Я хватаюсь за скульптуру, с трудом нащупывая её сквозь плёнку крови и пота на бронзе. Она кажется намного тяжелее, чем мгновение назад, и её очень трудно удержать одной рукой…

В дверях появляется фигура.

И. С.

Соколов.

ИЛЬЯ

На моём ноутбуке открыта камера наблюдения в галерее — единственное, за чем я наблюдаю, сидя на диване и потягивая водку в ожидании, когда она уйдёт и вернётся домой. Я слежу за ней с тех пор, как мы поссорились четыре дня назад, и не могу остановиться, хотя знаю, что должен дать ей время прийти в себя и принять то, что происходит между нами.

Она каждый вечер допоздна задерживается в галерее, избегает своей квартиры и с головой уходит в работу. Я понимаю её желание — она пытается сохранить контроль хоть над чем-то, когда весь её мир перевернулся с ног на голову.

Сегодня она в подсобке, занимается каталогизацией. Я смотрю, как она фотографирует бронзовую скульптуру, сосредоточенно глядя на неё. Даже через зернистую камеру видно, что она измотана, её плечи напряжены.

Я должен дать ей спокойно поработать, выключить камеру и оставить её в покое, хотя бы создать иллюзию этого.

Но я не могу. Потребность наблюдать за ней непреодолима.

Срабатывает датчик входной двери, и я вижу, как кто-то входит в главную галерею на другой камере. Моё тело мгновенно напрягается, все инстинкты кричат об опасности.

Это крупный мужчина, двигающийся с узнаваемой брутальной сосредоточенностью. Он из тех людей, у которых есть одна цель в жизни: причинять боль другим по приказу того, кому не хочется делать это самому.

И у меня такое чувство, такой внутренний инстинкт, отточенный годами распознавания опасности, что я знаю, кто его послал.

Меня охватывает ужас, холодный и острый.

Я знал, что Сергей может решиться на что-то подобное. Но думал, что у меня больше времени. Думал, он сначала попытается договориться со мной, проверить мои границы, прежде чем нападать на неё.

Я ошибался.

Мужчина идёт по галерее в сторону подсобки. К Маре.

Я вскакиваю с дивана раньше, чем он успевает пересечь галерею, хватаю куртку и пистолет и бегу к двери. Спускаясь по лестнице, я хватаю телефон и пишу Казимиру, что мне, скорее всего, понадобится команда уборщиков в галерее Мары.

Если я успею вовремя. Если я смогу остановить его до того, как он причинит ей вред.

Он не уйдёт оттуда живым, если я хоть что-то буду иметь против.

У меня такое чувство, что Сергей подослал этого человека, чтобы схватить её и использовать как рычаг давления, чтобы выманить меня из Нью-Йорка или заставить прекратить то, что, по его мнению, я здесь делаю. Самое смешное, что мои причины находиться здесь никак с ним не связаны... до сих пор.

Если он причинит ей вред, я скорее начну войну, чем спущу это с рук.

От мысли о том, что с ней может случиться, у меня кровь стынет в жилах, пока я еду в галерею. Я никогда не испытывал такого страха. В меня стреляли, наносили удары ножом, избивали, мне угрожали люди, которые действительно могли меня убить, но такого животного ужаса я никогда не испытывал.

Но мысль о том, что Мара ранена, что я опоздал, что я найду её... я не могу закончить эту мысль.

Пробки на Манхэттене — это кошмар, но мне всё равно. Я лавирую между машинами, проезжаю на красный свет, держу руку на клаксоне, а ногу — на педали газа. Другие водители сигналят и виляют, но я не обращаю на них внимания, сосредоточившись только на том, чтобы добраться до неё. В голове всплывают образы, которые я не хочу видеть. Мара ранена. Мара истекает кровью. Тело Мары лежит на полу галереи, а над ней стоит этот жестокий человек и ждёт, когда я приеду, чтобы передать послание Сергея.

Я убивал людей и за меньшее, чем то, что он пытается сделать сейчас. Я уничтожал целые организации из-за куда меньших оскорблений. Но всё это не имеет значения, если я опоздаю.

Страх непривычен и всепоглощающ. Всю свою сознательную жизнь я держал всё под контролем, воздвигая стены вокруг всего, что могло быть использовано против меня. Но Мара разрушила всё это. Она стала тем, от чего я не могу себя защитить, той самой слабостью, которую я не могу устранить.

