я и виновата, - признала нехотя. – Но ты тоже приложил руку. Я, когда голодная, неадекватная становлюсь. А еще, когда мою фигуру обсуждают. Не нравлюсь, иди лесом. Я тебе в невесты, собственно, не набивалась. Не по своей воле в твоем доме оказалась. А если так жаждешь жениться, принимай, какая есть. Иначе сама возьмусь за твое перевоспитание, и уверяю, мало не покажется.

- Сдалась ты мне в жены, - пробурчал сын большой шишки.

- А я прямо мечтаю за тебя выскочить, ага, - ответила я в тон. – Тот, кто сказал, что ты жених года, жестоко тебя обманул. И вообще…

- А ну, цыц!

Мы с Итоном Моро оба подпрыгнули. Каждый на своей лавке. В помещение вошел высокий мужчина лет пятидесяти с седыми усами, в шляпе и высоких сапогах.

Оглядел нас цепким взглядом карих глаз, под которыми залегли глубокие морщины. Видно, из-за пристрастия к горячительным напиткам. Это ведь о нем, судя по всему, говорил хозяин таверны, назвав пьяницей.

- Так-так, - протянул он. – Кто тут у нас? Жертва похищения, никогда не носившая меток. И самозванец с исчезнувшей меткой.

- Я Итон Моро, - начал ту же песнь женишок. – Мой отец…

- Помощник мэра столицы, - усмехнулся местный страж порядка. – А я зять мэра, ага.

- Вы можете поискать мою фотографию. Сети для связи у вас тут нет, но к газетам электронным доступ имеется. Нужно лишь приложить чуть-чуть усилий. Меня часто фотографировали на мероприятиях с отцом.

- Я сказал: ЦЫЦ! – прикрикнул Тревис. Так, кажется, его назвал хозяин таверны. – Делать мне больше нечего, как покупаться на твои россказни и что-то там искать.

- Но…

- ЦЫЦ! Не прекратишь меня перебивать, оставлю здесь на полгода. Поваритесь в собственном соку, глядишь, сговорчивее станете.

Итон примолк-таки. Хотя был не прочь прожечь Тревиса взглядом насквозь. И я могла его понять. Правду ведь говорит. Стражу порядка, наверное, не составило бы труда провести небольшое расследование. Но он уперся. Захотелось побыть хозяином положение. В поселение-то у него похоже репутация так себе. На уважение местных рассчитывать не приходится.

- Значит, так. У вас два пути. Первый, я пошлю телеграмму в ближайший город, чтобы прислали за вами, и уж там разбирались, кто кого похитил. Второй… - он сделал паузу. – Говорят, вы хотели найти транспорт. Платить вам нечем. Но вы можете заработать на повозку и лошадь, потрудившись неделю на благо нашего поселка. Ты, я смотрю, парень с крепкими руками. В поле быстро освоишься. А ты… - он оглядел меня. – Не красавица. Но в нашем борделе есть клиенты, которым нравятся толстушки.

- Еще чего! – возмутился Итон, прежде чем я успела открыть рот. – Мне на ней еще жениться! Не хватало, чтобы ее кто-то еще лапал! Так не пойдет! Отправляйте телеграмму в большой город. Пусть с нами другие разбираются, как вы и предлагали.

- Хорошо, - кивнул Тревис. – Но учтите, я торопиться не стану. Да и там не побегут сюда, сломя голову. Месяц пройдет, а то и больше.

Он пошел к выходу, пока Итон морщился.

- Стойте! – крикнула я, вскочив с лавки. – А если мы оба в поле поработаем?

Страж порядка посмотрел на меня слегка удивленно.

- Можно и так.

- Ни за что! – уперся Итон.

Тревис усмехнулся.