Контраст ошеломляет. Это просторный, даже роскошный кабинет с полированным темным деревом письменного стола, заставленным молчаливыми мониторами и сложной аппаратурой. На одном из стеллажей даже стоит маленькая, искусно украшенная рождественская елка, и ее безмятежная, праздничная уютность кажется здесь таким чудовищным кощунством, что у меня перехватывает дух. Я никогда в жизни не чувствовала себя такой чужой, такой абсолютно непраздничной.

За столом, спиной к двери, стоит мужчина в идеально отглаженной форме. Затем он медленно, как бы наслаждаясь моментом, поворачивается. Его губы растягиваются в холодной, расчетливой улыбке, обнажая ровные, слишком белые зубы.

— Кара, — произносит он мое имя, и голос его, знакомый до тошноты, звучит как приговор. — Значит, они наконец-то тебя привели.

У меня подкашиваются ноги; если бы солдаты не держали меня так крепко, я бы рухнула на пол. Я смотрю на него, судорожно хватая ртом воздух, который словно превратился в сироп.

Мистер Уэстон. Лучший друг моего отца.

Они знакомы с восемнадцати лет, с тех пор как вместе служили на одной военной базе в южном Лондоне. С тех пор они стали неразлучными приятелями, и, зная, чем именно занимается мой дорогой отец, я не доверяла мистеру Уэстону ни на грош. Но я понятия не имела, что он связан с Йоком. Конечно, до побега я слышала, как он хвастался своим «секретным заданием высшего уровня» и «жизненно важной работой для правительства», попивая виски с моим папочкой в гостиной. Его дочь Марси, моя ровесница и законченная стерва, тоже что-то мямлила о большом повышении отца. Но это? Быть частью этого механизма? Даже для Уэстона это было чертовски низко. Только садисты и законченные государственные ублюдки шли в Патруль добровольно…

Я, блядь, понятия не имела, что он замешан настолько глубоко. И, судя по нашивкам на его плече и почтительной, подобострастной атмосфере, исходящей от двух солдат, он не просто рядовой сотрудник, а кто-то высокопоставленный.

Я, оказывается, пиздец как в жопе.

Он кивает солдатам коротким, отточенным жестом.

— Можете оставить ее со мной, — говорит он, и его тон не оставляет пространства для вопросов.

Солдаты снимают с меня наручники, их пальцы грубы и безразличны, и выходят, закрывая за собой дверь с тихим, но окончательным щелчком. Я остаюсь наедине с мистером Уэстоном. Наедине с ним в качестве его пленницы.

Я сглатываю комок страха, застрявший в горле.

Он дает мне время — несколько долгих, мучительных минут, чтобы я пропотела от страха, чтобы прочувствовала всю безвыходность своего положения. Мои глаза бегло скользят по комнате, выискивая хоть какую-то лазейку. Вдоль всей правой стены тянется французская дверь от пола до потолка, но даже отсюда видно, что она наглухо заперта на массивные болты. Единственный другой вариант — попытаться разбить окно, но я не настолько отчаялась. Пока что.

Наконец он нарушает тишину.

— Твой отец будет очень рад, что тебя привезли. Он был… крайне обеспокоен.

Готов поспорить, он был крайне обеспокоен тем, что его дочь пополнила ряды сбежавших из дома подростков, портящих ему репутацию. Моего отца никогда не волновало ничего, кроме того, что о нем говорят.

Я не отвечаю. Мне нечего сказать ему, и я не доставлю ему удовольствия видеть мою слабость.

— Ваш отец готов проявить снисходительность, — продолжает мистер Уэстон, и это слово заставляет меня насторожиться, как дикое животное, уловившее ложный звук.

Снисходительность? В Йоке не бывает снисходительности.

«Флагманский Центр для Несовершеннолетних Правонарушителей» — Йок, рифмующийся со словом «кок» — открылся в прошлом году под оглушительные фанфары пропаганды. Краснолицые старые политики в новостях ликовали, вещая о «новых временах» и «жестком подходе» к преступной молодежи. «Больше никаких объятий для хулиганов в толстовках с капюшоном!» — провозглашал премьер-министр, ухмыляясь в телекамеры с трибуны на Даунинг-стрит, в то время как журналисты жадно ловили каждый его слог для утренних заголовков.