И теперь она расплачивается за мою одержимость.

Я проезжаю на красный свет, едва не врезавшись в такси. Водитель сигналит и кричит что-то, но я не слышу. Звонит мой телефон. Казимир.

— Я буду там через пять минут, — говорю я, прежде чем он успевает что-то сказать.

— Илья, тебе нужно подумать. Если ты поедешь туда один...

— Я не оставлю её с ним.

— Это опасно. Тебе нужно дождаться подкрепления.

— Нет. — Слово звучит жёстко и категорично. — Если с ней что-то случится из-за того, что я ждал...

Я не заканчиваю предложение. Мне и не нужно. Казимир знает меня достаточно хорошо, чтобы понять, о чём я умалчиваю: если Мара умрёт из-за того, что я так долго ждал и не забрал с собой в ту ночь, когда я ей явился, я себе этого никогда не прощу.

— Будь осторожен, — наконец говорит Казимир и кладёт трубку. — Я иду за тобой.

Впереди появляется галерея, в окнах которой темно, не считая охранного освещения. Я подъезжаю к обочине, не утруждая себя тем, чтобы припарковаться как следует, и выхожу из машины ещё до того, как двигатель заглушается. Пистолет уже в руке.

Входная дверь не заперта. Я бесшумно проскальзываю внутрь, годы тренировок берут верх над паникой, которая заставляет меня торопиться.

В галерее тихо. Слишком тихо. Кровь стынет в жилах от страха, от предчувствия, что я увижу её окровавленной на полу в задней комнате... или что её вообще не будет в живых, или её заберёт человек, которого я раньше не считал врагом, а теперь считаю.

Я иду по главному помещению, держа пистолет наготове, все мои чувства обострены до предела. Впереди, в задней комнате, виден свет, льющийся из дверного проёма. Я ничего не слышу — ни голосов, ни звуков борьбы, ни криков.

Тишина хуже любого шума.

Я подхожу к двери и замираю, переводя дыхание и готовясь к тому, что меня ждёт. Затем я вхожу внутрь.

То, что я вижу, шокирует меня сильнее, чем я мог себе представить.

Мара стоит ко мне лицом, наклонившись, чтобы поднять с пола скульптуру, испачканную кровью. Она вся в крови, волосы прилипли к лицу, одежда забрызгана кровью. Мужчина, которого я видел на камере, лежит на полу перед ней, его череп проломлен, под головой натекла лужа крови. Я перевожу взгляд со скульптуры на его голову и обратно на Мару.

Она застыла, глядя на меня, её лицо обескровлено. Она явно в шоковом состоянии, но стоит на ногах.

Она дышит. Она жива.

Облегчение, которое я испытываю, почти болезненно. У меня едва не подгибаются колени, и мне приходится напрячь их, чтобы удержаться на ногах. Она жива. Она ранила нападавшего, а не наоборот. Она выжила.

Моя великолепная, свирепая Мара выжила.

Я убираю пистолет в кобуру и иду к ней, не сводя с неё глаз, хотя облегчение вот-вот захлестнёт меня с головой. Кровь — её ли это кровь? Есть ли раны, которых я не вижу? Ранена ли она под всей этой кровавой массой?

— Мара, — мой голос звучит грубее, чем я хотел, настойчиво и требовательно. — Ты ранена?

Она не отвечает. Её взгляд прикован ко мне, дыхание поверхностное и учащённое.

Как только я подхожу к ней, мои руки сразу же оказываются на ней, я провожу по её рукам, плечам, проверяя, нет ли ран под слоем крови.

— Где у тебя болит? Скажи мне, где у тебя болит.

Она вздрагивает от моего прикосновения, но не отстраняется.

Она по-прежнему молчит.

Я обхватываю её лицо обеими руками и приподнимаю её подбородок. Её кожа холодная и влажная.

— Мара. Посмотри на меня. Тебе больно?

Её взгляд наконец фокусируется на мне.

— Александр, — шепчет она глухим голосом, и от звука фальшивого имени, которое я ей дал, у меня что-то сжимается в груди.

— Илья. — Я протягиваю руку и убираю с её лица прядь пропитанных кровью волос. — Илья Соколов.