Аня сидит на краю кровати.

Снимает туфли.

Распускает волосы.

Марк заходит.

Закрывает дверь.

Смотрит.

— Ну что, мистер Волков, — улыбается она. —

готов к первой ночи с женой?

— Я готов к всем ночам, — говорит. —

но эта — особенная.

Он подходит.

Обнимает.

Целует — медленно,

нежно,

как будто впервые.

Она отвечает.

Глубже.

Страстнее.

Он расстёгивает платье.

Оно падает.

Белое, лёгкое — как сон.

Она в белье — нежно-розовом,

простом,

сексуальном.

— Ты прекрасна, — шепчет.

— А ты — мой, — говорит.

Он снимает пиджак.

Рубашку.

Подходит.

Касается её спины.

Гладит.

— Я люблю тебя, — шепчет. —

просто…

люблю.

Она тянется к поясу его брюк.

— Покажи, — шепчет.

Он смеётся.

Снимает всё.

Они на кровати.

Не спеша.

Не как в первый раз.

Как в самый нужный.

Он целует её шею.

Плечо.

Грудь.

Она стонет.

Тихо.

Своим.

— Марк… — шепчет.

— Да…

я здесь…

я с тобой…

Он входит.

Медленно.

Глубоко.

Как будто возвращается домой.

— Аня… — стонет.

Она обнимает.

— Дыши…

просто дыши…

Они двигаются.

Не как страсть.

Как любовь.

Как привычка — быть вместе.

Когда он кончает —

он кричит её имя.

Не шепчет.

Кричит.

Падает на неё.

Дышит тяжело.

— Я люблю тебя… — шепчет. —

так сильно…

Она гладит по спине.

— Я знаю…

я тоже…

Через минуту —

она на нём.

Садится.

Улыбается.

— Моя очередь, — шепчет.

— Всегда, — говорит он. —

всё — твоё.

Она двигается.

Гладко.

Ритмично.

С каждым движением — ближе.

Он смотрит.

Не отводит глаз.

— Ты — моя, — шепчет.

— Я — твоя, — отвечает. —

всегда.

Когда она кончает —

замирает.

Глаза закрыты.

Рот — в стоне.

Тело — дрожит.

— Аня… — шепчет он.

Она падает на него.

Обнимает.

— Я с тобой…

я с тобой…

я с тобой…

Тишина.

Только дыхание.

Свечи.

Ночь.

Через час.

Они лежат.

Обнявшись.

— Спать? — шепчет она.

— Нет, — говорит. —

я хочу смотреть на тебя.

ещё час.

ещё день.

ещё всю жизнь.

Она смеётся.

Целует.

— Тогда смотри, — шепчет. —

я не убегу.

Они не стали героями.

Их не снимали в фильмах.

Их история не вошла в учебники.

Но они прожили её.

Каждый день.

Каждое утро.

Каждый взгляд через кухонный стол.

Иногда

самое большое чудо — это когда никто не знает о тебе…

а ты счастлив.

________________________

Утро.

Солнце льётся в окно.

На кухне — аромат кофе и подгоревших тостов.

Марк стоит у плиты.

В футболке и шортах.

С поварёшкой в руке.

— Я почти не сжёг — кричит. — Только края

Аня выходит.

В его футболке.

Босиком.

Смеётся.

— «Почти» — это уже проигрыш, — говорит. —

я же просила — на маленьком огне.