На этот раз я отделался сравнительно легко — насколько это вообще возможно при полковнике. Наверное, потому что он сказал патрульным не заморачиваться из-за драк между заключенными. Наказывать, конечно, будут, но, готов поспорить, это для галочки. Губа снова разбита, нос распух, но я переживу. Возможность сбежать от Фредди-Придурка, Джеза и всех остальных, кто ко мне липнет, стоит нескольких синяков.

Но я в ярости и отчаянии от того, что меня, скорее всего, отстранят от работы. Теперь, когда у меня есть рычаг давления на МакКейнн, я мог бы выжать из нее столько полезного… Сначала, конечно, она бы попыталась нести чушь, но я бы быстро положил этому конец. Она бы достала мне чертежи, или я бы узнал причину, почему…

Значит, нужно исходить из худшего. Что меня отстранили. Возможно, я все еще смогу добраться до нее, выбить информацию, но сейчас это кажется маловероятным.

Придется полагаться только на себя.

Я расхаживаю по камере и думаю. Побег. Как? Где?

Это должно быть связано с базой. С одной стороны острова — скалы, вряд ли этот вариант, если только я не научусь летать. Причал — на противоположной, обращенной к материку.

Итак: выбраться из Йока через главный вход (как?), пройти через лес к причалу… и…? Наверное, лучше всего будет угнать джип, добраться до дамбы и по ней на материк, пока меня не поймали.

Если поймают… думаю, могут убить.

Люди здесь исчезали. Может, это слухи, может, правда. Но те, кто сидит с самого начала, говорят, что двух-трех заключенных просто… не стало на следующий день. Официально — перевод. Но никто не верит.

Стоит ли все равно пытаться?

Мозгу требуется миллисекунда, чтобы ответить: «Да». Черт возьми, да. Я выберусь отсюда или умру, пытаясь это сделать.

И кажется, у меня начинает складываться план.

Кара

Я отступаю от Уэстона, глаза выпучены, дыхание прерывистое, сердце колотится где-то в горле. Он тоже смотрит на меня широко раскрытыми глазами, его дыхание хриплое, прерывистое. Его пальцы тянутся к рукояти ножа, торчащей из его плеча.

Я ударила его.

Я ударила его ножом.

Он умрет?

Нет, не от такой раны. Не может…

Но крови много. Темная, алая, она быстро пропитывает ткань его рубашки цвета хаки, стекает по руке, капает на дорогой ковер.

Я отступаю к двери. Если бы не шок, парализовавший меня, это был бы мой шанс. Пока миссис Уэстон и Марси нет, а Уэстон ранен.

Но я в шоке. И у Уэстона есть ключ.

Он движется ко мне, и я отскакиваю в сторону. Но я сейчас не в его приоритетах. Он, пошатываясь, подходит к двери, левой рукой роется в кармане. Ключ в его окровавленных пальцах, когда он вставляет его в замок, поворачивает и распахивает дверь.

Я вижу все это в той же замедленной съемке, все еще не в силах пошевелиться.

Дверь захлопывается за ним. Слышен щелчок поворачивающегося ключа снаружи.

Я заперта.

А потом… вой сирены. Пронзительный, нарастающий, разносящийся по всей базе.

###

Проходит, наверное, час, прежде чем ключ снова поворачивается в замке. Я провожу это время, метаясь по кабинету, стуча в дверь, отчаянно ища любой способ выбраться, потому что понимаю — я в полной, беспросветной жопе и сейчас отправлюсь прямиком в настоящую тюрьму. Пытаюсь разбить окно тяжелым антикварным креслом Уэстона, но не могу поднять его как следует. Осматриваю оконную раму, когда слышу шум в коридоре.

Шаги. Приглушенные голоса. Уэстон вернулся с подмогой? С патрулем?

Щелчок замка.

Я отпрыгиваю от окна и отступаю за массивный стол, накрываюсь им как щитом. Никогда в жизни не была так напугана. Чувствую запах собственного пота, страха, паники.

Что они со мной сделают?

И как Уэстон отомстит мне за это?

Я знаю, как…

Дверь открывается. Первым входит Уэстон. Он прихрамывает, демонстративно морщится от боли. На нем нет пиджака, на плече — огромная, нелепо белая повязка. Он выглядит театрально страдающим.