Все произошло стремительно. Сначала комендантский час — всем лицам младше восемнадцати предписывалось находиться дома с наступлением сумерек. Зимой это означало темноту с четырех дня, летом — с шести вечера, без исключений. Затем появился Патруль — гибрид армии и полиции, набитый садистами и карьеристами, обладающий большими полномочиями, чем обычные стражи порядка. Банковские счета подростков заморозили, посещение школы стало стопроцентно обязательным, а для тех, кто бросил учебу, была только одна «стажировка» — вступление в ряды Патруля.

Первый Йок построили вскоре после этого. Тюрьма строгого режима, окруженная военной базой, колючей проволокой и пропагандой. Его изображение висело на плакатах в каждой школе. Сначала туда отправляли нарушителей комендантского часа. Затем, в течение считанных недель, — прогульщиков, детей, от которых хотели избавиться родители, и тех, кто просто оказался не в том месте не в то время. Граффити, кражи в магазинах, драки, просто «плохая компания» — дорога вела сюда. Минимум — год. Или до восемнадцатилетия.

А потом началась вторая фаза. «Превентивная опека». Теперь сажали тех, кто только мог нарушить закон. Были вялые протесты, марши, которые быстро разгонял Патруль. Объявили недействительными все проездные для несовершеннолетних.

Именно тогда я сбежала. По многим причинам, но это стало последней каплей. Два месяца я скрывалась, ночевала под открытым небом, и вот теперь удача повернулась ко мне спиной. Я в одной комнате с мистером Уэстоном.

Он все еще ждет реакции. Он может подождать, черт возьми.

Он поджимает тонкие губы, и в его глазах вспыхивает знакомый мне с детства огонек садистского удовольствия.

— Твой отец готов проявить снисходительность, — повторяет он, и на этот раз делает театральную паузу, словно ведущий дешевого ток-шоу, объявляющий главный приз. — Твой отец предложил нам на первое время забрать тебя на базу. Предполагается, что мы будем наблюдать за твоим поведением там и решим, что с тобой делать.

Он делает паузу, давая словам впитаться, просочиться в сознание, отравить его ложной надеждой.

— Вы будете соблюдать правила и вести себя хорошо, — говорит Уэстон, и каждое слово звучит как скрытая угроза, — и мы вернем вас под его опеку. Возможно, к Новому году. Возможно, весной. Вы не… — он делает едва заметное ударение, — а мы этого не сделаем. Мы переведем вас в основной корпус Йока минимум на один год. Вопросы?

Да, у меня есть вопросы. Что значит «вести себя хорошо» — плясать под их дудку, целовать сапоги, стать послушной куклой? Стать частью их больной системы? И если я каким-то чудом выдержу это — вернусь под опеку дорогого папочки, в его дом, который хуже любой тюрьмы? Что они сделают, если я снова сбегу — потому что я чертовски уверена, что это произойдет?

Я молчу. Его глаза, холодные и оценивающие, сверкают. Он делает шаг ближе, сокращая и без того минимальную дистанцию. От него пахнет дешевым виски и чесноком — запах власти и пренебрежения.

Я инстинктивно отступаю на шаг назад.

Его глаза вспыхивают яростью. Он движется с неожиданной быстротой, его рука впивается в мое запястье с такой силой, что кости хрустят, и я чувствую, как под кожей сразу же начинает наливаться синяк.

— Это уже перебор, Кара, — шепчет он, и его шепот страшнее крика. Его лицо так близко, что я вижу поры на его коже, прожилки на белках глаз. — Ты хочешь, чтобы я сообщил твоему отцу, что ты уже провалилась? Что ты неисправима?

И потому что я этого не хочу — потому что в этом оскале системы я вижу пока единственную, хрупкую ниточку, за которую можно ухватиться, — мое тело обмякает, сопротивление угасает, сменяясь ледяной, расчетливой покорностью. Он полностью контролирует ситуацию, и я понимаю — я в полном, беспросветном дерьме.

Ник

Когда я вхожу в комнату отдыха, только что выпущенный из карцера, воздух в помещении гудит от низкого, возбужденного гомона. Синяки на моих костяшках почти сошли, оставив лишь желтоватые тени.