Ладно.

И он придурок, так что мне всё равно.

Тоже нормально.

Но пока? Мне не противно быть здесь. Приятно чувствовать эти руки вокруг, эти сильные руки, которые держат тебя так крепко…

— Так с кем ты дралась? — спрашивает Кёртис, и я рассказываю. О прошлой ночи. О том, как я встретилась лбом с лицом Конвей и сломала ей нос (он фыркает). О том, как ворвался Полковник, оттащил меня, а Конвей упекли в карцер.

О том, как Полковник объявил всему общежитию, что он мой отец.

Кёртис не издаёт ни звука, но — сам того не желая — я чувствую, как его руки слегка сжимаются вокруг меня.

Наконец он говорит.

— Перед всем общежитием? «Я её отец»? — произносит он. — Да, МакКейнн. Ты в глубокой жопе.

Ник

Я приберегал это на потом, но к чёрту.

Я перекладываю МакКейнн поудобнее (ей, кажется, нравится, хотя я никогда этого не покажу) и тянусь к своему комбинезону, валяющемуся на полу.

Неуклюжее движение, тихое ругательство, треск ткани — и вуаля. Плоская, почти как ладонь, полбутылки виски.

Она ёрзает у меня на коленях — чёрт, мой член уже готов ко второму раунду — и поворачивается, глаза расширяются.

— Откуда?

— Как будто я скажу…

В кои-то веки она не огрызается. Вместо этого смеётся.

— Я стырила односолодовый у отца, когда уходила. Его лучшую бутылку, грамм на двести…

И она рассказывает. Много рассказывает. Виски, секс, эйфория после — и, наверное, то, что я позволяю ей говорить, не перебивая, — развязывают ей язык. И ладно. Я не болтлив, да и вообще, я уже давно не делал этого — не пил после секса с голой девчонкой на коленях. С девушкой, которой только что овладел…

У меня нет желания «овладевать» снова. Не так, как тогда, когда я владел каждой её клеткой, включая, на мгновение, её сердцем. Такого больше не будет. Я буду владеть телами, трахать их жёстко, и они будут распадаться подо мной. И если я когда-нибудь снова захочу чьего-то сердца, это точно будет не сердце Кары МакКейнн. Дочки полковника. Сучки, которая — пусть и невольно — привела Патруль прямо ко мне.

Но пока? Лежать голым после хорошего траха… приятно. Даже таким ублюдкам, как я, иногда нужно отключаться.

Я откручиваю крышку бутылки, которую стырил из буфета Уэстонов, и делаю большой глоток. Чёрт, как же хорошо. Вкус дерева и костра, запретного времени, беззакония и ночей в бегах под звёздами. Вкус свободы.

МакКейнн выхватывает бутылку у меня и тоже пьёт, запрокинув голову, будто это живая вода.

— Эй, алкоголичка, — рычу я, забирая обратно. — Оставь и мне…

Она вытирает рот, глаза блестят.

— Я не собиралась снова пить после того раза… — говорит она, лёгкий смешок срывается с губ. — Но, чёрт, сегодня же Рождество, да?

Я пью, передаю ей, забираю.

— В тот раз? От папочкиного вискаря за двести фунтов словила бодун, да?

— Нет, я про другую но…

Она обрывается. «Другую ночь». Значит, она была. Значит, у Уэстонов…

Ярость поднимается во мне, горячая и тёмная, но я давлю её. Она не Анна, не Анна, не Анна.

МакКейнн явно не хочет говорить про ту ночь, и я не давил — думаю, это как-то связано с Уэстоном и тем, что он пытался сделать. Даже такие ублюдки, как я, не тычут носом в подобные раны.

Я не какой-то там Харви Вайнштейн.

Я меняю тему.

— Что ещё можешь сказать?

Похоже, она хорошо реагирует на хороший трах, потому что теперь, когда я требую информации, она так сосредоточенно морщит лоб, что я едва сдерживаю ухмылку.

— Не так много, — наконец говорит она. — Возможно, из сада Уэстонов есть выход — он уходит далеко назад, на самый край базы. И ещё… если бы раздобыть один из тех браслетов, что у патрульных, — они работают как пропуска для дверей…

Да, это уже в моих планах. Понятия не имею, как раздобыть браслет. Теперь МакКейнн живёт под крышей Уэстонов, так что, может, шанс есть. Мне просто нужно выбраться из Йока, с базы, добраться до воды…

Она читает мои мысли.

— Как ты собираешься с острова? Если не по дамбе и не вплавь в отлив — нужна лодка. Ты умеешь плавать?