Тень в дверном проеме за ним высокая, прямая, подтянутая.

Кажется, я поняла, что будет дальше, еще до того, как увидела его лицо.

Это мой отец.

###

Он входит в комнату, и его взгляд, холодный и пронзительный, тот самый, от которого у меня всегда стыла кровь в жилах, находит меня мгновенно. Я пытаюсь выдержать его взгляд, но годы дрессировки, годы страха берут верх…

Потом я думаю: «К черту все». Я и так в дерьме. Моя реакция — единственное, что у меня еще осталось.

Я поднимаю голову. Смотрю на него. На полковника. На моего отца.

Он не тратит время на прелюдии. Ему не доставляет удовольствия играть со мной, как Уэстону.

— Ну что ж, Кара, — его голос режет воздух, как лезвие. — Похоже, ты заработала себе перевод. Не так ли?

Я пытаюсь сдержать дрожь в коленях, в губах, пока он выносит приговор.

С завтрашнего дня меня переводят в основной корпус Йока.

Также будут предъявлены обвинения. Умышленное причинение тяжкого вреда здоровью. Нападение с применением оружия.

С последним ничего не поделать — единственное, чем я «владела», был этот нож, и то лишь несколько секунд, которые потребовались, чтобы выхватить его и вонзить Уэстону в плечо. И это не оружие, а чертова открывашка для писем.

— Я не хотела! — вырывается у меня. — Он напал на меня!

Он поднимает руку в том самом жесте «заткнись», который я ненавижу. Ненавижу за то, что он использует его только с женщинами — ни за что не посмеет так сделать с Уэстоном или кем-то из своих армейских приятелей. Мама тоже его ненавидела, и меня пронзает такая острая тоска по ней, что на глаза наворачиваются слезы.

Отец говорит, что мой перевод не обсуждается. Ничто не обсуждается. Суда по предъявленным обвинениям не будет — приговор огласят сразу после Рождества, до которого осталось всего несколько дней.

Он не спрашивает, почему я воткнула нож в Уэстона. Не спрашивает, что могло заставить его дочь, его собственную кровь, воткнуть лезвие в мужчину, что, вероятно, обеспечит ей тюрьму до совершеннолетия.

Может, он догадывается. Может, ему все равно.

Позже, лежа на скрипучей раскладушке в свою последнюю ночь в этом доме, я хорошенько об этом подумаю.

Спальня пропахла духами, как дешевый бордель, — Марси только что навела марафет.

По крайней мере, если я не буду жить в доме Уэстона, он не сможет до меня добраться. Наверное.

Может, его не пустят в женский корпус. Я думаю об Эль Крипо, наблюдавшем за мной в душе, но отгоняю эту мысль — это, наверное, было разовое поручение.

Если я буду подальше от Уэстона… я согласна на перевод. Согласна на любой приговор. Согласна на что угодно, лишь бы больше его не видеть.

Ник

На следующее утро меня выпустили из одиночки. Я не могу этого понять — я никогда не отбывал там меньше трех суток.

Либо полковнику и патрульным плевать, что мы избиваем друг друга, либо у них сейчас другие заботы…

Как бы то ни было.

Меня выпускает сам Уэстон в сопровождении двух патрульных, будто ожидая, что я наброшусь и перегрызу ему глотку.

У него рука на перевязи, и он двигается осторожно, с гримасой боли. Я с интересом наблюдаю, гадая, что же случилось.

Не знаю, куда меня ведут, но предполагаю, что обратно в общий блок, раз уж меня, скорее всего, отстранили от работы на базе. Но нет. Уэстон и его прихвостни ведут меня по длинным коридорам в тыльную часть здания, в административный блок, прямо в апартаменты полковника.

Я-то думал, мне повезло, раз выпустили так рано. Оказывается, не повезло вовсе.

Полковник вещает о «мерах ужесточения режима».

По его словам, имели место серьезные нарушения дисциплины. Правда? Хорошо им, кто бы это ни был. Прошлой ночью, в одиночке, я слышал вой сирены над базой. Интересно, связано ли это с перевязью Уэстона.

Полковник продолжает бла-бла-бла о падении нравов, об угрозе безопасности. Я пропускаю это мимо ушей. Пока не слышу слов о «продлении сроков». Тут я начинаю слушать внимательнее.