Я фыркаю.

— Конечно, ни хрена не умею. И на лыжах ни хрена не умею, родители никогда не возили на юг Франции…

Она смотрит на меня.

— Я умею плавать, — говорит она.

###

— Почему ты был в бегах? — спрашиваю я.

— А ты почему? — парирую я.

Мы оба расслабились. МакКейнн пьёт не меньше меня — может держать алкоголь, не закатывая истерик и не рыдая из-за пустяков.

Но мы оба давно не пили. Она — с той ночи с виски, но, уверена, под присмотром какого-нибудь уэстоновского ублюдка, а не так, как должно. Я — с тех пор, как попал сюда. Мы оба ещё на подъёме после жёсткого секса.

Так что алкоголь развязывает языки, хотя от полбутылки такого калибра я бы раньше и не качнулся.

Мой язык не развязывается до конца — даже в стельку я не болтаю лишнего. И об Анне я не говорю никогда. Эти детали — только для меня.

Но я приоткрываюсь.

Теперь мы одеты. Ну, в наше шикарное тюремное бельё. В кладовке холодно, поэтому я всё ещё держу МакКейнн на коленях. По другим причинам тоже.

— Я подрался, — говорю я. — Кто-то причинил боль… другому человеку. Моему другу. Хорошему другу. Я причинил боль тому, кто причинил боль ему.

Она хмурится.

— И за это Патруль выдал ордер?

— Нет, — говорю я. — Я отправил того ублюдка в больницу. Сжёг его дом дотла. И он был связан с копами.

— Этого хватило бы…

Она сообразительная, МакКейнн, понимает, что я сменил тему. Но мне всё равно.

— Ты сказала, твоя мать ушла. Где она сейчас?

Кара

Голова плывёт, шатаясь, я возвращаюсь в столовую, и каждый шаг отдаётся гулким эхом в висках. Я знаю, как выгляжу — точно так же, как я себя чувствую: только что трахнутая, использованная, с разбитым лицом. От меня пахнет сексом, потом и дешёвым виски, будто я провела ночь в самом вонючем пабе на окраине.

Я останавливаюсь у женского туалета в коридоре рядом со столовой. Зеркала нет, но я опускаю руки под ледяную струю крана и приглаживаю то, что осталось от моих волос. Набираю воду в рот, сплёвываю, снова набираю. Если от меня учуют спиртное — я, блять, труп. Решат, что я общалась с Дорогим Папочкой и другими патрульными. А если кто-то подойдёт достаточно близко, чтобы почувствовать запах секса — я точно, наверняка, окончательно покойница.

Несколько колючих, враждебных взглядов впиваются в меня, когда я возвращаюсь и нахожу свободное место на скамье. Но почти все рассеяны и поглощены следующим фильмом — «Челюсти», какого чёрта? — слишком увлечены, чтобы портить себе день стычкой с сокамерницей. Даже если она дочь полковника.

Чёрт, должно быть, на моей стороне, потому что в этот день случается ещё кое-что.

Впервые — когда тощая задохлица из моего общежития толкает меня в очереди за ужином. Я разворачиваюсь к ней с таким выражением лица, что она мгновенно бледнеет. Чёртовски хорошо. Я не смогу так справиться со всем общежитием, если они решат напасть позже, но то, что я вырубила Конвей, должно добавить мне очков в репутации.

Второй раз мне везёт после ужина, и это вызывает переполох.

Полковник входит как раз, когда мы заканчиваем, за ним, как тень, семенит Уэстон. Внутри всё сжимается в ледяной ком, и мой рождественский ужин грозит вернуться на свет божий. Может, он пришёл, чтобы рассказать всем, как я послала его к чёрту в двенадцать лет, или как нассала на ковёр в его кабинете в три.

Но нет. Он делает объявление, будто это нечто грандиозное.

То самое событие, ради которого наша рабочая группа вешала мириады гирлянд? Это визит премьер-министра. Первый визит в этот Йок, да и в любой другой по стране. Наш славный лидер прибывает на следующий день, в день подарков. Завтра — очевидно, дорогой папочка не доверяет нам, мятежному отребью, больше подробностей.

Внутри всё переворачивается, но уже от другого чувства — острого, хищного возбуждения. Мне, конечно, плевать на премьер-министра, этого гламурного консервативного ублюдка, подписавшего бумаги на открытие этого ада, чья политика и сокращения сначала сделали нас нищими, а потом и дикими. Но официальный визит — это слом рутины. День, отличный от других, день новых возможностей.